Fim de tarde, o sol deitando, o mar cantando...

A Morte Absoluta

2012-02-06T15:11:00.001-03:00

Morrer.
Morrer de corpo e de alma.
Completamente.

Morrer sem deixar o triste despojo da carne,
A exangue máscara de cera,
Cercada de flores,
Que apodrecerão - felizes! - num dia,
Banhada de lágrimas
Nascidas menos da saudade do que do espanto da morte.

Morrer sem deixar porventura uma alma errante...
A caminho do céu?
Mas que céu pode satisfazer teu sonho de céu?

Morrer sem deixar um sulco, um risco, uma sombra,
A lembrança de uma sombra
Em nenhum coração, em nenhum pensamento,
Em nenhuma epiderme.

Morrer tão completamente
Que um dia ao lerem o teu nome num papel
Perguntem: "Quem foi?..."

Morrer mais completamente ainda,
- Sem deixar sequer esse nome.

Manuel Bandeira

Para quem não considera a Vida uma bola de ferro e não tem a vaidade da eternidade...

Esqueletos...

2011-11-21T16:57:00.006-03:00

Um assassino cruel. Sem piedade, sem parcimônia. Não poupa nenhuma vítima, quer todas cinzas, todas passadas...

Matou os primeiros 24 demoradamente, com prazer, pois tudo era novo, eram só possibilidades, descobertas! 1440 dilacerou com gana, gula, emoção, rapidamente, com uma metralhadora! 86.400 já deu mais trabalho... Mas ainda jovem, perseguia-os, não escapava um. Depois de matar 2.592.000 vinte e uma vezes, pelo Diabo, está exausto. Quer férias! Gastou tudo que tinha, cada munição, cada dente, cada fôlego. Mas não! Não pode! Algo não o deixa, que será? Que merda! É preciso parar! Milhões, milhões! É uma calamidade! Não a morte, mas o cansaço! O tédio, a arrastar, a demora... Mas não, é preciso mais! 31 milhões e 104 mil vítimas indiferentes... em um período que parece longo, mas que a cada geração torna-se menor... É uma chacina enorme, é verdade, quanto trabalho! Sinte-se explorado por esses malditos que têm que matar...

E até hoje, desesperadamente sem aguentar mais tarefa tão insípida, tão sem graça, tão desagradavelmente insossa, pois os sentidos já não reagem a essa desmedida, é forçado a admitir que matou, sem paz, sem trégua, 653 milhões e 184 mil...

segundos...

canalhas...

desnudos...

e contando...
Milhões de segundos, minutos e horas... anos e décadas... mortos, no inferno! E intermináveis! Tempocidas, todos nós, pois tudo que fazemos é matar O TEMPO.

Distração

2011-11-21T13:16:00.005-03:00

Sou um tipo insatisfeito? Melancólico? Triste?... A vida parece pálida e flácida?... Um tipo bêbado desde nascença? Que ri e conta piada como quem tá na lombra? Um tipo alucinógeno? Uma criança de 7 anos no corpo de jovem com espírito de 57 e um pé na cova?

Bem, descobri outro dia (eu e todo mundo) uma boa explicação para as coisas. Somos hoje uma sociedade fliperama, ou, como dizia Debord, Espetacular. Um mundo de pessoas superocupadas. Assassinamos o tempo para aprisionar a liberdade, contudo nos achamos cheios de escolhas e no melhor dos mundos livres. Isso porque o Sistema que reina hoje, o aprimoramento de dois milênios de dominação e poder, é supereficaz em nos manter ocupados, com os olhos ofuscados de luzes, os ouvidos surdos de plins plins e músicas pop, os sentidos perturbados com tantas e tantas sensações cópias e múltiplas, a mente ultraexalrida de spams, a invenção do século: lixo mental, masturbação mental, a indústria do entretenimento espetacular... programas de auditório e hollywood, celebridades e fediados, video-games e video-vidas, compras, compras e compras! Competir! Estudar! Concursar! Corrida pela sobrevivência, cavalos em busca do ponto de chegada! Ultrapotente-antidepressivos! Incessante rotina de trabalhos e compromissos! Filas, multidões, engarrafamentos! Megas, Gigas e Teras de informação inútil! Superinformação para nos entupir e afogar, enquanto as máquinas nos mantém artificialmente vivos, pois, em "condições normais", morreriamos com tanta tolice, superficialidade e banalidades enlatadas que somos obrigados a engolir.

Sim, é isso. A sociedade hoje é uma supermáquina de produzir drogas para nos matar e nos manter vivos ao mesmo tempo. Zumbis que perambulam pelos corredores dos shoppings aos sábados e voltam sossegados ao trabalho às segundas... vive-se para trabalhar e morrer! Que sina! Que explicação para o sofrimento e a miséria! Trabalhar e morrer! Máquinas-humanos, zumbis-TVs, Cartões-de-crédito-biológicos!

Supervaloriza-se a vida! Encobrem-na d'uma áura sagrada, põem-na em uma declaração de direitos, como uma bola de chumbo e corrente amarrada ao pé, um direito que teremos que carregar toda a existência, durante todos os momentos de tédio, ódio e frustração... Por quê?! Para que não nos matamos!... Diante de toda a insânia, estúpida existência, caótica e cruenta jornada da vida... ainda querem que nos prolonguemos, sejamos longivos... 60, 70, 80 anos de trabalhos forçados...

Se as revoluções não mudaram este mundo, se as guerras não o destruíram, nem ao menos pode-se destruir a si, pois é pecado, é crime, é inaceitável! Moral! Princípios! Códigos! Regras! Cercados de todos os lados, material e simbólico, ideológico e subconsciente, somos bestas na roda de moer do sistema de geração de riqueza! Riqueza de poucos! Que a cada milênio aumenta e se concentra cada vez mais! Cada vez mais!!!

E o resultado é: A Loucura! A Violência! O Caos!

Uma sociedade profundamente doente, segregada, psicopata! Torturadamente rica, luxuriantemente miserável.
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Quando vês, realmente muito poucas coisas importam... de todas as distrações, entretenimentos, passa-mata-tempos. Tudo parece sem sabor porque a maior parte realmente não tem sabor... e o que tem? Onde está? O que tem sentido? Tão pouco... é preciso tão pouco para viver. A vida constitui-se, no fim, de tão poucos e essenciais sentimentos, ações, valores, símbolos, partes... Simples. Simples. Por que não ser simples? Uma sociedade prepotentemente dita "complexa"... para o bem de quem?

O que realmente nos distingue enquanto seres humanos é a criatividade e não a razão. A razão, o racional, prova-se todos os dias, é o dom da máquina, multiplicar, ampliar, velozmente fazer... mecânico, elétrico, morto, máquina. Nós, seres humanos, nos justificamos pela capacidade e possibilidade de criar - algo bom, algo novo, a vida e o mundo... Não criar monstruosos amontoados de concreto, mas sim o simples, o ínfimo, o pequeno, momento, expressão, forma de humanidade...

Desfeito

2011-11-14T01:56:00.004-03:00

E se o mundo acabasse?... Teria novamente aquela praia para caminhar?... único no mundo, uma alma de azul...O fim sempre parece eminente... já passou por nós tantas vezes... já acabou tantas vezes... Penso sempre que acabará novamente. Terei forças para ser? O que fazer no escuro? Por que persistir?... Minhas questões existenciais se extinguiram... hoje resta apenas um único beco sem saída. Muros altos demais para escalar... penso: e se olhar para trás? O que há?... sombras e sons esquecidos?... Mundos dissolvidos? Lembranças?... É preciso encontrar algo para ocupar o tempo diante deste muro... Uma colher para raspar-lhe um túnel... Fazer uma saída... Pixar uma canção... contar os tijolos que separam o ontem do amanhã... Enfim... não sei.

Uma música - The Last Song - Dancing in the Dark - Bjork

Doce e suculento

2011-11-11T00:02:00.003-03:00

Um romance...
um amor de sorriso fácil...
um mergulhar na gargalhada
por prestar atenção
no barulho que faz
uma mordida de maçã

Uma cura para todo mal
Um chocolate mais gostoso que o normal
Meio amargo, com avelã e beijo
Um soninho cheio de edredon e bocejo
O estar mais surreal
O compartir sagrado
A vastidão da praia
de pele branquinha
e constelações carnais...

Pra quê?

2011-11-10T23:35:00.010-03:00

É incrível como é fácil empurrar a vida pra frente... viver sem pensar nela, sem querê-la, sem fazê-la... simplesmente deixá-la flutuando no tempo, até que murche e morra. Talvez esse seja o derradeiro suicídio, o mais profundo crime contra a humanidade... e quando digo isso, não me refiro ao aglomerado de carcaças humanas que lotam o mundo, mas a essência do que deveria ser esta criatura um tanto afoita e potente, diferente dos outros bichos...

Podemos fazer tanto, mas fazemos tão pouco. É incrível como ficamos prostrados diante de uma existência interamente indiferente, tanto faz como tanto fez, que não faz falta, que se sumisse, era até melhor. Como vivemos a vida inteira seguindo um impulso vil de sobrevivência... a pura sobrevivência é um crime, diante do potencial que é viver.

Lembro daqueles dois meninos molhados, sentados na amurada de pedra diante da maré cheia e volumosa, indo e vindo, chocando-se contra o paredão, explodindo em mil gotas e espumas, cuspindo sal deliciosamente refrescante naqueles dois moleques livres e soltos... Vai e vem - plash!! E sorrisos e olhos fechados e medo e alegria. E vai e vem - plash!!! Sensações fervilhando nas pontas dos nervos, na ponta do espírito... desgarrados do mundo, sem que alguém puxe-os para "um lugar seguro"... valendo a pena o segundo vivido e o ar respirado...

Penso que deveriam haver apenas duas opções: ou viver plenamente, tão furiosamente quanto o sol, explodindo seu potencial em ininterrupta luminosidade criativa e criadora ou... igualmente explodir em revolta, contra qualquer tentativa de impedir ou enclausurar o corpo e o espírito humanos, fogos incontroláveis...

Quando nos tornamos animais domésticos? Digo, animais de fazenda... que vivem para o trabalho simplesmente pelo prato que come, por um feno mais saboroso, por um estábulo mais confortável, por um sonho de ser o cavalo vencedor da corrida? Os animais domésticos são as celebridades, criaturas meramente decorativas, que existem para a distração e dispersão dos demais... e que vivem às custas dos demais... soberanos e escravos mutuamente...

Uma música - Tempo Perdido - Legião Urbana

Outra música - I can't spleep in silence - Skins

Navegar

2011-10-24T23:07:00.007-03:00

"Existirmos, a que será que se destina?"... Eis uma pergunta crucial e cruciante. Qual o fim que essa pergunta leva? Você é capaz de chegar lá?... Vez por outra pergunto à alguém "qual o sentido da vida?" e parece uma piada. É uma piada? Qual a sua resposta? Você já se fez essa pergunta? E se não, como viver dia após dia? E se sim, como viver dia após dia?... É difícil encontrar uma resposta consistente... em geral, pego-os na surpresa. Talvez se o IBGE incluisse esse item no censo, quem sabe que resultados não teríamos. Certamente a boa e velha resposta cristã da família, do emprego, dos filhos, sirvam para solucionar nossos problemas diante de uma pergunta inesperada e despropositada. Quanta insolência! Perguntar de uma mulher a idade, quero dizer, perguntar à uma pessoa o sentido.

Eduardo Galeano ante a pergunta: Para que servem as utopias? A resposta: "Servem para caminhar". Como um horizonte, que a cada passo que se aproxima, se distancia, como uma delícia amarrada em uma vara e presa às costas, que quanto mais buscamos, sempre se afasta, e assim seguimos puxando a carroça, a vida, feita em esperanças, no por-vir, no potencial amanhã, justifica-se a si mesma. E assim, fugimos a perguntas mais difíceis. Fernando Pessoa disse "Navegar é preciso, viver não é preciso". Paradoxal em aparência, substancial, na inconsciência. Não tendo razão para viver, vagamos. Seja pelas terras ou pelos canais, pela rua ou pela vitrine, pela aventura ou pela moda, vagamos... Sem razão, sem rumo, sem propósito. Encontramos algo para o qual nos inclinamos e nos deixamos cair ladeira abaixo e chamamos realização... Qual o propósito? Veja bem... viver não é preciso, pois nem sequer faz sentido. Veja bem, tomamos uma bebida cheia de químicos, enquanto comemos conservantes vitaminados, olhando para um tubo brilhante, conectados por cabos luminosos, máquinas, máquinas, máquinas... que servem para? Nada. Serve, em grande medida, para elevar-nos, para dar-nos a sensação de superioridade e tal sensação, assim, justifica a vida... É isso? Vive-se para viver uns sobre os outros? Mais bonito, mais rico, mais inteligente do que o outro? Ou então, trabalha-se arduamente para obter conforto... hm. Faz sentido, o desconforto justificado pelo conforto, horas a mais de trabalho, horas livres dedicadas, estresse e saúde esgotadas, muitos trabalhando para poucos, por um sofá, uma poltrona de couro, um queijo de cento e cinquenta dinheiros o quilo, um vestido de três mil dinheiros, uma tv de quator mil dinheiros e um carro de trezentos mil dinheiros? Hm, uma boa razão para viver. Ou então vive-se para expressar. Expressar a razão de viver, ou a desrazão de viver, ou a psicodelia alcólica, lisérgica, fumegante... ou qualquer elemento... simplesmente, justificando... n'um círculo, um cão mordendo a cauda... A vida... Assim, sem sentido, seguindo... "Viver não é preciso"... navegar à deriva...

Uma música - Cajuína - versão Cibelle

Uma música - Ausência praia - Antonio Pinto

Vô não!

2011-09-22T02:25:00.005-03:00

Tem dia que eu me entrincheiro e digo - vô durmi não! (foda-se (o) amanhã)

Uma música - T'es Beau - Pauline Croze

Solte...

2011-09-22T02:00:00.002-03:00

Não, você não nasceu plantado, fixo, alojado, enjaulado... não, você não nasceu assim... lá, muito muito tempo antes de você saber-se nascido, tu eras um grãozinho velejando no vento... era um pardal afoito, uma vela escura tremulando na maresia, um toco de madeira n'um mar incerto, um par de pés saltitantes e sempre em frente... ah, sim, era você que a todo canto ia... e nada te prendia, nada de fazia ficar, parar, deixar o caminho. Você não tem essa cara de hoje, esse olhar de pedra, esses pés de lodo, você era um cavalo selvagem, um lobo da floresta, um esquilo furtivo, a raposa astuta, a coruja e a noite, a mariposa e a folha caída, levando a vida a outros e outros... O movimento, o catavento, o sopro, o relento... era você e todos nós...

Uma valsa cigana - Malinkovec Valzer - Maxmaber Orkestar

Muitas caras na mesma canção - 500 pessoas em 100 segundos

Tic-Tac-Tic-Tac

2011-09-22T00:50:00.005-03:00

Maldita bolsa pesada! Ai, como odiava. Mas também não poderia sair na rua sem ela. Como as pessoas conseguem passar sem agenda, caderno, textos, marca página, câmera, livros, escova de dentes, tudo ao alcance da mão? Impossível. E ainda dizem que o impossível não acontece... Pois é. Estava na rua, mas nunca sozinho (lembra da bolsa?), indo para qualquer lugar. Resolver algo. Difícil é não ter nada para fazer. Fosse cobrir alguma matéria, uma reunião, consertar alguma maldita coisa quebrada, sempre em movimento... Dá nos nervos, sabe? Não parar quieto. E quando pára, faz qualquer coisa que o tempo passa tão rápido que parece que não parou... Quando foi a última vez que o tempo passou devagar?... Hmmm... olhando p'rum lado e pr'outro, puxando da memória. Lembro de uma vez que alguém riu porque disse "a última vez que tive tempo livre foi em 2007". O apocalipse bem que poderia chegar logo... aí sim o tempo nasceria novamente, todo o tempo do mundo. O mundo tem muito tempo, ele sim. Inveja... qualquer coisa pra ele e milhões de anos passaram... Ele não... fugir é quase impossível... seria preciso fingir um suicídio para se livrar de tudo e poder, enfim, andar pela praia como se nada esperasse para ser feito... simplesmente livre. A liberdade é irmã do ócio e filha da angústia, sobrinha da ansiedade. Puta ansiedade quando está ociosamente livre, puta angústia quando não se tem tempo para nada. O Zen nos ensina como encontrar o equilíbrio, passar por todas essas bobagens da vida como se estivesse no alto de uma montanha onde reina a paz. É, é lindo de se imaginar... O último presente que ganhei, e diga-se de passagem, um dos mais úteis, e requisitado por mim, foi um relógio despertador. De preferência, e foi o caso, daqueles com dois sininhos no alto que tocam desembestados quando desperta! Barulho infernal! Para ver se acorda cedo da insônia e meter-se na correria de fazer algo de útil. Mas não se lembrou que com ele vinha de brinde aquele barulhinho de relógio, tic-tac-tic-tac infinito. Lembra a infância, aquele imenso relógio de madeira na casa da avó que badalava fantasmagórico à meia noite doze badaladas metálicas e fazia o mesmo tic-tac-tic-tac. Me parece também o relógio do apocalipse, como se o tempo do mundo naquela ampulheta gigante estivesse cada vez mais próximo... me lembra ainda um vídeo do greenpeace que não deixa de ser apocalíptico, mostrando como as florestas tropicais estão sendo motoserradas enquanto a insônica come nossos nervos e como os oceanos estão sendo pescados predatoriamente e o mundo se tornando uma imensa bomba nuclear. 2012 está aí, viva! Enfim, de um lado para o outro, tentando encontrar sentidos e significados para as coisas, ele segue postergando aquela data. Oh, data esquisita, que não sabe se um dia chega ou se de uma hora pra outra, sem ninguém esperar, vai lá e boom! É, aquela data de ir-se, só não sabe se desse mundo ou dessa cidade, país, etc... Sequestrá-las durante a noite, fazer umas malas bem rápidas, e mandar brasa n'uma arrumação estranha de cigano pós-contemporâneo. E talvez viajar um pouco no tempo. Encontrar aquelas partes da terra que estão séculos na frente e aquelas que estão séculos atrás... e vice-versa... investigar. Interessante deve ser viver cada dia tendo que descobrir como descolar o dia seguinte. A liberdade é inimiga da estabilidade. Estabilidade pede muitos sacrifícios e o primeiro é a liberdade... atualmente, a religião da burguesia é a estabilidade... se tornaram socialistas sem saber, todos loucos pelo sonho do emprego pleno, estável, vitalício. O que é mais parecido com mais-do-mesmo o resto da vida? Minhocas e 7 palmos de chão. Putz, melhor morrer, né? E é isso que eles querem... como? O mundo é uma trilha enorme a se percorrer... porque a humanidade não peregrina até descobrir a razão e a emoção da existência? Era uma boa... foda seria o trânsito, com 6 bi de nômades... acho que o mundo parava de rodar, com tanta gente rodando... MAS, logo logo essa gente toda diminuia de quantidade... andando por aí, ter filhos demais não seria uma boa política, acho... É... o calendário zen tá ali na janela. Um dia ele se abre e eu me jogo.

Uma Música - I don't wanna fall in love - She Wants Revenge

Terra

2011-08-02T01:49:00.002-03:00

A imensa árvore não escapa do cupim.
A vida não escapa de si.

Contos vindos do nada (I) - parte II

2011-08-02T01:28:00.004-03:00

Aquele cheiro a levou subtamente para sua infância, quando, em sua primeira casa, sua mãe fazia pães caseiros aos domingos, quentinhos, fofinhos, dourados, com fina camada de grãos de açúcar... Essa visão aqueceu o corpo como uma lareira n´uma noite de inverno, em algum lugar onde de fato tenha inverno (frio). Ela parou, concentrando-se na sensação.
- Venha, não chegamos ainda. É mais pra frente. - Disse o rapaz, aproveitando a oportunidade para segurar-lhe a mão.
- Ah, está bem. Estou indo.
Percorreram a pequena rua, estreita demais para passar um carro. Ali brincavam, seguras, crianças de bolinha de gude, pular corda e amarelinha. Uniformes escolares secavam em varais estendidos na rua, pois as casas eram pequenas demais e a rua era uma extensão das casas de todos. Dobraram a esquerda em outro beco, cruzaram com uma bicicleta azul com cestinha e fitas, sobre a qual uma menina pedalava, trazendo as compras da semana. Saíram n´uma clareira urbana, um campinho de futebol rodeado por casas e três árvores diferentes.
- É por ali. - Disse o rapaz.
Ainda de mãos dadas, ele a conduzia para qualquer lugar. Para ela, era uma descoberta dos detalhes daquela cidade... bairro... comunidade... pessoas... Ladeando o campo, onde acontecia a final de um campeonato de meninos de rua, entraram em outra rua e percorreram rapidamente um ligeiro labirinto de ruelas, chegando finalmente à outra pracinha onde quatro árvores enormes garantiam uma sombra fresca, uma abóbada natural. A praça era no limite da terra, de onde descia uma colina. Podia-se ver ao longe, a cidade lá em baixo, a serra no horizonte. N´um dos galhos das árvores majestosas, havia um balanço improvisado, de cordas e tábua de madeira. N´um outro canto tinha uma cigarreira.
- Estás com sede? Adoro tomar o suco de maçã com tangerina que tem ali. Vamos? Eu pago.
Sem dizer nada, ela o seguiu. Ainda olhava a vista, as árvores, as coisas.
- Olá mocinho. Nunca mais tinha lhe visto. Pensei que estivesse esquecido de mim - Disse a senhora que cuidava da cigarreira. - O de sempre?
- Com certeza! Dois, por favor. Caprichados.
A senhora sorriu, aquele sorriso mais que um simples sorriso, como uma insinuação, uma troça, achando graça do casal imaginário que via.
- Ah, e me vê aquele pastel de presunto e gorgonzola especial também. - E virando-se pra garota - Você vai amar o pastel da Dona Amélia. É fodástico...
A menina esboçou um sorriso tímido, mas permanecia calada. Quando a senhora entregou os sucos e o pastel, foram sentar-se n´um banquinho.
- Então, o que achas? - Ele perguntou.
- É realmente muito gostoso. - Disse ela, ainda mastigando.
- Não, estou perguntando daqui da praça.
- Ah, muito lindo. Obrigado por me trazer aqui. Eu nunca encontraria sozinha, depois daquelas curvas e ruazinhas. Na verdade, acho que nem sei voltar.
- Não se preocupe, eu te levo de volta. Mas não agora... né? Você já quer ir embora?
- De jeito nenhum... está ótimo aqui...
Fez-se um momento de silêncio... Um silêncio quase natural, transpassado apenas pela ansiedade do menino. Ele sentia algo estranho na boca do estômago, como se uma emoção estivesse prestes a pular de dentro dele... Era à tardinha e o sol ia se pondo, entre as nuvens cheias, pintadas de mel e calda caseira de morango...

- Eu lembro que um dos muitos lugares em que já morei era uma cidadezinha na serra e um dia, andando pela cidade ao léu, encontrei um lugar bem esquecido, mas que tinha uma vista maravilhosa das colinas, do horizonte, do além do longe... e eu gostava de passar tardes inteiras ali, sozinha, olhando... observando a brisa, a luz, as gotinhas de chuva que hora caíam, os passarinhos...

Enquanto ela falava, ele observava sua boca com tanta atenção que estava quase a tocando com o olhar... Quando percebia sua atitude, desviava o olhar, dava uma mordida no pastel disfarçadamente, mas ela nem notava, tão absorvida na paisagem e na imagem que tinha na mente daqueles tempos idos...

- Muitos lugares em que já morou? Como assim?

- Ah, é porque eu vivo me mudando. Quero dizer, meus pais... e eu vou no meio... Nunca passamos mais que um ano n'um lugar... - disse as últimas palavras de maneira quase inaudível, como se uma pequena bolinha de tristeza tivesse apertado os sons finais...

- Um ano?! Mas, faz quanto tempo que você chegou?

- Poucas semanas... Três, na verdade... e veja só! Já conheci esse lugar maravilhoso! Graças a você!! - disse isso de maneira entusiástica, dando-o um abraço ao redor do pescoço que quase o asfixiou... não porque ela o tenha machucado, mas porque o ar lhe fugiu de tamanha surpresa e emoção. Seu rosto corou e ele ficou envergonhado com o gesto de afeto tão espontâneo, mas não esboçou nem uma mínima resistência... Rapidamente ela desenlaçou-o e pegou novamente o pastel que tinha pousado no colo. Deu antes o primeiro gole de suco, disse pra ele que estava muito gostoso e depois fez silêncio... mordiscando o pastel, para demorar o máximo possível para acabar... Ela estava sentindo uma sensação tão inesperadamente gostosa em estar ali que quase sem perceber queria prolongar ao máximo o pôr-do-sol, o suco, o sabor de queijo e a presença praticamente desconhecida... não conseguiu dizer mais nada... e ele não queria tocar no silêncio... ficaram apenas observando... contemplando a serena jornada do sol até seu fenecimento diário... Quando acordaram do sonho, viram que era melhor irem embora, pois por ali à noite podia não ser tão acolhedor quanto de dia... perceberam que os sucos e pastéis estavam quase intocados e tiveram que engoli-los rapidamente, aproveitando apressadamente do sabor... e foram correndo de volta para a pracinha... Ele segurava na mão dela que se deixava levar... até estarem novamente em frente ao banquinho.
- Eu moro ali.
- Eu sei.
- Quer subir?
- Não, obrigado. É melhor ir para casa... Gostei muito do passeio, do lugar pra onde você me levou. Foi muito especial - Dizendo isso, ela rapidamente se aproximou, ficou nas pontas dos pés e deu-lhe um beijo na bochecha, quase encostando na boca.

(Parte I aqui)

Há muito

2011-08-02T01:18:00.003-03:00

Concentre-se na música. Instrumental. Como a vida. Sem palavras, para não haver desentendimentos. O ritmo contínuo, renovando-se ininterruptamente todas as horas, o inspirar e expirar... Tente dormir e manter-se lúcido. Nevegue nos pensamentos expontâneos... Feche os olhos, ponha um lençol sobre eles... não mexa o corpo... abandone-o por um momento... Relaxe... Sinta o vento calmo do ventilador... Desconstrua-se. O que é sonhar? Qual o seu sonho? O vazio, o vácuo... o não... o fora...

Escrito no dia 01 do 12 de 2010...

Manifesto Quebrapernalista Panexistencial

2011-07-20T21:14:00.002-03:00

Quebra da Arte. A Arte da quebra.

Derrube tudo. Dar uma rasteira é a maior obra. Não deixe nada de pé!

Nada é real... desmanche a farsa! A verdade é uma mentira... Desminta!

Proponho uma Arte que não aceite. Nada!

A única certeza é que não há certeza sobre nada. Antes de falar, já não é... Antes de pensar, já não é... Antes de ser, já não é...

O que somos não é o que somos... O refugo de mitos institucionais, as ficções vomitadas que nos dizem o mundo, a bosta da civilização (sua essência): quebre!

Jogue das prateleiras da história e do pensamento todos os ícones, conceitos, coisas, instituições, formas, espaços, explicações... O que sobrar, atire pela janela do vazio!

Como uma criança, não deixe nada de pé, inteiro, incólume. Pedra sobre pedra.

Uma Arte da transformação, da mudança, da insurreição...

Instável. Desestabilize as bases, rache-as, trinque-as, sabote-as... um terremoto de imprecisões e impercepções. É preciso parar de acreditar: destroçar o que sustenta o espírito, a individualidade, o coletivo, o preciso. É preciso destruir a ordem que mantém o sistema.

Quebre as pernas! Fique sem chão, teto, três dimensões... pule no vazio.

Respire e sorva vazio. A solidez derreteu... a verdade ruiu... o castelo foi tomado pelos bárbaros. O império caiu. Caia! E leve tudo com você... Pedra, sobre pedra...

A existência dará lugar a não-existência: não há diferença entre vida e morte. Tudo é fluxo. Nunca para. Destrua o medo que segura a multidão (e você)... Destrua a perda que amarra as forças... Sem o medo da perda, o opressão não se sustenta.

Uma Arte para que ninguém aceite.

Faça, ao invés de aceitar o que fizeram para você...

Construa, ao invés de comprar pronto...

Não-Seja, antes que lhe digam o ser...

Lhe disseram que o mundo é este. Porra nenhuma... o mundo não existe ainda, espera pela quebra das macro ilusões, das intro ilusões, das pan ilusões...

Não acredite no ilusionista. Faça seus próprios truques... crie sua própria mágica, sua própria fantasia... sua própria essência ficcional...

Destrua a mentira que conecta: destrua a instituição “verdade”

Toda verdade é uma forma de dominação.

Puxe os fios, morda as amarras, dinamite as fundações... Só o que restará é o talo da planta, a seiva, a polpa...

Da humanidade, não deixe pedra sobre pedra...

O que chamamos de Humanidade é uma abstração hedionda baseada no esmagamento de nossos crânios por uma parcela minúscula da megapopulação de humanos.

Não existe Humanidade. Existe os que mandam e os que obedecem... DESOBEDEÇA.

Desobedeça a ordem e a autoridade dentro de você.

O autoritarismo e a desigualdade há dentro de você, nas concepções e conceitos que você tem de si e da existência. Quebre o abstrato substrato da defecação da qual nasceu. A hierarquia é um trono de mentira que espera ser queimado.

Balance as cadeiras sobre as quais repousam os mandatários: a partir de hoje, não falam mais nada. Não se fala mais nisso.

Por uma Arte que quebre...

Do pó, nasce a panexistência.

Te

2011-07-14T00:47:00.006-03:00

Uma praça vazia...
Um caminhar sem chão...
O calor e o frio
Seguro tua mão
branca de pluma
Sai voando
o meu coração...
.
Uma folha de papel
rabiscada e azul
E burburinho tristonho
Do cálido mar
O som do piano
marinho e salgado
Uma voz cantando
baixinho e molhado
Uma saudade de carinho
Uns desejos, bem-amar
O pé e a areia arrastando
as gotas de chuva e prazer
O vento gelado e feliz
A calma, a paz, a dor
A luz, a chama, o amor ...
.
Algo assim, sensações...
Mil cores de emoções
Uma canção em dois mundos
Dois tão bom e tão juntos...
.
Duas músicas - Te valorizo e Te mereço - Tiê

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2011-06-14T22:15:00.004-03:00

Ah, palavrões... as palavras mais importantes da língua. No mundo social, consciente e revolucionário considera-se da maior importância defender as minorias perseguidas... nas línguas, os palavrões são as minorias perseguidas! E precisamos defendê-los! Não faz o menor sentido eles serem relegados aos guetos da linguagem, aos momentos de ira, aos sujeitos considerados baixos e vis... A língua culta é uma língua de cu se não considera que o verbo mais importante é fuder, porque tudo é foda, e assim sucessivamente. Outro dia vibrei quando estava lendo um livro infantil que comprei para meu irmão e lá, no meio daquele livro infantil, bonito, inspirador, cherokee, o vovó vai e fala "aquele filho-da-puta!"... Caralho, eu vibrei! Vibrei com a visão de um livro infantil que não tem pudor nem moralismos idiotas e manda um belo palavrão no lugar certo na hora certa! E ri MUITO imaginando o momento em que o pai e o filho estiverem lendo e se depararem com a pérola, a obra prima de todas as linguagens, aquele palavrão um tanto machista, mas, enfim, necessário! Já tentei substituir por filho-de-um-caralho, mas não pegou... talvez um dia pegue... vamos ver... Enfim, em todas as línguas, o que mais importa aprender são os palavrões... fuck, sheise, cabron, carajo, a porra toda... É assim que descobrimos realmente como nos expressar, como ir ao âmago da existência, como traduzir para o mundo o que se passa em todos os planos de nossas vidas...

Auto+idade

2011-05-17T01:08:00.007-03:00

"Disciplina é liberdade" (Legião)
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Soa paradoxal, mas, por diversas experiências, tal frase sempre permaneceu como sugestiva inquietação. A disciplina soa rígida, inflexível, autoritária... e a liberdade... o inverso. Que jogo de palavras contraditório e ao mesmo tempo chamativo é esse? Como os dois extremos poderiam estar relacionados de maneira tão íntima?

Acontece que a autoridade desta disciplina segue outro rumo. Não se trata de autoridade de um sobre outro, o que é inadimissível, mas a autoridade de um sobre si mesmo, o que parece razoável... Há tempos atrás sugeri uma origem ficcional para a palavra autoridade. Inferi a seguinte construção: Auto + Idade. Auto, do sentido de "próprio", "si mesmo", "Eu"... Auto+idade = Idade de Si mesmo, ou seja, quando se alcança a "Autoridade", é o momento em que temos, enfim, a sabedoria e a soberania sobre si mesmo... E esse exercício constante passa pela disciplina, que seria a fluente consciência e responsabilidade sobre os próprios atos, comportamentos, hábitos, rotinas, saúde espiritual, mental e corporal.

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Há anos eu tento...
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Exemplo mais recente... O sono. Não consigo ter disciplina em minha rotina de sono. Um dia dorme-se cedo, outro excessivamente tarde, outro, muito cansado, dorme-se cedo, dois ou três dias dormindo medianamente tarde, aproveitando a noite para ler, escrever, vontades que surgem... etc. etc. Extrema insconstância que resulta em muita dificuldade em acordar dias de segunda feira e dificuldade média a alta nos dias normais. Há tempos que almejo conseguir manter uma disciplina de sono que me dê animo de modo constante durante o dia... pois o cansaço é altamente depressivo e desanimador... E não consigo.... Agora, por exemplo, é madrugada... fui dormir de 21h30 e, desgraçadamente, acordei às 23h30 e passou o sono. Já li por hora e meia e nada... e o jeito é desistir por mais um dia da tal disciplina...

E percebo que a gestão do sono é basilar para as demais áreas de existência... as vontades, desejos, iniciativas, sonhos, todos ficam muito prejudicadas pela constante depressão de um corpo com sono... na sonolência não conseguimos pensar nem produzir... e por mais que os picos de adrenalina ajudem a superar momentaneamente essa dificuldade, de tempos em tempos (a intervalos cada vez menores) a exaustão acaba sabotando os esforços... O antigo romantismo da insônia, então, surge como uma droga de poderoso efeito depressivo na manhã seguinte...

A disciplina, assim, torna-se um meio para o equilíbrio. É preciso, como um barqueiro, estar sempre puxando das pontas da vela, controlando os ímpetos do vento, a estabilidade do casco, a velocidade possível de modo que não afunde, a sabedoria em contornar as ondas mais fortes, maiores, mais perigosas... "Navegar é preciso, viver não é preciso"... e sem disciplina, o mar nos mata sem piedade... e com toda razão.

"Ninguém que explique e ninguém que não entenda..."

2011-05-10T12:44:00.005-03:00

Orfão antes da morte
Todos suicídios...

Ou auto-homicídios

Assassinado, ainda que vivo,

Exilado pelos parentes destruídos

Livre, ainda que sem abrigo

A independência pressupõe o risco

De não ter para onde ir

Em caso de incêndio...

Há dois tipos de "bandeide": o que não cola; e o que não sai...

2011-05-04T14:21:00.004-03:00

Ainda dói bastante. Mas eu não sei se a dor diminuiu ou eu me acostumei com ela. Para mim, posso considerar uma das maiores dores que já senti. Impossibilitado de beber, comer, dormir ou até mesmo pensar, essa maldita dor me colocou em xeque porque diabos vivemos com tamanho potencial para a dor? Que bela saco de merda de gambá, hein! Tá certo que é maravilhoso toda nossa capacidade de sentir prazer, com incontáveis caminhos e labirintos a serem percorridos rumo a novos e deleitosos êxtases, mas, de quem foi a idéia de, no extremo oposto, termos a igual ou superior capacidade, tendência ou destino de sentirmos dor, variada, diversificada, insistente e desgraçada dor!?! Rememorando minhas maiores dores, lembro vagamente das centenas de luas que passei em claro, enforcado pela maldita asma que me afogava em meu suor, gemendo, gritando e chorando por um pouco de ar para este maldito corpo que carrego. Lembro do murro que dei na parede e que quebrou minha mão. Não doeu tanto assim, na verdade, foi até prazeroso. Lembro das quatro ou cinco cauterizações (leia-se, queimar com ferro quente eletrificado a carne humana) que tive que fazer para tentar extirpar desse maldito corpo que carrego as malditas verrugas que insistiam em ter nos meus dedos o maior boom imobiliário do último século. Dessa aventura quase sai sem dedos. Lembro de uma cauterização em especial, em que a maldita médica deve ter queimado fundo demais, o maldito anestésico não durou o suficiente e durante a noite comecei a sentir uma dor cruciante, incontrolável, invencível, que impossibilitava qualquer ser vivente de conseguir dormir, ou até mesmo de existir, e da tentativa idiota de apaziguar a dor com duas dozes quase seguidas de analgésico que, por coincidência, também era antitérmico, o que fez baixar minha pressão imediatamente e me causou um incômodo e relâmpago desmaio. Ah, voltando mais no meu recatado histórico de dores dolorosamente marcantes, lembro da mesa da inquisição espanhola misturada com os calabouços da didatura brasileira, misturado com os campos de concentração nazista, que consistiu em ter que arrancar com um alicate desproporcionalmente grande cerca de quatro ou seis dentes muito bem instalados em minha boca. Não me lembro ao certo se o sujeito que foi capaz de fazer isso com uma criança de cerca de oito ou dez anos era descendente de Sérgio Fleury ou Josef Mengele. Mas ouso dizer que, com grandes chances probabilísticas cabalísticas pós-metafísicas, todo dentista foi, em outra vida, um torturador que escapou da condenação celestial de nunca mais encarnar enquanto a eternidade durar. Ah, e não posso deixar escapar as injeções penetradas na gengiva sob o pretexto paradoxal de "anestesia local". Nem todo o sorvete do mundo que tomei na época foram capazes de apagar esse pesadelo. E, resumindo a história, pois tenho a tendência de apagar a maioria das más recordações, nos últimos três dias experimentei mais um marco histórico da dor universal. A mais odiosa inflamação putrefação dilaceração da garganta que se tem notícia. Em pouco mais de 48 horas, um bando de bactérias filhas de um caralho filho da puta instalaram-se no hall da minha boca, horizonte do céu bucal, e resolveram detonar geral! A mais subversiva ação de sabotagem que o mundo unicelular/microbiótico autônomo conheceu. Como relatei anteriormente, eles cortaram todos os meus canais de entrada, escape e suprimento de fundos e reservas. Se instalaram na entrada principal do maldito corpo que carrego e puseram a placa FECHADO até segunda ordem do general da FBI (Fudidas Bactérias do Inferno). PUTAQUEABORTOU, a cada hora o natural e sublime ato de engolir se tornava uma dor lancinante, o que me impedia a cada segundo mais de beber e comer qualquer coisa, e até mesmo de pensar, pois cada pensamento era automaticamente associado à engolida (de farpas) da vez, e a simples associação - pensar-dor, existir-dor, qualquercoisa-dor, coibe qualquer ser errante de se atrever a fazê-lo. Cheguei ao cúmulo, no ápice da loucura, a desistir ou ao mesmo tentar não mais engolir. Cortar esse processo fisiológico da minha prática habitual. Para isso, era preciso dar um outro fim à saliva, ao catarro e ao muco fartamente produzidos pela FBI. E o jeito era lançá-la ao mar pela porta de entrada. No climax da agonia cheguei a levantar a hipótese de câncer de boca, dada as singulares circunstâncias em que se estava dando a dita inflamação-rebelião bacteriana. E seguidamente a esta hipótese, as mais dramáticas soluções foram conjecturadas. Não desejo relatá-las. Enfim... após uma longa manhã de suplício no hospital, foram identificados os elementos subversivos e receitada a equipe tática antibiótica capaz de expulsá-los de uma vez por todas deste território tão querido que é minha boca. E, para compensar todos os males, ganhei dois dias de atestado que regarei com quatro ou cinco filmes deliciosos, vadios, vagabundos e ensolarados (mesmo que o céu lá fora esteja chuvendo), já que não há nada melhor na vida de assalariado do que estar em casa n'uma quarta-feira à tarde.

Para concluir, julgo excessivas todas as minhas metáforas vaidosas e egocêntricas referentes à minha dor. Tenho certeza que mesmo que eu arrancasse todos os dentes, queimasse todos os dedos e infectasse da boca até o reto, meu sofrimento não se igualaria ao do rapaz aí da imagem. E os anjos escrotos ainda vêm rir da cara de horror do cara.

Você é Homem ou Mulher?

2011-05-01T00:24:00.006-03:00

Sim. E não.

Que outra resposta pode ser dada? Sou homem? Sou mulher? Seria pedir demais que alguém ficasse reduzido à conceitos tão superficiais, insuficientes para abranger a complexidade da existência. Somos mais, somos tudo. Somos homens, mulheres, crianças, velhos, hermafroditas, loucos, psicóticos, solitários, extrovertidos, revolucionários, conservadores, retardados, progressivos, pós-contemporâneos, caralho de asa! E mais muito mais... E não somos nada disso, pois "isso" são apenas palavras, e não somos palavras. Se fóssemos, não teríamos carne e osso e emoções, mas páginas, píxels ou qualquer suporte simplista para perdurar idéias (cd, dvd, blue-ray, hd, papiro, diabo-a-quatro)....

Somos tudo. Sou e você é. E tal conclusão pode levar à uma certa sensação de "nada"... Porque, se não podemos nos enclausurar n'uma certa quantidade limitada de conceitos, esteriótipos e formatações sociais que nos permita produzir algo chamado "identidade", acho que a maioria iria pirar, gargalhar ou simplesmente desconsiderar. A construção da identidade, da individualidade e da separação psico-social da unidade coletiva é um fenômeno essencial para a sociedade de classes, pois, se estamos uns pisando nos outros, eu não posso ser o mesmo que aquele em que piso, ou aquele que me pisa não pode ser eu mesmo, e vice-versa e assim sucessivamente. É uma questão de "lógica". E, sendo assim, nos denominamos homem OU mulher, profissão TAL, caráter ESSE, pensamentos AQUELES, sonhos ÚNICOS. E mais um monte de blahblah pré-moldado em alguma fábrica de conceitos prontos para viagem. Quentinhos, aconchegantes, saborosos, já no ponto para levarmos para casa, comermos, sermos abduzidos por eles e nos tornamos alguém inteiramente original, livre e com personalidade! Veja só, que magia! E, se, por alguma coincidência temos as mesmas preferências de uma infinitude de milhões de outras pessoas, isso não prova que sou igual a elas, mas que elas estão no caminho certo, pois pensam como eu. Porque o EU veio primeiro, segundo dizem... cada um a sua maneira. Mas, voltando ao assunto principal... não é difícil perceber que, desconsiderando esse invólucro tão fenomenal que chamamos corpo, esse objeto dotado de infinitas possiblidades de sentir prazer inimaginável e dor inigualável, desconsiderando isso, temos tantas características masculinas, femininas, infantis e senis, 'adultas' e 'jovens' quanto poderíamos desejar. Voltando ao primeiro assunto, para garantirmos a integridade de nossa "identidade", somos forçados a reprimir uma enormidade de faculdades criativas, relacionais, humanas, subjetivas, emocionais, transformadoras, belas, simplesmente para nos mantermos calmos e seguros diante de quem nós "somos". E todas essas características não são isoladas, atuando em diversos momentos individualmente em momentos específicos de nossas vidas, mas são um todo, complexo, fantástico, transcendental. É triste reduzirmos tudo a rótulos, a palavras, a tentativas frustradas de explicação. Já infinitas vezes foi provado que as palavras são totalmente insuficientes para expressar o que quer que seja. Se não fosse pela complementação de nossa imaginação, da projeção de nossa própria experiência social e reflexões pessoais, as palavras não nos diriam nada, porque, em essência, elas não são nada. Sendo assim, feminino, masculino, jovem, velho, são termos meramente ilustrativos para realidades muito mais amplas, profundas e deliciosas... Descartemos isso tudo, e voltemos à pergunta: Você é Homem ou Mulher? E a resposta é Porra Nenhuma. Que diabos! Quanta perda de tempo em tentar definir em conceitos o pôr-do-sol, a via-láctea, o prazer de tocar alguém querido, sentir um sabor sentimental. Que perda de tempo em tentar definir "quem somos", "o que somos". No dia em que finalmente conseguíssemos, estaríamos MORTOS, pois teriam esquertejado nossa possibilidade de negar tudo o que encontramos, resolver fazer tudo diferente, mudar, transformar, mandar tudo ao inferno, e assim seguir a vida...

Putz, de onde viemos? Da porra que encontrou com um óvulo! Que dificuldade tem nisso? Para onde vamos? Novamente para a porra e o óvulo que, felizes para sempre, constituirão nossos infinitos corpos futuros, passados e presentes, em infinitas dimensões de espaço-tempo simultâneas e consecutivas... Fine! End! Fim! Início, meio, flashback e tudo junto misturado... E, se queres um conselho, exploda. E entre suas partes gosmentas, tripas, ossos, fragmentos cerebrais, espalhadas pelas paredes, talvez você encontre os trechos da sua personalidade tão egocentricamente lapidada ao longos dos anos...

Fóssil

2011-04-25T02:15:00.005-03:00

Já teve uma relação muito íntima com a dor. A necessidade de senti-la. E o hábito de provocá-la, criá-la, com as mãos, em suas mãos... Após séculos de repressão, de reclusão, de aperto dentro dos seus limites corpóreos-espirituais, chegou ao ponto de massa crítica, em que a energia agressiva que havia e que nunca tivera uma forma de existir, fluir, gastar-se, descobriu um meio, uma brecha, uma saída... É assim que surge a violência. O desejo de destruir, de ferir, de doer... Pura energia envelhecida, azedada, que passou longo período corroendo o barril fraco que a contém, até estourá-lo, transformada em algo ruim, venenoso e ácido. Violento, batia em quem o tocasse, mexesse com ele, ousasse provocar. E a violência era tão séria, firme e decidida, que não pensavam ser uma brincadeira, fingida... Era real, queimava quem tocasse. No entanto, não tinha motivos nem propensão a agredir o mundo externo... Sentia que seu ódio voltava-se contra o interior, contra a masmorra fétida em que passara tantos anos, aquelas pedras asquerosamente cobertas de musgo, umidade doentia, tristeza sem dó. Queria destruir tal estado de espírito interior, rasgar as correntes de sua alma e só, sem mais... Armava-se, então. Afiava os ossos das mãos como facas, esmurrando paredes, madeiras e pedras para modelar os punhos. Lembrava-se da história de que os ossos reconstróem-se diariamente, reforçando-se onde são mais cobrados, aperfeiçoando-se a estrutura vital. Desta forma mantinha as mãos sempre em agonia, para que a dor curasse a si mesma, doendo até não mais doer... E, nessa histeria insana de ira, cultivava uma fantasia, um extremo exemplo de sua loucura viceral, chegar, enfim, ao limite de sua dor, ao quebrar o osso forte, romper sua resistência, despedaçar a parede óssea de sua prisão. E naquela manhã de domingo, quando viu-se novamente acorrentando diante de seus desejos, seus sonhos, suas possibilidades, quando viu que não podia correr até seu destino, esbarrando na maldita grade cinzenta e podre de sua vida, n'um ápice de cólera, deu um murro n'uma parede irregular, com tanta força e tão sem jeito e despreocupação que sentiu uma dor aguda. E só. Não se importou. Fugiu... Andou... Derramou no mar os rios de suas trevas, pois não aguentava mais carregar nem violentar qualquer coisa... E ao voltar, percebeu então o resultado, sua conquista, seu espólio. A mão estava quebrada... rachado o osso da quarta falange, rocha despedaçada após a tempestade... E vislumbrou a luz... e sentiu prazer... imenso prazer com a mão imobilizada, com a sensação do acontecido, do realizado, do presente...

E depois de tantos anos... livre, longe, irreconhecível para aquele passado, lembrou-se sem qualquer razão desse fato memorável... Passo fundamental para estar aqui e agora...

Antimúsica

2011-04-24T22:59:00.005-03:00

Os ouvidos vibram incessantes, micr'ossinhos de sensibilidade sutil levados aos extremos do desgate ininterrupto pela impossibilidade contemporânea de sua paz. A calma, o descanso, a tranquilidade destes esforçados membros de nossa constituição sensível é algo tão raro, talvez só possível durante o sono, e olhe lá! Depende de onde você mora, se não tem nenhuma avenida movimentada e insone por perto, nenhuma alcatéia de cães a falar sobre a última novela animal, nenhum alarme de carro zunindo noite adentro, como cigarra/o eletrônica/o expelindo sua fumaça sonora. Ah! A música do silêncio, qual é? Onde está? A sonoridade inaudível do existir, a forma risonha da voz calada, a trama insinuante da vida muda, sem trilha, fora da trilha sonora...?.
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Por dois dias houvi/mos música sem parar... O som colocado no alto da geladeira, coração da casa, irradiava sua vibrante energia, reverberando pelas cavernas escuras de meus ouvidos, rachando-lhe as paredes imperceptivelmente, ocupando cada brecha de meu espírito, pensamento, vazio... O tão precioso vazio... morto - a machadadas ritmadas. Toda sorte de música, forte, suave, clássica, pós, minha, d'outro, além, depois... Até que.

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Eu disse

- Estou afim de ouvir nada.

E o Coro disse

- Eu também / Eu também / Eu também.

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Putz, ouvimos música até cansar, todos os instantes de cozinha, de mesa, de cama, de riso, permeados pela música. E a manhã vitoriosa do terceiro dia foi, enfim, acompanhada pela beleza acústica do nada... do silêncio... dos mínimos sons naturais do coração, do vento, do chuvisco, do viver...
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E Ele disse: Faça-se o Silêncio.

Ab-T-orto

2011-04-20T00:10:00.005-03:00

Qual o controle que temos sobre nossas ações? Temos controle? Não? Partindo de nossos desejos ou convicções, o que fazemos marcará a vida, cicatrizes ou lembranças felizes.

Ter responsabilidade sobre si mesmo já é um desafio para o qual, muitas vezes, nos vemos despreparados. Imaginar ser responsável por duas pessoas nem passou pela cabeça da gente.

Augusto mau começara a universidade. Ingressara no curso de artes visuais, já se envolvera com projetos, ideias, grupos. Um novo mundo. Estava naquela tarde voltando para casa depois de um dia bem empolgante. Encontrou com aquela menina. Na semana passada ele e ela passaram a noite juntos. Uma aventura despreocupada.

Luisa entregou-lhe um papel sem olhá-lo. positivo foi a primeira palavra que viu. Era um teste de gravidez. Aos 22 anos ele recebeu a notícia mais pesada de sua vida. Ficou em silêncio. Lembrou-se do dia que tivera na universidade.

O teste estava datado de três dias antes. Nessas 72 horas ela tomara uma decisão, não deixaria uma noite mudar toda sua vida. Na cama ela não tinha pensado nisso.

Os cabelos castanhos cobriam os olhos da jovem de 19 anos quando Augusto a olhou. Voltando para o chão, ele pensou - meu curso é à tarde. Vou ter que trancar, preciso de um emprego.

Aquela menina lhe era quase uma estranha, mas naquele instante em que ele a olhou, sabendo o que ela carregava, decidiu que tinha nove meses para conhecê-la o máximo possível.

Agosto ou setembro de 2009

Pulando...

2011-04-18T22:34:00.008-03:00

Sem ânimo para respirar... Não há sentido em levantar pela manhã.

As vontades são um amontoado de pesos mortos... Todo o esforço é inútil... As pessoas estão mortas... gostaria que morressem novamente.

Só eu e ela, mais ninguém... uma ilha deserta, meu espírito...

Chovendo gotas pesadas, guarda-chuvas fugidios...

O inverno é a estação permanente, com ligeiros raios de sol aos sábados e domingos

A fuga e a destruição é o que se chama sensatez

Razoável seria o Apocalipse...

O bom senso nos indica o suicídio...

A inteligência sugere algo coletivo...

E involuntário... e acíclico...

A paz é a inexistência... a combustão eterna do sol...

A alegria é a ausência da loucura...

Realização é a instabilidade da queda livre

Desintegrando e desesperando

Pare de acreditar no amanhã

Pura ficção não escrita por você....

Pare de aceitar!

A vida é um oceano e eu sou um quebra-mar...

Watching the Hydroplanes - Tunnel Vision - uma música

de sal a sal...

2011-04-11T20:01:00.015-03:00

Trabalhando oito horas por dia (só 8?), com afinco, concentrados, olhando atentamente o que fazem, com as mãos ou com uma parcela da mente. Seguem suas rotinas, cumprem suas tarefas, aceitam suas obrigações, não como prisões, mas como a forma exata de suas vidas. Nem um passo além, conformados. Ou não fazem tão compenetrados assim, mas simplesmente fazem, empurram o tempo, carregam cada minuto como um monolito, Sísifos assalariados, arrastando a jornada de trabalho como destinos inevitáveis, como moldura invencível da realidade.
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Trabalham, assim, unicamente. Trabalham, há apenas isso para fazer. Oito horas, dez, doze... o dia inteiro como parte de suas vidas. Em casa comem, dormem e esperam o dia seguinte, fazem apenas a manutenção de si mesmos, para que não faltem o expediente. Assistem Tevê para o tempo passar ligeiro... não há muito que fazer fora do emprego... De manhã logo cedo, lá estão eles... tão dignos, tão valorosos... trabalhadores... eternos trabalhadores, a serviço dos patrões que com eles recheiam os bolsos... Tão corretos diante da moral que não é deles, mas que beneficia outros...
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Às vezes querem que seus filhos sejam o que não foram, conquistem o que não conquistaram, lutem pelo que não lutaram. Transferem para os filhos o futuro que não tiveram nem buscaram. Não tiveram oportunidades, mas continuaram trabalhando... para existir... Pra quê? Sobreviver como o fim em si mesmo... Pra quem?...
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Às vezes encomizam, sacrificam-se mais ainda, além de todos os limites, apertam os cintos até a espinha, engolem o estômago e "poupam"... Querem abrir o próprio negócio, querem virar a mesa, arranjar outros pobres não poupadores para trabalhar para eles... Acreditam na loteria do um em um milhão... um em milhões com seu próprio negócio, próspero. E não dá certo. Vão à falência e vêem que outros chegaram antes e mais bem preparados... e tentam de novo... ou outros tentarão...
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E trabalham... e trabalham...
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Com o único fim de gastar a vida... de ir vivendo... como Deus quer e o patrão manda... De novela em novela, de domingão em domingão... vivendo... cada dia como o dia anterior...
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E quando morrem... sentem-se felizes por terem sido "trabalhadores"... "honestos"... "lutadores"...
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Ou sentem a tristeza do nada, da pobreza, da miséria, do cansaço da vida inteira...
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Ou não sentem nada, quando morrem...

Astral

2011-03-21T01:55:00.005-03:00

Quando eu era pequeno,
Distorcendo o espaço-tempo
Antes de me tornar sequer um rebento
Encontrei contigo no firmamento
Combinamos coordenadas pr'o momento
Prevendo todos os contratempos
Transpassando as distâncias do isolamento
Para nos encontrarmos através do vento
E da trilha paradisíaca do incenso

If I Could Fall in Love - Lenny Kravitz - uma música

Ão

2011-03-21T01:38:00.002-03:00

Beleza tão sem definição
Muito mais que um padrão
Tão densamente coração
Transcendendo a razão
Qualquer conceito bobalhão
Toda e qualquer convenção
Beleza muito mais que um furacão
Mais avassaladora que uma erupção
Surpreendente tal brilhante emoção
Poderosa como uma intuição
Sensível feito uma floração
Maçã de minha fascinação
Charmosa poesia, mulherão
Excitante pecado e tesão
A maior beleza em toda Criação
Segundo minha íntima concepção
Suave na palma de minha mão
Folgosa na face de minha excitação
Corajosa nos limites da superação
Invencível em sua exaustiva profissão
Inspiradora e divina para este artesão
De palavras que só a ti se destinarão
Aconchego de todo amor que há na imensidão
Do céu de estrelas e doce-algodão...

All is full of love - Bjork - uma música

Abraço

2011-03-21T01:16:00.003-03:00

Pegar todas as coisas, todas as marcas, todas as pegadas que deixei...
Apanhá-las todas do chão, em pedaços...
E ter a certeza que cada espaço
Seria bem varrido, bem arejado
Para que não ficasse nenhum resquício
E para um dia ser tudo novo
De novo...

Imaginar sair de uma vida
Uma assim, tão querida
Que foi tão minha, tão amiga
Um amor tão real, tão margarida
Me doeu osseamente, no esqueleto
Nas raízes desse meu graveto
vertebral, visceral
Uma dor tão desesperada
Uma desgraça inimaginada
Que eu não poderia suportar

...

Apagar os planos e as datas
Da memória e do sonho
Ficar perdido no insone
Submundo da desesperança
Arrastar uma vida cansada
Sem consolo de descanço
Sem refúgio no teu abraço
Sem nada, sem laço...
Não poderia, não posso...

Mas tal medo
De não mais ser
parte de nós
Não é maior
Que o nosso amor.

Joga - Bjork - uma música

Mãe Sol

2011-03-21T00:23:00.003-03:00

Sou fonte da vida, do calor cardíaco,
nutrindo com meu seio suas veias
Mas sou calor extremo, deserto, aridez,
empurrando a vida ao limite
Carrego nas costas a responsabilidade imensa
por tudo de bom e de ruim
Derreto a rocha e sustento florestas...
sou amor e sou guerra

Desculpe, fiz meu melhor, faço, farei...
Me perdoe por lhe ter feito isso, errei
Porque amei o máximo que pude... chorei
Diante dos ódios que provoquei
E perdi a minha grande realização, você
Eu vivi por você, me doei
Fiz da minha vida a sua
Sacrifício que só eu faria,
Sozinha...
Não tinha mais ninguém, fugiram
A ajuda que tive, confirmo,
Mas em última instância, assumindo o erro
Só eu restei
Só eu fiquei
Para suportar a pedra
Que atiraste
Em mim...

Te protegi, eu sei
Te coloquei no meu peito e que me fizessem mal
Não a você...
Tentei por tudo em ordem
Julguei o melhor caminho
Exigi e ensinei minha forma
De andar e viver seguro
Para que não te pusesses em perigo
Não poderia te ver em perigo
Aonde fosses, iria contigo
Não te deixaria sozinho...

E assim, te apertei
Contra mim...
Contra mim fostes
E lutamos... quando
eu só queria te ver feliz
E isso te fazia infeliz...

Agora, prossigo
Sentindo o vazio
Que ficou sem você
Como um coração perdido
Dentro de mim
Um desgosto extenso, desolação
E hoje tento reparar o feito
Guardando as tuas pegadas
E te amando como pela segunda vez

Uma música - Sorry Son - The Cranberries

Árvore

2011-02-17T14:30:00.007-03:00

"Quando um homem constrói sua casa, há aí um pouco da mesma aptidão com que uma ave constrói seu ninho. Quem sabe, se os homens construíssem suas moradias com as próprias mãos, e providenciassem alimento para si e para suas famílias com simplicidade e honestidade, será que a faculdade poética não se desenvolveria de modo universal, tal como as aves universalmente cantam quando estão empenhadas nessas atividades? Mas, ai de nós!, fazemos como os chupins e os cucos que botam seus ovos nos ninhos construídos por outros passarinhos, e não alegram ninguém com seus piados pouco musicais. Iremos sempre entregar o prazer da construção ao carpinteiro? O que a arquitetura representa na experiência da maioria dos homens?"

H. D. Thoreau, no livro Walden, página 55. (LPM Pocket, 2010)

Sempre quis participar de um multirão de construção de uma casa. Uma casa popular, do tipo mais simples possível, que umas dez pessoas conseguem construir em uma ou duas semanas (realmente não tenho muita noção). Aprender a preparar cimento, a acomodá-lo entre os tijolos, a pregar a madeira com pregos firmemente, passar a argamassa nas paredes, forrar o teto, colocar as telhas de maneira que magicamente a chuva não as transpasse, colocar a cerâmica no chão e no banheiro... Aprender todos esses pequenos detalhes que concretizam um sonho, edificam a esperança, protegem o que é querido...

Tantas vezes imaginei também a perfeita e harmônica organização dos cômodos de uma casa que poderia chamar de familiar, irmã, semelhante a mim. Algo irregular na forma, nos níveis dos pisos, diversa nas sensações, múltipla nas surpresas e esconderijos, ampla na criatividade, indescritível no caráter. Sem excessos, apenas o espaço certo para a convivência, repouso, concentração, retiro, contemplação, degustação, estudo, paixão e calma. Gosto tanto de desníveis, a sala mais alta que o corredor, descendo mais um pouco para a cozinha, um escritório abaixo da sala, acesso por uma escadinha, o quarto acima, através de um caracol de degraus, mirante mais no alto, jardim em camadas, laguinho... gosto tanto porque se parece com a alma, subterrânea, terrena, sublime, transcendente, mundana - irregular. E tantas cores diferentes nas paredes, nos detalhes, contrastes e matizes que caminham junto com o humor, com o momento... E luzes indiretas, várias, diminutas, delicadas... almofadas... janelas grandes... mimos e doçuras...

Uma arquitetura espiritual, impossível de se realizar sem conhecer e/ou sentir a vida como ela é... Significativa... Singular e Sensível...

Assim... uma casa como um corpo para a alma...

Sidarta

2011-02-09T14:48:00.007-03:00

(da) Rua. Feridas nos olhos, uma pedra no estômago e... sem dono. Seus pés estão perfeitamente adaptados para percorrer quanto precisar, descalço, no cascalho ou no asfalto. Não é bonito de se ver, mas serve ao propósito de andar. O calor é enorme, mas ele é parte do calor, como se fosse um carvão - vegetal... É incrível - Seu olhar carrega uma consciência determinada de seu estado e circunstância, uma áurea de saber, de erudição. A expressão de seu rosto é tão enigmaticamente confiante que entala a dúvida na garganta - é quem e como é por querer? A vida errante, áspera e frugal foi uma escolha cônscia, um experimento, uma pesquisa ou uma adversidade? Um espanto, de qualquer modo. Não se vê pesar, miséria nem carência no olhar brilhante, incrustado no rosto batido, sujo e bruto. Como se o espírito em nada fosse afetado pela decadência da matéria. E soa tão viceralmente natural que, um dia, quando andava pela rua ladeada pelo fluxo constante de fumacentos automóveis, viu diante de si uma manga caída, vinda do outro lado do muro enorme, onde resplandecia uma mangueira, calmamente, sem pensar, automaticamente, pegou a fruta e rasgou-a com os dentes, comendo-a, de maneira simples, primitiva, verdadeira. Fiquei atônito com o ato, com a pureza e espontaneidade. Frequentemente o via deitado quando passava, pelas duas da tarde, no seu lugar... um trecho de calçada refrescantemente sombreada por árvore imensa, que ocupava metade do terreno em que estava. Sobe ele um papelão, próximo uma mochila com provavelmente era tudo que tinha, cabeça sempre cuidadosamente raspada. Certa vez almocei ali próximo e tendo sobrado muito, resolvi dar-lhe a comida. Aproximei-me do corpo deitado e de olhos fechados. Chamei-o e entreguei-lhe o pacote, o qual recebeu sem cerimônia, como se recebe a chuva ou a brisa. Em silêncio, começou a desembrulhar, enquanto eu já me afastava, cada vez mais tocado por aquele espírito singular. E o último incidente de sua existência que me marcou foi um dia, duas da tarde, quando eu estava sentado esperando o ônibus, no fim da rua comecei a vê-lo, caminhando na direção em que eu estava, como muitas vezes já o vi fazer. Mas sua expressão estava tão sorridente como jamais o vira. Costumeiramente tem no rosto uma forma serena, tranquila, mas sem exaltações como um sorriso. Desta vez não, estampava no rosto um largo sorriso. E o que mais me impressionou foi, no ato em que cruzou comigo e passou adiante, perceber o estado debilitado de seus dentes, um deles em falta, amarelados e sujos. Fiquei surpreso e desconcertado. Como se esse símbolo demonstrasse duas coisas, que a situação em que vive e para a qual parece tão preparado e resistente de fato supera suas forças ou capacidades, ou ele vai tão além no propósito de descobrir o nada, o desapego e a desapropriação da matéria que nem mesmo esse sinal valioso da aparência foi guardada... Não sei... realmente, não sei... Mas guardo comigo um desejo tímido e silencioso de um dia conhecer realmente quem é essa criatura que caminha tranquilamente pela cidade como se fosse uma trilha na mata, como se o barulho dos carros fosse um quebrar de ondas da praia, como se o sol fosse agradável e ameno. Conhecer sua história e seu caminho...

Aconchegados

2011-02-02T14:54:00.003-03:00

Lado a lado
Esparramados
N´um quarto ventilado
Aconchegados...

Lado a lado
Preparando sabores
Na cozinha colorida
De aconchegos

Lado a lado
Derramados
N´um banho gostoso
E aconchegado

Lado a lado
Caminhando
No campo de margaridas
Aconchegadas

Lado a lado
Qualquer parte
Qualquer circunstância
Almas dadas
Aconchegadas...

Passo

2011-02-02T14:41:00.002-03:00

Vamos nos mudar
Esse pensamento já me transformou
É a hora, não se pode negar
Não se pode impedir
E ninguém venha me dizer qu´é cedo
Que o tempo não é uma régua palmatória
Uma ampulheta que me soterre...
Eu há muito já não tenho medo
De fugir do confortável e do fácil
Vamos deixar as muletas de lado
Abandonar a prática familiar
A vida diz que é agora
O instante verde e cristalino
Que é viver por si...

Vamos nos mudar
Já está tudo planejado
Nas linhas do sonho e do desejo
Feitos os devidos preparos
Acumuladas as provisões de inverno
E o que der errado
Será para melhor dar certo
Resolver os acasos
É desafiar e tornar belo
O fruto das mãos e do esforço
E a gratificação definitiva
É sentir que afinal
Somos soberanos na vida

Ciclos espirais

2010-12-22T10:59:00.006-03:00

Uma comunicação silenciosa. Ele é antisocial? Há um charme no autismo. É belo a aparente desconexão. O paradoxo é que enquanto se penetra no universo, se é visto como margem, distância... Consegues passar o dia inteiro sem proferir palavras? Qual o poder e o impacto delas? Diz-se que os livros nos afastam. Imagine, preferir deitar-se n´um canto solitário, acompanhado de maravilhosas centenas de páginas à estar no meio das pessoas, conversando sempre coisas vãs, assoprando o vento com idéias de plástico... Construindo pontes de barro molhado, deslizando na lama...

As palavras escritas podem ter mais cuidado... elas levam mais tempo... podemos entendê-las melhor... E se todos se comunicassem unicamente através de carta? Ah, o esforço de escrever, o trabalho despendido evitaria muitas cartas desnecessárias...? Escreveríamos estritamente o necessário? O valioso a ser dito?

Mas, e a beleza da voz se perderia no silêncio?... Nossas majestosas cordas vocais, que se faria delas? Atrofiariam?... Seria natural a mudez?... A música e a poesia poderiam preencher esse espaço, esse vácuo, esse éter... Mas e quando até a canção cala?... Quando a poesia cansa?...

N´um mundo perfeito, escrever sobre o quê?...

N´um mundo perfeito, falar o quê?...

Apenas frases de ordem prática - Por favor, pegue isto para mim. - Já estou chegando - Posso te fazer algo para beber? - Ou qualquer coisa desse tipo...

A beleza perderá sua razão, pois torna-se-á universal... Tudo se perceberá belo e assim, será simplesmente repetitivo apontá-la...

A bondade, igualmente... A liberdade e a justiça... Todos os nobres valores desaparecerão da vista... tão somente porque serão plenos... não haverá contrastes que os tornem visíveis...

Um mundo sem contrastes? Poderemos desejar outra coisa e haverá algo menos desejável? Mas isso é um sofisma, uma interpretação errônea da igualdade... A igualdade será rica em suas possibilidades inovadoras... A inovação será o caminho de cada um... Ou a simples tranquilidade das coisas simples...

Até mesmo as palavras vãs podem ser elogiadas enquanto notas musicais de nossos timbres particulares... Apreciar a maneira tão única de pronunciar as palavras que cada um tem... E assim, a extinta estética renasce... e a razão de sua morte é também o que a faz resurgir... Tudo se torna estética e forma de beleza... e contentamento... E no silêncio poderemos perceber cuidadosamente cada detalhe do outro... E não cansaremos nunca, pois há milhões de outros, de átomos, de estrelas e personalidades... O que torna a Unidade possível e suportável é a variedade, a diversidade... Só porque é tudo diferente é que conseguimos ser iguais e uma unidade. Essa é a chave... mas não é a única, é apenas uma... de incontáveis... Incontáveis portas, janelas, passagens... para todos os corações e inspirações... Cada um de nós com milhões de fechaduras ornamentadas, rústicas, sofisticadas e toscas... E uma brincadeira eterna, um jogo divertidíssimo e inesgotável de detetive, investigação, desvendamento do majestoso véu da realidade... da eternidade... do mistério... Viva! Vive-se a mística da percepção-ativa... da ação-perceptiva...

Viva...

(insônias)

2010-12-16T00:45:00.003-03:00

Ela não me olha nem me toca. Há uma camada de ar espessa entre os corpos. Mas a insistência é maior. Afasto com os gestos a névoa que tenta impedir-me de enxergar. O frio tenta apoderar-se do corpo nessa época, mas não é o bastante. Persigo seu olhar, e ao encontro...
- Eu preciso saber...
- O quê?
- Não posso ficar sem saber...
- Eu te digo...
- Por quê... por quê... estamos... juntos?
Um leve silêncio flutuou, pousando sobre a mesa úmida.
- Por quê? Queres saber?... Porque um mais um continua sendo um... Ou talvez a lógica matemática não sirva para explicar... Porque todas as cores juntas se tornam algo como a luz... Mas isso não te responde... Respondo que é uma música que não precisa de ondas sonoras, nem de notas, nem de ouvidos... Não faz sentido... Então não há resposta... Nem racional, discursiva, matemática... Estamos juntos unicamente porque não poderíamos estar em outro lugar... Nem ser de outra maneira... Porque o Ser e a vida são, aqui e agora... eu e você... e mais nada...

I

2010-11-30T16:12:00.007-03:00

Ante a perspectiva do fim, eu sorvo
Cada partícula sem amanhã
Com intensidade plena
Conhecendo apenas o agora
Eu sirvo tranquilamente ao seu prazer
Seu crescer, seu pacificar
Diante do abismo da tristeza
Eu entrego o bater do coração
Nas tuas mãos sagradas
Perante a dádiva de ser parte
De tudo (e de ti)
Eu apenas sigo o caminho
Da sua respiração
Extático pela tua graça
Me derramo na tua pele
Na tua expressão viva
Em cerimônia, ritual, celebração
Da existência - do ser

Ausencia Praia - Antônio Pinto - trilha sonora À Deriva - uma música

Mera testemunha

2010-11-30T14:42:00.004-03:00

Pernas cruzadas...
Um fio de água flui pela fonte de bambu...
Límpida e fresca
A mente repousa no vazio
Da árvore pendem as flores
Recém nascidas...
Não se lembram de suas irmãs desfalecidas
Da estação passada
Levanta-se e anda
Umedece as mãos e o rosto
Dedica bons pensamentos
À grama e ao arvoredo
De um instrumento de corda
Intui uma nova canção
Canta as palavras que florescem
E recita versos sem pressa
Nutrindo-se da polpa da vida
Pés conectados à terra
Planta sementes de alegria
Despe-se dos tecidos e mergulha
Flutuando sem peso e sem controle
As gotas lhe evaporam o calor
E animam os músculos ao cuidado
integral de tudo
Do corpo, do ambiente, do espírito
Das pessoas
Ouve súplicas e consola
Enquanto seu interior consola-se
Naturalmente partilha
Sua energia vital
Pois que não é sua
Nem pode ser retida

Sua dor e insegurança
Desespero e carência
Sua solidão e fragilidade
Medo e desamparo
São aceitos como elementos
Da gratuidade
Do fluxo irregular e diverso
Não teme o nascimento,
O envelhecimento,
A doença ou a morte
Se regozija com a verdade
A simples verdade do que é...

Tr´alma

2010-11-30T08:24:00.006-03:00

Já me embriaguei de remorso
e criei calabouços e labirintos no subterrâneo
da pele e do nervo
Derramei chumbo nas veias
e deixei esfriar e endurecer...
Já me circundei de espelhos retorcidos
para ver a dor que causei
como minha própria dor
Deixei se apoderar da vista
uma camada de lodo
e diluir-se o tato sob a poeira
Condenei-me, então, a uma prisão de carne
onde tranquei meus medos
e a insegurança
cultivada a custa de (auto)desconfianças
E perdas

Por essas grades
entre meus dedos
desmancharam-se as asas
do enlevo
Para só então, irremediavelmente perdido
encontrar um caminho
Que as transpassou

Foi um pássaro branco, olhos castanhos
O guia nesse desmanchar
do passado
Levando-me pelos galhos, pelas nuvens,
pelo ar

E agora
Abóboras despedaçadas
Decoram minha alma
E goteiras infinitas
fazem chover aqui dentro
O chão torna-se demasiado
escorregadio
para dar passos invisíveis
E mil afluentes unem-se
a esse rio apertado
que se arrasta, cinza
sem nunca chegar
ao abraço do mar...

Om.

2010-11-23T08:40:00.004-03:00

Uma,
Duas,
Três...
Os relógios pararam
O tempo segue com o correr da lua
Brincando no tobocã do céu
Entre praias de estrelas
E o vácuo infinito

A sua silhueta determina o horizonte
O desejo se torna um rio
Corredeiras e calmarias se confluem
Descendo suavemente
Seu caminho natural
ao todo oceano

Movimento mútuo incessante
dois lados inseparáveis
eu e você já não existe
nunca existiu de fato
Superando as neblinas do mundo
Surpreendemos a unidade

A dor e o amor não diferem
Não existe um sem o outro
A ausência e a presença são iguais
o ser é em todo lugar
Não se engane pelos sentidos
Antes transcenda suas formas vagas
Veja mais que os olhos
Sinta mais que a pele
Ouça mais
Prove mais
Perfume...

A química do espírito
Descobre que todas as substâncias
Estão conectadas
E o vazio é a essência do universo

Uma
Duas
Três
Sem fim o tempo
Nos consagra
No êxtase (do) real

"Caminhando e cantando e seguindo a canção!"

2010-10-26T11:13:00.004-03:00

Vem! Caminhar é preciso. O infinito é mesmo ali.
Deixe transbordar o suor. O que conta é somente a vida.
Há mais adiante um campo com água limpa e farta comida.
Foi na carta vinte e nove que tudo isto eu senti.

Nossas crianças (ciganas) são flores, donas do horizontes.
Nossas mulheres (cinganas), rainhas. Do amor doce fonte.
Os velhos (ciganos), nossa segurança. Minas de imenso saber.
Os homens (ciganos), muralhas serenas a nos proteger.

Creça, melhore, evolua, você que ainda é humano.
E um dia, quem sabe, poedrá até chegar a ser cigano.
Viverá com nossa ciência. Sorrirá com nossa alegria.
Saberá viver antes do sol e fazer o seu próprio dia.

Siga os sentimentos puros e espalhe alegria em seu caminhar.
Siga a estrada da vida. Faça do bem seu eterno altar.
E tudo o que for bondade, siga. Dance nossos cantos ufanos!
Siga-nos, Siga-nos! Seja feliz. Siga os ciganos.

Sungrê de Arael Magnovitch
(Sungrê é uma música de Caravana. Dá ânimo para a caminhada.)

Entrópico

2010-10-25T22:13:00.007-03:00

Procuro o não-procurar. Anseio por esse estado de inexatidão que exala seu próprio cheiro, quer atraia abelhas ou moscas. Procuro a imprecisão da vida que não se importa consigo, mas antes, com a ventura imperativa de viver, ainda que, ou principalmente, tão íntima do risco. Não quero saber do dia de amanhã. Não quero o que comer. As frutas que caiam das árvores ou que o mel atinja minha boca com um ferrão suicida.

Procuro a iluminação. Só para ter o prazer de apagá-la, a cordinha-lâmpada do porão do paraíso.

Iconoclasta... derreto o plástico com as mãos e devolvo-o aos veios negros da terra, desmanchando os deuses de todas as ré-legiões.

A verdade é uma vícera comida por urubus. A honra é uma cerimônia canibal. O orgulho é o sadismo do escravo de si mesmo. A bondade é uma televisão em chamas.

Queimo pneus para promover a acessibilidade aos cantos da alma. Quebro vitrines para distruibuir o vazio da vaidade. Escolho a nudez para reclamar a carne podre e congelada pelo pudor. Defeco no passado para purificar a esterilidade da tradição. Corto os pulsos para sinalizar os caminhos dos vivos...

Religar

2010-10-25T15:44:00.003-03:00

O que me religa é a liberdade. Sem guias, sem leis, sem padrões ou referências... Toda e qualquer coisa aceita são violências... Uma aceitação nega outra... E negamos nossa própria humanidade. Pergunte-me o que sou e obterá a mim... E não saberá nada que fazer com isso... pois não sirvo para você... não posso lhe dar respostas. Pois, afinal, você, como eu, não existe... e toda resposta é uma invenção da nossa criatividade para saciar nossa sede de razão... ou silenciar nossa preguiça de perceber que só podemos formular perguntas...

Eu não posso lhe afirmar nada. Nem tampouco definir. Pois descobri que não adianta assassinar a dúvida nem o desejo. O pensamento é uma fuga inútil para templos de vidro trincado... afogamos-nos em nossas próprias lágrimas, nos aquários herméticos da ciência... Enquanto desejamos consolos para a miséria da existência humana, fabricamos dor e tristeza... E o ritmo dessa produção cavalar joga todos no caldeirão fervente da arrogância e da discórdia...

Eu não tenho pátria. Pois a pátria para mim não existe. E não tenho família, posto que meus irmãos e irmãos não me reconhecem... e eu não os conheço... E a cada dia dispo-me das armas com que fui dotado para sobreviver ao outro... Não aceito a morte como uma ameaça... Não aceito a lógica que nos separa... Mas não te digo o que é a verdade... apenas te pergunto até descobrires que não existem respostas...

Iconoclasta

2010-10-25T14:43:00.009-03:00

Descontrução... A entropia do eu... não, não estou subindo... não estou descendo... não permaneço onde estou. Simplesmente, porque a verdade é simples, perco-me, desfaço-me, disperso-me em todas as direções e sem rumo, nada. Os átomos se partiram, as estrelas explodiram há milhões e milhões de anos, os corações racharam, como a rocha que transformou-se em praia, as ilusões se fundiram para nossas possibilidades...

Todo o esforço para a ordem, o progresso e o controle... é uma violência que se supera a cada novo passo...

Eu, que a cada dia me conheço menos, até desaparecer de mim, percebo que minhas construções esfarelam-se inevitavelmente. Meus ideais e referências ruíram a cada tremor da minha alma, cada implosão brutal desfere um golpe irreparável naquela identidade tosca que se forjou sobre mim. Rasgaram-se meus olhos e invadiram as vozes por entre as frestas da minha nudez imortal. Gritam e grito... a verdade imaterial e impalpável de que minhas mãos são espaços vazios de universo e no meu peito há apenas uma energia indivizível, que não é minha, que não sou eu, que não é diferente de tudo... que apenas é... um plasma luminoso e obscuro, que encerra os mistérios que transfiguram-se em vida. A minha existência não tem justificativa. A sensação é como a estrela que se queima, até o esgotamento... consumindo-se, perdendo-se a cada espectro de luz amerressado no vácuo. E quando a energia infinita termina, começa o nada... sugando tudo com uma atração gravitacional insuperável... arrastando o mundo para um abismo sem fundo.

Já não sei o que quero, quem quero, para onde quero, querer... o ímpeto e o estático chocaram-se n´uma colisão violenta, e o tempo parou na velocidade da luz. Quais os referenciais que me guiam? O que é um guia? Antes eu era muita coisa... sou cada vez menos. E as palavras perdem seus significados... e é inútil perguntar pelos erros antigos que continuamente renovamos. Sinto que não posso ser segurado... que a segurança é tão vã e inexistente quanto a morte. Como se o vento bastasse para me alçar como um dente de leão, incapaz de negar o movimento. Não acredito na palavra. Não acredito na voz. A fala emudece... a visão cega... só a pele escuta... só o nervo eriçado pode conectar-se ao destino... E as veias abertas são o caminho do alvorecer...

A solidão e a magia são o desconhecido que nos cerca, que nos é, que vamos e que voltamos. Somos tão somente um... A penumbra das teorias, das idéias e das crenças é a última prisão... Mas nada pode deter o nada... a oposição é uma mentira... a dualidade é uma mentira... a felicidade e a tristeza são mentiras... não há verdade... apenas sinto calado e cego, novamente terra, novamente nada.

E se ninguém fosse par'a Guerra

2010-10-20T00:13:00.000-03:00

.
Ele via nela qualquer coisa de coragem explosiva e estúpida, capaz de se jogar mesmo sem asas, de se quebrar, mesmo sem anestésico, de ir embora, sem remorsos...

Ela via nela a energia vital, viceral, sanguínea e sanguinolenta... propulsora, motriz, geradora... Como o calor da fusão dos átomos, da criação do mundo, da destruição de tudo...

Ela... se via... como ela, somente... qualquer coisa sem nada, sem destino, fim, princípio, justificativa... Pro inferno com isso, foda-se aquilo... não importa, sabe. Aguarrar-se nela era impossível... Invisível, infalivelmente fatal e nebulosa, o que você via já não era mais e assim ela se ia, sem você perceber... Precisar de quê? Por quê? Nem da vida, nem da luz, nem de qualquer refúgio para olhos sensíveis... Ela se fundiu à sombra, atravessou as portas, mastigou as grades e decepou as veias... E ninguém poderia impedir. Já longe, em qualquer lugar inescrutável.
.

Logicamente que os dois não aguentaram viver sem ela. Como o vício ou a dor que une... Qualquer coisa malignamente necessária... Quando ela se foi, tornaram-se estranhos... Ele não tinha ânimo para ir além, ficava a perguntar-se das possibilidades para as quais não estava indo... Ela ficou com aquela eterna dúvida ou culpa sobre quem fora o responsável... Como assim? O que aconteceu? Culpa minha? Culpa minha?... Fez então disso um amuleto para carregá-lo sempre debaixo da pele...

Desfez-se então a Guerra... em cinzas de sua própria combustão... Ela facilmente renasceria em qualquer lugar, lábio, ódio, sangue, cruz...

A Paz recolheu-se sob um véu e vagou... penitente... Vendo nos outros pessoas que se afastavam... somente...

Ele diluiu-se na fumaça que restou... virou vento... virou ar...

Ashes - The Beautiful Girls - uma música

Sem início ou fim

2010-10-19T11:36:00.003-03:00

“Nunca tenha expectativas”, ouvi quando eu tinha 15 anos e participava de um grupo de jovens. Uma das primeiras palavras do responsável pelos encontros. Na época esta frase me marcou como uma flecha e, ao longo dos anos, foi ganhando novos significados e impactos na minha forma de encarar a vida.

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Expectativa é querer ter controle sobre a matéria prima fluída do destino, é escolher o futuro, é esperar que a nossa vontade seja superior à gratuidade da vida. Quando lidamos com as pessoas, geralmente construímos diversas expectativas, como a presença, a participação, a interação, os sentimentos trocados...
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Agir em coletivo, estar com pessoas, ao contrário do que desejamos, é algo livre de seguranças, livre de amarras, pois cada pessoa é um caminho rumo ao sonho, e as rotinas ‘imprevisíveis’ produzem frustrações e novas possibilidades.
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Essa relação, o "nós", para mim, surge assim, como esse aprendizado constante de como sentir o outro e a si mesmo nessa fluidez do tempo e do espaço, que aproxima e afasta independentemente da proximidade ou da distância, que conflui, conflita e colabora de maneiras diversas e surpreendentes.
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Como lidar com o não-outro, com o outro? Lidar com a presença vazia? Ou com a ausência concreta? Qual a minha/nossa disposição para a entrega espiritual? Ver o outro está muito além do sentido da visão... o sentir é algo maior que os cinco sentidos... A interação não depende do tempo e do espaço... Ela é, independentemente... A conexão é algo difícil de estabelecer... Como fazê-lo?... Como criar a partir da matéria etérea da alma e da incerteza? Como ir além dos acordos e das definições? Saber sem ninguém ter dito? Ouvir o que falamos, calados?

Psico

2010-10-19T00:00:00.005-03:00

Alguma vontade de isolamento... O que é mudar? A mudança repentina de rotina gera alguns estranhamentos... Venha para perto... só caminhar nas sete areias do esquecimento... Anos inteiros despejados d'uma só vez nas ondas de carangueijos e faíscas... qual o resultado? Dessa multidão de emoções degustadas... Correndo pelo silêncio suave, esticando os tendões da pantorrilha até a chama... controlando as portas do pulmão... Não há tédio... fortes emoções... novas cores, novos ares... Novas palavras? Nova voz...? Para onde se está indo?... É bom saber?... tudo planejado... Não saber... Nas mesmas águas, na mesma praia... tantas faces, tantas formas e tanto tempo... E mais nenhum... Aprender... com você. O que podemos ensinar? Balanços... rítmicos... Encontros ao acaso... Paradas... recomeço?... Para onde levará essas correntizas? Como navegar? Deixar levar... Viajar... caminhar em linha reta... sem retornar... a vida inteira... ao som das ressonâncias da mente... Onde você está? Escarpado...

Ria sem cessar
Irmã de sangue
Deita-me o coração
Na pedra de orvalho
Refaça-te o olhar
N´um sonho quebrado
A manivela furou
Afundou o barco
Vamos nadar
Não importa o frio
Queimar músculos
Exalar minúcias
Inspirar idéias
Ser sem estar
Desfazer o eu
Desaparecer no ar
Irmão do pó...

Ana - Pixies - uma música

Exemplos?

2010-09-24T08:28:00.011-03:00

Eram um casal. Eram um casal? Realmente é algo que me intriga desde o princípio. O que torna duas pessoas um casal? A exposição pública da condição conjugal? A formalidade de mãos dadas eventualmente? Uma fotografia posta na mesa do trabalho, cultivando elogios de romantismo? Estar sentados n´uma mesa, diante um do outro, aguardando o pedido enquanto o silêncio os une sombriamente? O hábito de mandar fabulosos buquês de flores em toda data comemorativa, colorindo, assim, o acinzentado do dia-a-dia? A conversa banal na hora do almoço, preenchida de anedotas rotineiras e vazias? Os passeios formais à compra de qualquer buginganga que numerosamente simplifique a complicação das nossas cozinhas(vidas)? A ida ao supermercado, atulhando a geladeira de doces industriais que dêem algum sabor à boca amarga? Os jantares entre amigos, em que cada um senta-se em lados opostos despreocupadamente, como se isso fosse o mais natural? A busca por mais qualificação, a fim de que trabalho e mais trabalho dêem algo com que se ocuparem o maior tempo possível? O ritual condicionado de entregar-se à ilusão do altar televisivo, momento sagrado de reunião familiar? As brigas constantes por razões incompreensíveis e totalmente insolucionáveis? A melancolia dos espaços reservados à solidão de cada um? A desesperança impregnada no pensamento, incapaz de sentir a brisa do sonho chegar-lhe à alma? Os monólogos cruzados convencionalmente nomeados de conversação? Os presentes de aniversário repetitivos, antiguados objetos que guardam a certeza do contentamento superficial? O ato nobre de dividirem a mesma cama e, eventualmente (ou não), o mesmo calor, de tempos em tempos, para não fugir à memória a afamada sensação? Ou o sacrifício dedicado à um deus que pede-lhes que esperem para conhecerem-se intimamente até que a Igreja o conceda cerimonialmente? A nostalgia dos primeiros momentos, quando cada um tinha bem clara a motivação, a emoção, o ímpeto do sentimento que os unira? A necessidade de ser bem visto socialmente através da 'nobre' instituição do casamento?... A abnegação... que guarda para amanhã... um amanhã qualquer, desconhecido, impalpável, qualquer coisa que nomeiam felicidade...

Trabalhando 8h por dia (oficialmente), não hesita em prologar um pouco o horário do expediente, marcar reuniões na hora do almoço e dar uma passadinha para ver como andam as coisas mesmo nos fins de semana, feriados e férias. Ele é deveras um funcionário exemplar. Há décadas esmera-se em tal função cuja única realização é manter seu padrõa de vida. Ela afirma que a família é o seu maior tesouro. No entanto, quando não estava no trabalho, estava estudando algo a ele relacionado, ou então descansando da exaustão por ele causada, recuperando-se de enxaqueca fruto do estresse... Ou assistindo ao ritual televisivo... aderindo ao padrão de entretenimento... A atenção aos filhos é acadêmica, dedicada ao estudo, ajudar-lhes nas tarefas, auxiliar-los nos trabalhos, garantir-lhes o êxito, para saber em si o mérito de qualquer conquista filial. Ah, e se pouco podemos dizer sobre a relação do casal, é porque pouco há para se dizer... Quando ao lazer pessoal, um e outro distraem-se como podem, à sua maneira, consigo. Seja o hobby cultivado desde a juventude, sejam os livros sobre psicanálise que sabe-se lá que efeito causam ou a obra completa de João Ubaldo Ribeiro, ou ainda os intermináveis cursos de línguas que preenchem perfeitamente o horário noturno que, infelizmente, não pode ser empregado na empresa.

É curioso observar os seres acorrentados uns aos outros, questionando-se que motivo poderá ser suficientemente forte para desperdiçar toda a existência presente (cada dia que passa, esvaindo-se na fumaça do passado) em rotinas monótonas, aborrecidas e cruciantes. É, no mínimo interessante, investigar quais os fundamentos da covardia que aprisiona incontáveis almas em gaiolas autofabricadas. E não se pode inocentar nessa análise divertida aqueles que se aprisionam do lado de fora das gaiolas, engolindo a chave que abre as portas de seus inalcansáveis desejos por prazer e paixão... Nunca saciados, vagam por aí, sedendos, línguas caíndo das bocas, em busca de algo que possa-lhes diminuir o fogo que os consome... E a vida, então, torna-se um deserto, cheio de oásis imaginários, os quais perseguem, indo de um para o outro interminavelmente, a cada noite, a cada saída, a cada encontro...

"A vida é muito curta para ser pequena."
Benjamin Disraeli

Fusão

2010-09-15T09:55:00.007-03:00

O que significa o jeito sedutor? Que é sedução?... O conceito clássico, fatal, longas escadas de mármore até o paraíso, expostas detrás de vitrais entrelaçados, insinuantes cálices, contendo a fonte dos desejos e dos prazeres, a maçã proibida, vermelha e úmida, a flor do pecado, de pétalas macias e viciantes e todas as outras imagens, fantasias, sensações e desvarios que se desdobram?

Será sedução?... Ou trata-se de algo mais sutil, escondido entre as cortinas do mistério, a insinuanção de atrações, energias gravitacionais em suspense, a ânsia incubada desde o nascimento por um calor desconhecido, que permeie os cantos vazios da geografia corporal, da constelação espiritual, da curiosidade infantil, do feitiço secreto que envolve cada um? Mistério...

Ela era assim, Erupção subterrânea, Explosão subcutânea. Sua silhueta tinha algo de desfiladeiro, penhasco delgado e suave, sensual. Repelia a tranquilidade do espírito, punha em alerta os sentidos com um simples movimento da boca, docemente induzindo todos para o suicídio do excesso... A simples forma dos cabelos ondulados, cortinando os cantos do rosto, e o seu olhar dúbio, inocente e erótico simultaneamente, o modo como os braços envolvem-se, na carícia da própria pele em faísca, o brilho tênue da luz em sua pele... A inocência, a armadilha... o jogo de esconder as intenções, de expor o desejo como um alvo a perseguir noit´inteira, o êxtase antevisto no canto dos olhos...

A sedução é uma máscara delicadamente delineada pelo controle... (mas que não se deixa controlar jamais)... e a porta fragrante para a entrega... Por que a moral nos oprime e queremos despedaçá-la... em qualquer forma de devassidão, de incêndio, de crime... Rasgando as regras com as unhas na pele, destroçando as leis com os dentes na carne, o ímpeto no ventre, o impulso adentro...

Seduz a ele e a ela... à ele inspira o seu pior... (ou seu desconhecido)... exibe aos próprios olhos as rachaduras da superfície, obriga-o a descer fundo nos porões da alma, vasculhando as incertezas das ações e das vergonhas... à ela, seduz pelo desejo de igualar-se, de ser tal qual... ou então de descobrir em si mesma as brasas e soprá-las até que ardam as entranhas... Seduzida ante a perspectiva de transformar o frio na barriga e o constrangimento no inverso, no universo em cataclisma de supernova... na criação divina do gozo, na luz difusa e obscura de si mesma... Ela sente que esta sedução pode guiá-la até o seu limite... e desfazê-lo em cacos de vidro decorativos... levá-la ao ápice, no momento em que as oposições e paradoxos se atraem com tal intensidade que se fundem... o Amor e o Ódio, a Paz e a Guerra, o Fogo e o Zero absolutos... o Bem e o Mal... até que desapareçam...

A sedução parece ser capaz de dar o empurrão necessário... para gerar movimento, fazê-lo despencar ladeira abaixo infinitamente... mas para nós, não estamos caindo, estamos voando... e que o chão não chegue nunca... seja atravessado através das dimensões existenciais da imaginação... do além...

Não-me-esqueças...

2010-09-13T10:49:00.015-03:00

Abriu os olhos. O mundo estava deitado. Com um piscar, percebeu que não, era ele que estava no chão. Um tanto atordoado, zonzo, sem saber... o quê? Olhou ao redor e não reconheceu. Que lugar é esse? Então percebeu que onde estava deitada sua cabeça havia um pequeno lago... vermelho... Como um reflexo, levou a mão à cabeça e sentiu o ferimento, os dedos tingidos de rubro. Caíra? Terá sido um acidente? Ou alguém fez isso com ele? Estava n´uma rua vazia, apenas casas de uma ponta à outra. Ruídos de automóveis ao longe, o barulho de uma mangueira aguando algum jardim invisível, dois gatos olhando-o do outro lado do calçamento. Queria poder perguntá-los se viram o que aconteceu. De súbito, a surpresa. Tentou pensar e sua mente estava enevoada quando buscou na memória qualquer coisa. Fransiu a testa, apertou os olhos, como se olhasse através do chão, tentando focar a si mesmo, voltar os olhos para trás, no passado. Nada. O coração acelerou, um desespero subiu-lhe pela nuca. Qual é meu nome?! Correu as mãos pelos bolsos, verificando se não havia nada que iluminasse sua lembrança... Vazios... Quem sou eu?! Olhou ao redor, buscando o nome da rua, tentando lembrar que dia era aquele, mês, ano, que cidade!?! Os gatos, um preto com leve penugem branca sobre os olhos e na ponta das orelhas e outro branco com manchas douradas ao longo do corpo e até o fim da calda, olhavam-o, inertes, testemunhando tranquilamente seu isolamento e angústia, como se esperasse o homem para juntar-se a eles... Ficou ali ainda por alguns minutos, sentado, observando a poça cor de carmim, viva, quente... Deduziu que passou pouco tempo desacordado, pois o sangue nem começara a coagular... não pôde examinar melhor o ferimento em sua cabeça pois estava bastante doído ao toque... Vestido com uma camiseta branca sem detalhes, manchada de sangue na gola, uma calça e sapatos... parecia que nunca tinha visto tais roupas... Levantou-se vagarosamente... Está de frente para um muro de pedras lisas... Um jasmin resplandecia no quintal e mais gatos (amigos daqueles dois?) equilibravam-se no muro. Resolveu pedir ajuda... Bateu palmas, pois não havia campainha... Uma moça de cabeços ondulados, broche de flor de lã preso no cabelo que brilhava ao sol e sinaizinhos pelo rosto e ombros apareceu na porta. Explicou a situação o quanto pôde, pois ele não sabia muito mais que ela... Disse que estava ferido e mostrou a mão ensanguentada... Ela deu um gritinho contido de susto e correu para buscar as chaves do cadeado. Fez ele entrar, sentou-o na cadeira da varanda e foi buscar água, gelo, curativos... - Você precisa ir ao Hospital ver se não é algo grave... - Disse ela, no meio do rebuliço de ansiedade do sangue, do curativo, da emergência. Ele percebeu que a menina estava tão nervosa e aflita como se fosse alguém de sua família, alguém muito querido. Se sentiu bem por isso... Não lembrava de nada nem de ninguém e ter essa pequena prova de importância do destino ajudou um pouco o desconcerto estilhaçado de sua alma. - Quando eu terminar aqui, vou com você no Hospital... Não se preocupe, vai dar tudo certo. "Com você cuidando de mim, tenho certeza que sim", pensou ele. Sentia uma dor aguda no lugar do curativo... Foi bem doloroso para limpar a ferida e um pouco menos para enfaixar. Quando terminou, sentia-se um príncipe indiano com seu turbante... - Com esse alvoroço todo, esqueci de perguntar seu nome. - Disse ela, já mais calma. - Que nome você me dá? Me batize... - foi a resposta do rapaz, querendo fazer graça, mas triste pelo seu esquecimento. - Como assim, que nome te dou? Não sei... diga logo - Eu também não sei... Não consigo me lembrar de nada... - Uma expressão de comoção tomou o rosto de pele clara e suave da moça... - Own, que triste... sinto por você. Vou chamar-lhe então de Rodrigo... que tal? - Ele concordou com um sorriso. Apesar do sofrimento interior pela perda de seu passado, sentia-se feliz pela fortuna de tê-la encontrado. Não sabia exatamente o que representava essa felicidade. Era algo simples, imediato. Sentia como se tivesse borboletas no peito, voando com asas quentes, fazendo cócegas na sua alma, como se fossem esperanças ou bons pressentimentos. No Hospital, precisou raspar a cabeça para fazer o tratamento necessário. Após, o médico encaminhou vários exames para observar os danos cerebrais que causaram a amnésia para saber a gravidade da situação. Voltaram para casa sem conclusões. - Você pode ficar aqui esta noite. Coitadinho... para onde poderias ir? Não se lembra onde mora, quem é sua família. Eles devem estar desesperados atrás de você. Vamos avisar a polícia, para quando seus parentes te procurarem. Moro nesta casa trabalhando para uma senhora muito severa, mas tenho certeza de que ela compreenderá sua situação. Talvez possas ficar aqui me ajudando no serviço e ela deixe você ficar o quanto precisar. O que você sabe fazer? - Bem, não sei ao certo... Acho que sei cuidar de plantas, jardinagem, horta, algo assim... - Ótimo, a senhora vai gostar de saber disso! Ela trata suas petúnias e não-me-esqueças como se fossem seus filhos. Você poderá ser, então, o preceptor das 'crianças'... - Riram juntos... ele, principalmente, ante a perspectiva de permanecer perto da garota por mais tempo. - Vamos passear - sugeriu ela - para esquecer um pouco o susto da manhã? - Vamos sim, excelente idéia! - Foram caminhando então pela rua... A poça de sangue estava agora bem escurecida e macabra... Quando ela olhou para o círculo vermelho no chão, sentiu novamente uma grande pena tomá-la, virou-se para ele e o abraçou, como querendo consolá-lo - Own, tadinho... vai dar tudo certo, viu? - Disse, enquanto passava a mão no rosto dele. "Já está dando"... - Vamos cuidar disso quando voltarmos - Completou a jovem. Foram andando até uma pracinha que havia ali perto... Crianças jogavam bola, adolescentes andavam de skate n´uma pista improvisada, mães e seus bebês conversavam juntas sentadas nos banquinhos. Os dois caminharam ao redor da praça, até chegarem nos balanços vazios que os estavam esperando. Com impulsos fortes, se balançavam, em silêncio. Então ele começou a perguntar pela vida dela, já que não tinha muito o que contar. Ouviu sobre as dificuldades que passara quando criança, de sua mãe, fria e distante, que apesar de não deixar faltar o essencial em casa, nunca foi carinhosa nem a valorizava, o que contribuiu para uma infância muito tímida e para sua baixa auto-estima... Sentindo as sombras que circundavam essas palavras, o rapaz pôs sua mão sobre a mão dela... - Você é uma menina maravilhosa! Deve sempre estar certa disso! - Ele tentou alegrá-la. Levantou-se então e segurando nas duas mãos da menina, fez com que ela levantasse também e a abraçou - Obrigado, muito obrigado por estar aqui. Você não sabe como é importante. Você é a única pessoa no mundo que existe para mim... Não me lembro de nada nem de ninguém e sem você estaria perdido... Você me salvou... obrigado... - Ela derramou algumas lágrimas por ouvir aquilo... Aquela gratidão misturada com afeição por parte dele... Algo que nunca tinha recebido... Apertou-o forte e ficaram abraçados por longo momento... As árvores ondulavam com o vento lá no alto, as nuvens avançavam vagarosamente, o sol, cansado, resguardava-se para seu descanso, o céu tingia-se de amarelo alaranjado... O barulho das crianças, das mães, das pessoas todas silenciou... para ouvir os corações batendo juntos... Ele já não queria ser achado... não queria encontrar mais ninguém... Encontrara a felicidade ao perder seu passado... a pele de seu rosto roçava carinhosamente no pescoço e orelha femininas, delicadas... O momento se estendeu até onde podiam se lembrar...

Dying in the Sun - uma música - The Cranberries

É melhor remediar?

2010-09-06T10:51:00.010-03:00

Eventualmente (últimamente com uma frequência um pouco maior) ou diria "tradicionalmente" acordo resfriado, nariz entupido, pingando, espirrando. Tusso um pouco. Os espirros quando contidos reverberam pelo corpo que deixa-se vibrar pela implosão. Quando libertos, alastram a atmosfera com gotículas inofensivas de células brancas perdidas em alguma batalha desconhecida. Às vezes não é ao nascer do dia, mas em algum momento aleatório que começa a bateria de espirros pipocando o ar, como tentando afugentar algum ataque aéreo. Hoje na hora do almoço, em perfeito estado, aproximei-me de meu avô e inesperadamente me vieram três espirros poderosos, prontamente repelidos pelo homem. Acredito que tenha sido algum atentado ou reles brincadeira de mal gosto dos interiores de meu corpo pelos repúdios e acusações de contágios proferidos contra mim. Uma vingança biológica involuntária. De todo modo, a avó, que é médica, desde pequeno me acostumou ao tratamento alopático. Ao menor sinal de tosse ou sibilo do peito, diagnosticava a mais devastadora bronquite ou o calafrio da fantasmagórica asma e prontamente despejava no copinho de 5ml o fluido viscoso, rosa, sabor framboesa estragada, capaz de curar todos os males dos brônquios e retirava de seu descanso eterno o objeto branco circular dito antialérgico de seu esquife de alumínio indicando ser ele capaz de magicamente expandir minhas vias respiratórias, anteriormente tomadas pelo muco. Aos quinze o missionário branco aparentemente considerou-me um caso perdido no pecado alérgico e deixou de agir com seus poderes santos e desde então nunca mais recorri a essa solução religiosa. Somado a isso, fui aos poucos removendo o véu da desinformação e descobrindo detalhes acerca da poderosa seita da indústria farmacêutica. Era, afinal, a maior seita, perdendo apenas para a venda de armas e o tráfico de pessoas. Seus emissários percorriam os médicos de todo o mundo distribuindo bençãos de amostras grátis para levar os fiéis doentes na fé do corpo rumo ao paraíso da saúde e eu, como neto de médica, sempre convivi com os elixires e hóstias capsulares placidamente doados aos médicos. Guiado pela minha inocente desconfiança ou talvez por pura intuição, ou quem sabe pela leitura das inquietantes bulas papais de letras miúdas, presentes em toda embalagem sagrada, contendo inumeráveis e inacreditáveis efeitos colaterais para a alma caso a fé trepidasse, como danos ao fígado, deficiência nos rins, tremores, insônia, taquicardia e tantos outros, mantidos desconhecidos do fervoroso rebanho, fui percebendo os meandros daquela instituição tão poderosa capaz de criar uma cultura medicamentosa que garante às pessoas munidas de seus instrumentos a cura para todas as dores, febres, depressões, síndromes e desarranjos intestinais. Em cada esquina há um templo desta fé, vendendo a preços variados os ingredientes contidos nas receitas médicas ou simplesmente indicados pela sabedoria popular, que tranquilamente adequou-se ao surgimento da tecnologia farmacêutica. Eu, em revolta, tornei-me ateu nesta fé química e passei a negar toda forma de tratamento alopático. Aprendendo com um filme sobre Amor além das fronteiras e aperfeiçoando-me com os ensinamentos da filosofia oriental, decidi aceitar a gripe enquanto parte do momento em que ela se mostra presente. Por que negá-la, afinal de contas? Ela é o que ela é, é preciso vivê-la e aprender suas lições gosmentas e valiosas, suas agonias e provações, para lapidar o caráter e iluminar o caminho. Reforço o espírito e o corpo com sessões de chá mate quente, fruto da efusão dos grãos torrados na água fervente e doses de filmes, livros... e chamas sensuais adentrando pela noite acompanhada, que, segundo dizem estudos na rede, expectoram muito mais que o catarro, como também qualquer preocupação, estresse e pensamento vão, limpando a mente e as veias. Quando a garganta, minha segunda maior arquiinimiga, inflama-se contra mim, despejo-lhe o dourado mel para deslizar incólume por entre seus planos maldosos e no dia seguinte encontro-me bem. No mais, esforço-me para praticar a mais pura alimentação holística, folhas verdes regadas à azeite, frutas variadas na maior quantidade, chocolate de meio amargo a amargo, para rejuvelhecer os ânimos e ternura e carinho desmedidamente, para acalentar o meu coração e o da amada. E, a despeito de eventuais alergias, acredito poder afirmar ter um corpo são e uma mente sã.

Menina

2010-09-01T09:03:00.008-03:00

Segurou em sua mão e correram pelo campo, pulando pelo mato, escapando dos carrapichos, desviando dos capins altos e das flores, iam como animais selvagens, com o vento no rosto e as pernas ágeis. Giravam e às vezes caiam no colchão verde razoavelmente macio... rolavam um sobre o outro, cada toque das mãos e dos braços e da pele sendo uma emoção, a realização de uma ânsia, uma alegria escapando pela garganta. Quem ficava por cima ao final? Olhavam-se, respiração ofegante, sorriso incontrolável no rosto... brilho nos olhos... ele deixou os braços cercarem-na e pôs o rosto ao lado do dela, tocando com o nariz a orelha dela, um pequeno beijo na nuca para arrepiar. Ela olhava para o céu de olhos fechados... as nuvens tinham o formato do estremecer de sua pele ao contato da boca dele... Um perfume emanava da pele clara da menina, como se os sentimentos tomassem a forma etérea do cheiro e envolvessem os sentidos enamorados de ambos... Pouco depois, deitavam um ao lado do outro... e mãos dadas... punham-se a ouvir a música do vento... Olhando-se às vezes, para ver se o outro estava olhando... Alguns minutos depois, ela levanta-se, puxa-o. Quer levá-los para um lugar... Correm sem sentir qualquer cansaço... chegam a beira do bosque... percorrem a trilha até chegar à uma árvore antiga no alto da qual esconde-se uma casinha improvisada com tábuas e pregos enferrujados... lá em cima há ainda dois balanços dos quais podia-se ver ao longe... Ela subiu primeiro e ele não pôde evitar admirar as formas delineadas e suaves de suas pernas sob o vestido branco florido que mal a cobria até os joelhos. Será que ela fizera aquilo de propósito? Como uma menina marota, subia com incrível desenvoltura, sem se importar que vissem sua calcinha igualmente branca, do tipo shorte... Após chegar lá em cima, ela reclamou por ele ainda estar imóvel lá em baixo. Com grande esforço para sair do transe, segurou-se nos galhos, apoiou o pé onde pôde e subiu também. Sentaram nos balanços e lá ficaram por um bom tempo... Mas o apetite chamou-os e foram atrás de algum arbusto ou árvore frutífera... Encontraram, para grande satisfação, suculentas amoras silvestres que devoraram... e mais a frente um corregozinho molhou-lhes a garganta... Então ele percebeu um volume grande e vermelho além da copa das árvores... Correram para descobrir o que era... Tiveram que pular vários troncos apodrecidos e alguns galhos espinhentos, até chegar a extremidade oposta do bosque... na clareira estava parado um balão grandão, bonito, resplandecendo ao sol... segurando a cesta trançada estava o balonista, que verificava as cordas que amarravam o corpo flutuante. Aproximaram-se dele com a curiosidade de crianças e perguntaram para ele o que fazia... ele disse que esperava por eles... Surpresos, olharam um para o outro enquanto o homem abria a portinhola para que subissem. Subiram, o balão foi solto e o fogo aqueceu o ar enclausurado pela poderosa lona e lentamente despediram-se do chão...

Não leia...

2010-08-31T14:51:00.006-03:00

Olá, eu; olá você. Se te falo, na verdade converso comigo, pois gosto de ouvir a repetição de meus pensamentos... Não gosto de chamar de vaidade... prefiro nomear expressão. Evito a inevitável frustração da minha incapacidade verbal de traduzir satisfatoriamente o que penso. Ignorando esta sabedoria que pouparia o mundo de todas as orações, ou quase todas, faço como tu e converso. Raras são as vezes, de contar nos dedos, em que realmente me senti satisfeito com uma conversa, tive a sensação de ter transmitido qualquer pensamento de modo aproximado da semente que nasceu na minha cabeça e deixou escaparem raízes pela boca. No geral, são trocadas palavras vazias, atropeladas e entrecortadas, cada um interrompendo o outro com seus não-entendimentos e meias-explicações, findando-se o curto tempo de diálogo (ou duplos e simultâneos monólogos) sem nem a sombra de algum aprofundamento... é como transplantar as mudinhas da sementeira para a terra antes que tenham ao menos cinco ou seis folhas e já estejam mais fortalecidas. Inevitavelmente morrem. Assim são as palavras, nascem destinadas à coisa nenhuma além de nos aprazer de nossos belos pensamentos mal falados. E quando digo mal falado, não estou afirmando não haverem no mundo ou mesmo no meu círculo social excelentes oradores, capazes de se expressarem com graça e objetividade. Certamente que conheço vários... Mas que adianta? De que serve um belo discurso diante da memória de peixe dourado que todos temos e, pior, face a muralha da China de nossos próprios padrões de pensamento e atitudes? O outro fala e eu automaticamente faço uma releitura da sua fala "traduzindo-o" para minha forma de pensar. Ou então vou podando suas palavras, "corrigindo-o" mentalmente ou censurando as partes discordantes ou incompreendidas. Antevejo suas palavras seguintes, reprovando-as ou aceitando-as prontamente. Não há tempo... nunca há tempo para que a conversa realmente se torne algo... As pessoas não conversam por semanas seguidas, examinando os infinitos pormenores dos assuntos... Todos nós apenas brincamos de conversar... nunca realmente conversamos... E o que é este "algo" a que eu almejo que ela se torne? A certeza de uma mudança provocada por mim? Quero dizer (expressão que indica que tudo dito anteriormente foi dito sem querer ou que simplesmente ainda não tinha decidido o que pretendia contar?) que não importa o que digamos ou ouçamos, não há lições úteis ou conselhos proveitosos a serem recebidos ou doados... Que você não irá mudar a maneira como você vê o mundo amanhã por causa de algo que eu disse nem irá recusar algo de que você gosta porque eu mostrei o quão ruim isto pode ser para os pequenos agricultores ou para os pulmões de todo o planeta (ou ao menos os seus). Você irá colocar de lado todas essas palavras vãs e deixará que elas se dissipem no esquecimento como as cinzas dos mortos jogadas no vento. Os quebra-cabeças uma vez montados, dificilmente são desfeitos. Quando eu digo você, entenda que estou diante do espelho olhando para mim e apontando-me o dedo. Então não se sinta incluído nesta conversa. Te orgulhas dos teus padrões que ilusoriamente chama-os de teus. Os padrões nunca são feitos por ti. Aceite o fato de sua insignificância. És apenas uma roda dentada em milhões de engrenagens sem importância para uma máquina que alimenta-se unicamente da sua vida e não do teu bem-estar. Mas sabe-se bem que para que tu dês a vida sem resistir, é preciso alimentar tua vaidade, para que olhes para o manequim onde puseram teu nome e permaneças cego para tudo o que está em jogo... cego até mesmo para o que tu és. Como aprendemos a ser vaidosos? Pois atrás de tudo que fazemos, certamente há vaidade... seja tuas roupas, tuas escolhas, tuas palavras, tuas ações... esperas que as pessoas te vejam como queres que elas vejam, que elas percebam quem você "realmente" é... Se não fossemos vaidosos, todas as tentativas de distinções seriam desnecessárias... por que estampar um poema na camiseta ou calçar o tênis da propaganda ou ouvir a música padrão ou a dita não-padrão, para dizer-se de um jeito ou de outro? Por que dizer-se de um jeito ou de outro? Por que dizer qualquer coisa, senão para mostrar aos outros o que você acha que é, quem você se acha que é? Colocar uma posição tua que não significará nada para ninguém... Não, ninguém sabe quem você é... e, afogue-se na solidão de também não saberes quem é ninguém... Mergulhe até o fundo... e reze para chegar no outro lado do mundo... Talvez descubra o inverso da solidão... Qual é? Companhia?... Mas, voltando à ineficácia das palavras... Não estás entendendo nada do que eu disse... É certo de que estás entendendo algo, mas não o que eu disse... Por que o que eu disse não foi entendido nem por mim... Pois o pensamento dessas palavras aconteceu há dias, em um ônibus, no meu banheiro, sentado olhando para um professor duvidoso... E só agora pude tentar resgatar algo... Veja só como já começou errado. Mas, qual seria o começo correto? De todo modo, nesse momento posso repensar e, provavelmente pensar pela primeira vez... Não estou afirmando que não mudamos... Sim, mudamos constantemente. A maioria das mudanças nem são percebidas até nos pegarem de surpresa em um ato que contrasta com a nossa lembrança do que faríamos antigamente. Mas não foi por que alguém lhe deu um sermão ou contou uma história trágica. Foi puramente por que você quis. Ou por que você não quis... (provavelmente de forma inconsciente). De um jeito ou de outro, você foi o responsável, pela ação ou pela ausência... E essas mudanças estão intimamente relacionadas com os outros... Somos tão influenciáveis pelos outros que se soubéssemos, nossa vaidade não sobreviveria e todo o individualismo necessário para movimentar a economia do consumo teria sérios revezes... Na imensa maioria das vezes não são as palavras, mas os exemplos que nos fazem mudar, pela imitação deste ou daquele exemplo ou pela repulsa de algum antiexemplo. Que adianta eu dizer que amanhã será um bom dia? Não significa nada além de uma resposta automática à uma situação de tristeza alheia... Tanto melhor é estar do teu lado amanhã e ser o bom dia. É tão fácil dar conselhos que nós mesmos não somos capazes de seguir. Seja o seu conselho e quem sabe alguém te imite. Vê só a vaidade de querer ser imitado? É inútil eu dizer isso... De todo modo, é algo interessante de se examinar... meramente para passar o tempo... até irmos deixando de falar aleatoriamente e procurando formas mais coerentes de dizer algo. Talvez dizer algo através de uma música... ou então em um livro seja mais verdadeiramente comunicativo... Pois a conversa com a música e o texto (ou através de) pode ser mais demorada e profunda... (ao menos tem esse potencial)... ou não. Esqueça as palavras... Tente olhar nos olhos e usar os outros sentidos para conversar... Ou então respirar o mesmo ar e imaginar sentir o que o outro sente... Encontre a tua vaidade e converse com ela... descubra o que ela quer de ti... A quem ela serve, mesmo que seja a ela mesma, a ti mesmo e assim sucessivamente... E se pergunte - O que seríamos se não houvesse vaidade ou orgulho, se não impuséssemos um "eu" perante o "você" para nos protegermos ou nos vangloriarmos, se nada nos separasse de nada... (Você provavelmente não chegará a imaginar... ) Mas não tem problema, eu não estou falando com você.

A história de Bê e Jô

2010-08-25T17:07:00.005-03:00

No princípio, era uma descoberta, uma sensação nova, uma fronteira inexplorada e emocionante... Foi ganhando formas as sensações e a alma mapeando as possibilidades conhecidas... Após, apresentou-se a dúvida, o ato incerto, seguido, tão rapidamente que o deixou incrédulo e um tanto indignado, de engano... resolveu não dar muito crédito. O momento seguinte foi conveniente para reestabelecer a confiança. Considerou um remédio apropriado, um aprendizado pouco mais concreto. Mas que logo perdeu a validade e tornou-se indigesto. Foi preciso abandonar. Enfim, deu-se a alegria de conhecer o entorpecente! Ah, sim, esse liberava o corpo das restrições, deixava-o suave, leve, instigado... Foi desfrutado por tempo considerável... levou a outros contentamentos interligados... E deixou uma marca de compromisso, quase uma cadeia destinada... Que foi preciso outro mais potente para desfazer e libertar. Livre de uma vontade de morrer típica do torpor prolongado, pôs-se primeiro na ânsia, no desejo... um desejo fatal... que captou todas as energias para si, multiplicou-as de modo sobrenatural, levou-as ao limite e ao êxtase... Para só então, presente da liberdade, derramar-se... tão rapidamente... rapida-mente... Que não durou nada... Mas ao mesmo tempo foi muito... mais do que poderia... E por sorte acabou, afinal, sabe-se lá. E as surpresas se acercaram dele e o presentearam com o delicado. O suave. O belo. Descobriu-se até que ele fizera gostar quem não gostava... E era maravilhoso... sim, sonhador... Mas não imutável. E sem perceber, foi-se transformando... E da emoção, revelou-se também a idéia... a troca de sensações comunicando o que se sentia no interior... Tornou-se, então, um laço, uma via, um canal para os sentimentos chegarem de maneira mais real... ou se equilibrarem... Um significado profundo... Uma história surpreendente de se perceber... com o coração...

A Linguagem, amor

2010-08-25T15:36:00.003-03:00

A conversa
Transforma-se
Em novas formas
E meios
As palavras andam
incomunicantes
Conta esperando
Retornos e idéias
Um olhar pensativo
Percebe em reflexo
Perdido na mente
Voando alto
Estações assim
Causam estranheza
Quem pensativo fica
É o falador de horizontes
Melhor então
Guardar o dia
E por as sensações
Na ordem da conversa
E preferir ouvir
Quem gosta de contar
Talvez assim
Sinta-se melhor
Sem expectativas
Desnecessárias

Sente que a pele
Tem sido mais feliz
Do que a voz
E que os lábios
Têm dito mais
Juntos
Do que separados
E os olhos visto
Tanto melhor
Fechados

Deixe estar... deixe ser
Siga esse movimento
Conhecendo a melhor
forma de comunicar

Como incluir
Os próprios anseios
Sem falsificar
O resultado?
Espontaneidade
É sinônimo de
verdade...

Só quero, sim,
A verdade...

Solo insone

2010-08-24T00:33:00.005-03:00

O sono lhe era um fantasma chamado culpa. Passou os três primeiros dias sem conseguir dormir, angustiada, chorando e repondo a água de sua angústia em goles derramados pelos cantos da boca... O corpo amarrotado entre as colchas e edredons encardidos com sua dor e o abafado do quarto que já não via luz além dos filetes audaciosos que se esgueiravam pelo ar até o chão gelado, desviando e refletindo-se na espessa camada de tristeza que se arrastava pelo espaço aéreo, como águas mortas n'um rio fúnebre. Depois de uma semana trancada, o lugar já se tornava inabitável e assim também ela se sentia, incapaz de existir. O chão tornara-se uma armadilha de pó de vidro e cacos pontiagudos resultantes dos copos atirados contra as paredes, furiosa consigo pelo que aconteceu... Como podia ter acontecido? Como podia? Por quê? Ela só queria esfriar a cabeça em uma atmosfera longíngua, ir até algum lugar desconhecido e excitante, dançar toda a sua adrenalina para limpar-se das sensações acumuladas em tantos meses com aquele rapaz... para poder experimentar algo novo. Precisava de algo novo! Mas ao fim de dois meses de viagem, exausta e até um pouco subnutrida, resolveu-se por voltar... estava faminta de saudade... a ausência prolongada, nunca antes experimentada, a fez sentir algo realmente 'novo', de tal modo que não esperava. Até ela própria pareceu-lhe estranha tamanha era a vontade de revê-lo... e finalmente, decidida e apaixonada, fez o caminho de volta. Uma noite antes de voltar, sonhou com uma tempestade quebrando um barco ao meio. De alguma forma, ela observava do céu, como um pássaro acima das nuvens... Mas sabida pássaro, ignorou o naufrágio e pôs-se a voar o mais veloz possível, superou a cinzenta massa eletrizada e alcançou camadas mais calmas e amplas, esquecendo-se dos restos devastados de madeira que ficaram boiando pela superfície negra do mar. Quando acordou nesse dia, saltou da cama e correu para a rodoviária, em busca do primeiro ônibus que sairia para sua casa. Esperou lá mesmo as poucas horas até o embarque e deitou-se na poltrona ansiosa. Nunca lhe passou pela sua imaginação mais tenebrosa o que se seguiu... e tem a potente certeza que a atrocidade que derreteu seu coração jamais foi sentido por outra pessoa.. Quando uma tarde arrastou-se até a cozinha, deparou-se com o cheiro podre da geladeira, abandonada por meses... não havia nada que não estivesse vencido... Ah, tinha uns amendoins murchos e umas compotas de alguma coisa verde... Pegou o telefone e pediu desesperada por algo... os 35 minutos se passaram contados cada segundo lentamente... Comeu, enfim... e percebeu que o paladar desfalecera... a boca estava tão desiludida que se recusava a sentir. Deitou-se novamente, as mãos doídas, o corpo trêmulo, a alma condenada... Como pode ter acontecido? Nem pôde vê-lo uma última vez... nem tivera coragem para tanto... Não olhara para trás... não voltara... até que não houvesse para onde voltar... ela está em lugar nenhum... aquele lugar não é mais nada... Como se pela primeira vez ele se tornasse insubstituível. Tantas vezes antes passou perfeitamente bem sem... Mas agora que não o tem... o quer. No oitavo dia, já quase acompanhando-o, ela resolveu levantar e tomar uma chuveirada (se é que a água não teria sido cortada)... limpou os coágulos das mãos... os pequenos cortes profundos... os movimentos limitados... deixou-se ficar sob a corrente líquida por vários minutos, ouvindo o choque das gotas contra suas costas, seu cabelo. Depois saiu para a rua, com qualquer roupa, ver novamente o mundo... A dor já penetrara nela de tal forma que começava a chegar ao subconsciente e escapar do consciente... Respirava novamente... A perda se perdeu... em algum buraco que no futuro ela reencontraria... Limpou os cacos do chão, abriu as janelas... Fazia tudo sem si mesma... talvez ela tenha si perdido também... e apenas o corpo se movesse por autopreservação... Sem pensamentos... oca. Mas não podia evitar a dor em ver as roupas dele que restaram e as que faltavam... A ausência de símbolos... a resistência de imagens... Quando conseguiria olhar novamente para alguém? Uma tal ruína de suas idéias, conceitos e estruturas... uma morte vivida... mas ela passara pelo túnel e chegara ao mesmo lugar... Após tirar tudo de onde estava, por em outros cantos, pintar as paredes de um roxo-asfixia com pitadas de azul mar-morto... Foi-se atrás de algum emprego... as economias praticamente não existiam mais... E aos poucos, foi retomando o dia-a-dia... Recolocando as janelas próprias que quebraram... Não imaginara que o novo que foi atrás seria tão definitivo. Como mudar-se para um planeta desabitado... Mas ela iria repovoar seu mundo... era preciso. A culpa que sentia... pensara... lhe fora destinada. Tinha muito o que fazer com ela. Desistira de perguntar por quê. Continuava a chorar toda noite antes de despencar no sono. Mas agora parecia-lhe um ritual, molhar os lençóis sob a cabeça... Qualquer conhecido só descobriu que estava de volta algum tempo depois... ela não estava disposta a conversar... Faziam-lhe companhia, às vezes cozinhavam para ela... às vezes não apareciam... não importava. Quando as mãos deixaram, ela pôs-se a escrever... o que surgia... sem reler... passava a página para outras palavras soltas... O som estava quebrado... só tocava uma música só. Ficava a maior parte do tempo desligado. A única coisa que tinha vida naquele momento e garantia alguma existência era a horta que subitamente ela resolveu fazer. Observar o lento crescimento das ervas de chá e tempero ajudava-lhe a conhecer o tempo... colocar aquele verde brilhante em sua comida permitia restaurar o sabor... regar cuidadosamente nas primeiras horas da manhã davam um destino às suas lágrimas... a poda delicada ensinava-a a esculpir-se... os frutos mostravam-na como viver... a terra mostravam-na para onde ir.

Summer Dust - The Love Language - Uma música

Provérbio Zen

2010-08-18T17:04:00.001-03:00

"Um mestre Zen viu cinco dos seus discípulos voltando das compras, pedalando suas bicicletas. Quando eles chegaram ao monastério e largaram suas bicicletas, o mestre perguntou aos estudantes: “Por que vocês anda com suas bicicletas?”

O primeiro discípulo disse: “A bicicleta carrega, para mim, os sacos de batatas. Estou feliz por não ter de carregá-los em minhas costas!” O mestre elogiou o primeiro aluno: “Você é um rapaz muito inteligente! Quando você crescer você não andará curvo como eu ando.”

O segundo discípulo disse: “Eu adoro ver as árvores e os campos por onde passo!” O mestre elogiou o segundo discípulo: “Seus olhos estão abertos e você enxergará o mundo.”

O terceiro discípulo disse: “Quando eu pedalo minha bicicleta eu fico feliz em ber mio renge quio.” O mestre louvou o terceiro estudante: “Sua mente se expandirá com a suavidade de uma roda novamente centrada.”

O quarto discípulo falou: “Pedalando minha bicicleta eu vivo em harmonia com todas os seres sensíveis.” O mestre ficou feliz e disse ao quarto estudante: “Você pedala no caminho dourado do bondade.”

O quinto aluno disse: “Eu pedalo minha bicicleta por pedalar”. O mestre sentou-se aos pés do quinto estudante e disse: “Eu sou seu discípulo."

Retirado do blog Bicicleta Alternativa

Borandá

2010-08-12T01:30:00.007-03:00

A grama à noite é fria e úmida. Algumas luzes espalhadas e distantes dão algum sinal do caminho. O prédio lá para trás não incomoda... como uma montanha. O estranho cheiro de cevada já se acomodou nas narinas... a água de cor incomum faz seu burburinho de soneca. A espuma é amarela, a onda é dourada, o fundo brilhoso, como se todo coberto de pepitas de ouro e cascalho misturado. Caminha. Pisa na madeira, igualmente úmida com o sereno. Quase escorregadia. Passo ante passo, afasta-se da terra. Vê as águas de baixo de si, entre as tábuas. Ouve as vozes baixas mais a frente. Naquele quadrado de madeira ao fim da ponte, aquele pier no meio do lago amarelo escuro, extremo, marítimo, algumas pessoas sentadas, deitadas... ora no colo de alguém, ora no próprio chão... ouvidos na água, olhos nas estrelas. Tantas e incontáveis. Muitas mais do que podem contar os dedos e as verrugas. Chego. Sento-me. Comento sobre as roupas de órion, seu cinto, sua calça amassada, seus anéis perdidos dentro do aquário. Penso nos ancestrais que não estão lá. Na distância que não alcançamos... mais distante que o tempo... o passado, o perdido e o esquecido... mas ainda diante de nós... as estrelas... mortas... suas cartas brancas que nos chegam com mensagens sobre as origens da criação. A água e o horizonte ondulam como uma música em transe... os que estão ali estão ausentes... a madeira desaparece... a água cala. O universo derrama-se... as estrelas caem. As pálpebras se fecham ante as janelas do mundo. A praia do lago, a ponte para o sempre... o lobo da colina azul... A passarinha com olhos grandes, bico risonho, penas macias... desce a0 mundo e abraça o camundongo para levá-lo e ensiná-lo a voar... fazem-se um e mergulham no marinho do céu. Durmo ali... manhã cedo, frio intenso... braços cruzados... ali.

Master of None - Beach House - uma música

Ritmo

2010-08-12T00:31:00.004-03:00

Passeando na rua, sobe no carrossel velho no meio da praça. Girando ao som da fúnebre música alegre, observa o mundo como a lua, pálida, distante e fria... Os cavalos trincados rangiam n´um coral de gemidos... as carruagens vazias corriam em círculos... As pessoas na rua não o viam naquele camarote escuro... seguiam suas conversas, suas alegrias, suas iras e estórias desconhecidas... Um momento para observar... para sair do plano para algo paralelo, algo atrás... da cortina do espetáculo... Ela dança... ela drama... ela tanto... ela nela... ela alcança... ela cansa... ela ânsia... ela espera... ela enérgica... ela festa!... ela ela... / E lá, tão longe, vê o sorriso dela... quando está só ela... antes do carrossel de fotografias tragicômicas... Ela sentiu algo que há muito não sentia... Ela feliz de formas antigas... Ela saudade dela?... No outono caem as folhas... as árvores secas recolhem suas forças... para o interior dos galhos e das entranhas... Despidas, finas, famintas, as árvores nem tão vivas, nem tão cinzas... amareladas no chão varrido pelo vento... cobrem as superfícies com camadas de pálpebras... olhos cerrados até a primavera... A onda vem e vai... a praia sobe e desce... afastam-se e unem-se como uma forma de soneto de pés valsantes...

La Veillée - Yann Tiersen - uma música

Outubro

2010-08-10T16:42:00.006-03:00

A casa tinha vários vazios... dois tapetes grandes no chão da sala. Algumas almofadas espalhadas... felpudas... fofas... As paredes eram pintadas uma de preto, outra de branco... duas de azul escuro... alguns jarros de plantas pelo chão... alguns pendurados no teto... outros amarrados na parede... A parede branca era a tela projetada com filmes. Havia uma caixa decorada com recortes onde se guardavam os filmes. Muitas pilhas de livros e prateleiras pregadas aleatoriamente... a anti-simetria era o toque de decoração predileto. Alguns tijolos pintados aqui e acolá servindo de suporte para livros, estantes, portas. Uma fonte n´um pequeno móvel de madeira circulando as energias da casa. Alguns cataventos na janela para zunir a brisa. Um balãozinho roxo e florido e seu balonista pendurado no canto do teto. Algumas frases escritas em momentos certos refletindo nas paredes e nos espelhos... Uma cesta de frutas n´um canto. Flores sobre livros cobertos por um paninho delicado. Alguns instrumentos musicais inspiradores espalhados por aí. Fotos jogadas em baixo das coisas e pregadas com durex nas superfícies. Janelas muitas e redondas. O céu era parte da decoração também. Chamamos os amigos e passamos quatro dias deitados, fazendo malabarismos com palavras, pirotecnia com poemas, equilibrismo com mímica e palhaçadas com filmes. As receitas inventávamos na hora com o que estivese à mão. Cada um trouxe uma coisinha de casa para alimentar os apetites. Pelo fim da tarde era um silêncio de cada um no seu canto... Um lia um livro, outro mal-me-quer-bem-me-quer n´uma margarida, a menina de lá descascava uma tangerina e o rapaz mais alto olhava pela janela as formações de nuvens... Os dois daquela casa deitados na rede balançavam-se... Era muita coisa acontecendo e tantas pequenos acontecimentos sendo... Qualquer música alguém botava para tocar... e à noite era de festa...

Festa para comemorar a boa estação... a nova estação...

Ainda lá

2010-08-10T14:42:00.005-03:00

Cai uma gota... outra respinga... estoura aquelas moléculas minúsculas de água contra a superfície lisa da pedra no leito do rio... fina garoa... só para umidecer a folha das árvores e a tez... granular o cabelo de gotículas brilhantes... salpicar os óculos de espelhos circulares... esfriar a brisa e a alma... o cascalho molhado estala a cada passo... a água corrente do rio vaporiza o ar, cria pequenos arco-íris... Após bom tempo de caminhada, despe-se da camisa, dos sapatos, dos anéis... tira a amarra do cabelo e coloca-a no pulso (para não perdê-la) e entra... Sente a pele tremer de súbito... os ossos se espriguiçarem de susto... a respiração acelerar n´um pulo... dá braçadas, gira... mergulha, sente a água fria no rosto... sente as pedras no fundo... as ondas nos cabelos, a umidade na boca... nublado, a luz é amena... pernadas fortes para manter-se na superfície... energia... o frio desperta o corpo... vitalidade... Nada em direção a ela... se olham... se aproximam... suas peles se encontram... os narizes se encostam... não piscam... o máximo possível... olhos nos olhos... castanhos escurecidos... como uma madeira antiga mas alegre... as sobrancelhas pingam... os narizes gelam... as bocas respiram... os ouvidos confundem o murmurar da água com o do peito... mãos dadas, flutuam... chegam ao céu com a vista... desfazem as nuvens como algodão... bebem a água sem querer... matam a sede das mãos... navegam até uma pequena ilha... colhem dela uma maçã fria... mordem o mesmo pedaço... escondem-se na semente...
e deitam no chão...
.
.

Toujour Là - Yann Tiersen - uma música

Se há solução, por que se preocupar? Se não há solução, por que se preocupar?

2010-08-10T09:11:00.004-03:00

Alcançar o destemor...

Alcançar?...

Quem não teme, teme não temer?

O que é temer? O que é o medo?

Quantos paradoxos e contradições do pensamento...
Como transcendê-los pelo próprio pensamento?
Como utilizar a lógica, se ela se emaranha?

Então... há apenas a inexistência de resposta... - Não há...

Nem temor nem destemor... Não há medo, não o tenho...
Não há alegria nem tristeza... pois caminho pela vida
Não existe ansiedade nem excitação... há o impulso de viver
Não há a certeza nem a dúvida... apenas é o que é
Não há dor nem prazer... há o sentimento pleno de todos os sentimentos
Há todos os risos e todas as lágrimas...
Há todo o amor... toda a luz... toda a treva... toda a vida...

Uma noite sentado no colchão sobre os lençóis amarelos da simples generosidade, procurava imagens que dessem cores vivas e linhas firmes à lembrança querida... Outra noite ouvia as sílabas saborosas nos poros de meus sentidos... N´outra, deitado no ar engaiolado, senti a falta do abraço aconchegando minha alma... Sinto tantas faltas...

Por que senti-las?...
O que me falta?...
Nada...

Então não há faltas a sentir...
Nem presenças a reafirmar...
Elas são e isso basta.
O dia não reafirma sua presença com brilhos inesperados...
Ser como o dia que é, nos tempos que lhe são próprios e que só ele determina...

Duas meia-noites...

2010-08-09T10:24:00.007-03:00

Busco refúgios às dores que me causam... encontro explicações que me protejam... Traço um caminho com as minhas pedras... deixo que se quebrem as pedras alheias... às quais, antes, partiram sob meus pés... Procurei-me nos outros e não olharam para mim... Hoje me pergunto "por que deveriam?"... Apenas é o que simplesmente é, apenas fazem o que querem fazer... como eu iria impedir? Não existem meios para tal. E hoje eu não espero por ninguém, não espero que ninguém apareça, nem conto com essa presença incerta... Quem está ao lado é contemplado e tratado como dádiva... Algo que me é dado pelo caminho da vida... E cabe a mim viver esse momento. Quem me acompanha nesse caminho, é tida como a graça... a bela e infinita graça de duas flores entrelaçadas descendo o corrente do rio... Não a procurei, por isso a encontrei. Não me obrigou, eu simplesmente a amo. Ninguém se conquistou, mas nos cativamos e nos apaixonamos. Afinados como um acordeão e um baixo acústico... em uma valsa de duas meia-noites.

Mas, aprendiz eterno, vez por outra erro a nota, esqueço um acorde, e desafino... e o som causa mágoa... e a mágoa acústica me estremece o peito, esmaga o estômago e enregela a mente... Quero aprender... quero que a música seja perfeita... todas as notas deste dueto harmônicas, belas, uníssonas... mas às vezes erro... não quero perder a música... temo que se partam cordas e se apaguem sons que eu amo... Rogo para que esta canção seja tão natural que se recrie após as tempestades, que as sementes jogadas a cada dia nasçam, refazendo as paisagens danificadas pelo erro... meu erro... A Natureza é eterna e infinita... espero que nossa música seja assim, natural... (eu sinto que é...)

"A dor é inevitável, o sofrimento é opcional"... dizem que disse Carlos Drummod.

Me dói quando faço sofrer...

Sementes

2010-07-28T16:16:00.003-03:00

Escrevi na terra fria com sementes vermelhas e brilhantes de árvore desconhecida... Disse a ela que radiante é a vida e que cada semente daquela era uma gota de mim. Que dava-me, que eu era seu alimento na fraqueza e seu fruto na fortaleza. O dia está fresco e a grama está úmida... o solo orgânico está bem alimentado... riscar a superfície porosa com a ponta do dedo é uma sensação sublime... a pele por um instante não me separa da terra... e meus nervos alcançam até a copa das árvores e até o fundo da terra em suas raízes... Encontro, então, a retidão e completude da mangueira, do ipê, de todas plantas, árvores, relvas e arbustos... A única mensagem contida no momento presente é o caminho... Não se pode parar para escutar, pois parar é ensurdecer... nem conter-se para olhar, pois estático, faz-se cego... Cada momento que passei, sem pensar neles, caminham em mim na seiva e no espírito... Não há nada que não veja, nem você nem eu... nem o ontem nem o amanhã... percebo claramente as correntezas plenas... nem sequer deito-me nela, pois como poderia me deitar se já sou parte?... Nessa ilusão corpórea, fingimos a todos que somos separados... e por um instante, me desfaço e digo: te amo. E o amor, não a palavra, mas o amor em si, significa a tudo pertencer e tudo ser... Quem ou o quê amar, senão a tudo?... e cada letra é feita de sementes vermelhas...

Chá-mate com piano

2010-07-20T08:59:00.006-03:00

Aproxima a xícara do rosto, encosta o nariz na borda, respira o vapor quente que sem hesitar entra pelo corpo espalhando um bem-estar muito bem vindo. Respirando aquele calor, aquece também o espírito, as emoções e as lembranças. Sentado no sofá azul e acolchoado, cercado pela manta de sua infância, seu jardim de pequenas recordações, rodeado pelas melódicas notas de piano daquela película de emoções, sente em todo o corpo as energias suaves e firmes caminhando por suas veias, sua pele, suas camadas e profundezas e cômodos de sentimentos... O resfriado ajuda-lhe a acalmar-se, parar por alguns bons instantes com o chá fumegante nas mãos e a história que lhe é tão querida diante dos olhos... Mas desta vez não assistia à história, mas a tudo que a rodeava, os comentários do mágico, do preciso, do técnico e delicado olhar e sabedoria serena do diretor... conversando com ele, apontando infinitos detalhes despercebidos... logo eu, que já vira tantas vezes o filme, procurando as ínfimas riquezas, os tesouros escondidos entre as transições musicais e gestuais, as jóias de cada expressão e sutil pista de sentimento nos personagens... Ah, havia muito mais, muito mais... e deslumbrado ele nadava pelo filme como um bálsamo adicional para seu corpo e espírito unidos... unidos pela sensibilidade inebriante da luz, dos ângulos, das cores, das sombras, das palavras, das complexas e profundas relações, dos subterrâneos sentimentos humanos, verdes, amarelados, avermelhados como a passagem do verão para o outono... As folhas sensitivas flutuavam em sua descida, cobrindo a memória com as graciosas e minúsculas flores do tempo... O tempo antigo, o tempo breve e o tempo agora em um equilíbrio pacífico, plácido, como um céu da manhã que vê as neblinas dessipando-se diante dos primeiros raios da cálida estrela. Toda a beleza da vida resplandecendo...

Energias ruins da hospedaria do desagrado

2010-07-16T14:42:00.008-03:00

Babagens grandes demais... e olhe que não tenho móveis. Cansa não poder parar, onde chegar descobrir que não é seu lugar... Não se trata de posse, mas de direito. Direito sobre o lugar onde se vive. Nunca tive, mas já é hora... É hora. Já estou cansado de ser visita, estranho, hóspede, indesejado, incômodo, cedido, inoportuno, inconveniente. Sempre de passagem, sempre de passagem... não me importaria, é verdade, em passar... mas não estou passando... eis o engasgo na garganta, não passar mas também não ficar... não sentir-se no lugar... É sempre a casa de alguém, restrito, sem a liberdade própria... invadindo algo... Cansa, cansa muito... voltar tarde da noite para qualquer lugar provisório... ir embora por não estar em casa... não ter casa... Foda-se a casa... se quer apenas direito. E as malditas cobrança... todas prisões de cobranças... implícitas, explícitas, psicológicas, emocionais, desgraças... diabos... Frustrações alheias recaídas sobre os ombros... cansa... Só venha eu ao vosso reino... ninguém ao meu... quem vem ao meu encontro? Quem? Que esforço por mim? Sou a bolinha de ping pong entre um campo e outro... Já estou tonto... zonzo... estrondo...

Não, cadeia linear não se sustenta... não há retorno, é preciso haver ciclo, é preciso haver tranquilidade... calma... estar.... bem-estar... Enfim.

Não quero mais lugar de conflito, lugar de ilusão, lugar de conforto vendido, comprado a prestação, lugar de atenção cobrada, condições para estada, espaço restrito, regras idiotas, controle violento e velado, desagrado, vicíos malditos, cebeças programadas, tradição estúpida, imposições conformadas, mentes fechadas, respostas cansadas, esforços natimortos, isolamento, desassossego, estar preso... Não me esqueço... mais do mesmo...

(Watching the hydroplanes - Tunnelvision - uma música)

Olho d´água

2010-07-13T16:55:00.008-03:00

Se eu me encontrasse, aquele que fui antes de agora, pouco antes ou há muito tempo, o que faria? Diante daquele "eu" menos do que eu, aquele originário dos meus resultados, o princípio do além, o ignorante dos depois, o que faria?
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Gargalhadas... Gargalhar seria a única opção...
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Gargalhada imensa do que conhecia o que estava por vir, as provações e as ilusões, as venturas e ebridades, as luzes e as sombras a frente.
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Nada havia a dizer, sob o risco de matar-me. Matar-me, o eu fruto do que estava por vir. Nada havia a pensar, posto o saber ser desnecessário, substituido pela vivência que em mim já havia se depositado feito areias no litoral. Nada havia a pesar ou lamentar, antes gargalhar, por sentir em mim as alegrias vividas e os riscos assumidos sem medo, todas as emoções descobertas e horizontes expandidos, a vida exercida, as buscas e as perdas findadas no eu de agora.
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No entanto, saberia inteiramente que pouco ou nada tinha em comum com ele, além do caminho a ser trilhado. Ele não era eu, tantas mudanças ainda por vir, e que poderia sentir-me até pasmo diante dele. Nenhum laço entre o presente e o passado além da linha entre um meio e outro. Pois nem mesmo eu era um fim.
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E todo o redor dele também me seria estranho, este sentimento de estranheza diante do que não é mais seu, do que não mais lhe é acolhedor ou cativante. Sentiria a angústia que nele havia por perseguir o momento presente, tentar-se agarrar a ele enquanto este esvaia-se em suas mãos quão mais forte segurava. A busca pela intensidade, a sede de si, a sede pelo outro e por tudo. Enfim, perceberia-me despossuído de tudo, alheio aqueles sentimentos passados, perdidos, como a perda das folhas de outono, das escamas enrigecidas, da água da chuva desfalecendo a nuvem.
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Tantas transformações metabólicas-metamórficas... cíclicas, ondulatórias...
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Se eu me encontrasse, perceberia que não existe o passado, não existe eu atrás, aquele do antes é o nã0-eu e o agora é a única realidade. O aparente reflexo é janela. Há apenas o olhar para frente, pois olhar é ver. E quem não vê, confunde-se com o que foi, repete-se como falsificação de si e simula os erros n´um disco quebrado que gira em torno do passado que não passa...

"O caminho se faz ao caminhar"

2010-07-12T09:54:00.004-03:00

Esperanças são para os que esperam...
Para os que vivem, viver basta...
O presente é celebrado agora

Parar é interromper o fluxo natural
Não existe bem ou mal
Apenas o que é real
E nos chama inteiramente
Para unirmo-nos novamente
Ao Todo, ao Um, ao Ser...

Desperdiça-chuva

2010-07-09T09:57:00.005-03:00

.
Se amo, o que amo?
Será o amor uma seleção do que é bom,
Se este fenece diante da dificuldade?
Que é o amor, se não o for inteiramente,
Em todos os cantos, em todas as partículas?
É amor se não o é no Todo?
.
O que é amor?
É parcial?
É condicional?
É posse?
.
Se digo amar a natureza,
Diante do sol e da brisa,
Da sombra e da graça...
Por que fujo da chuva
Por que impeço-a de abraçar-me?
E o frio do inverno,
Evito com a coberta
A fim de esquecer-me
Que ele é?
.
A árvore não foge à chuva ou ao sol
Permanece pois não se pode fugir à realidade
E sua retidão é dinâmica, dançando em seus galhos
À vontade do vento
E deixando-se partir
Ao desejo do temporal
Que mantém e renova
Revigora e fortalece
.
Querer o agradável e negar o desagradável
É partir a Vida indivizível
É enganar-se, ilusão vã
da fraqueza que não aceita
O Ser enquanto ele é
.
Igual é vangloriar-se das fortalezas
Esquecendo-se ou escondendo as fraquezas
Impedindo-se assim da humildade
Imperiosa daquele que É
Pois o orgulho e a prepotência
São simples ilusões que afastam
O Ser
.
E se aceito o Ser como É
O que perco e o que ganho?
O que aprendo e o que sofro?
O que avanço ou retrocedo?
O quê?
.
Amar é
Ser
Amor
É

O Ser não espera

2010-07-08T14:44:00.007-03:00

Espero pelo amanhã, por uma vida melhor, uma oportunidade,
Uma mão amiga, espero pelo próximo ano, pelo próximo encontro,
Pela hora marcada, pelo presente dado, pelo amor da minha vida
Espero que seja bom, que me satisfaça, que eu seja feliz
Que não adoeça, que não me magoe, que nada aconteça
.
Espero para ser, espero para ver o que é
Antes de ser, quero uma descrição detalhada
Antes de querer, as garantias acordadas,
Antes de ir, as seguranças contratadas
.
Espero...
.
E enquanto espero,
não sou, não soube, não quis,
não fui, não tentei, não vivi...
.
...Estive morto...
Por que a espera é uma morte
A Vida não espera, pois ela é viva
A Vida é, não será
A Vida nos é, não está fora de nós
E nós somos a Vida, não estamos separados
.
Por que aguardar?

8

2010-07-07T09:29:00.012-03:00

Ela\e chegou então, mas como se já ali estivesse desde sempre e sua ausência permanente fosse a constância da sua presença. Porque para ele o estar e o não-estar eram absurdos da linguagem que separam o aqui e o agora. No entanto, ele\a veio. Veio para nós, que não podiamos vê-la\o. Ela\e ali se sentia tão conhecida\o pois era de tudo nascido\a. Sua roupa, ou aquilo que cobria-lhe o que não podiamos ver, ou que protegia o que não podia ser machuado, ou qualquer coisa que desejamos designar por veste, era de cor indefinível, pois tinha em si todas as cores manifestadas plenamente, e não implícitamente, como a luz. Era então o furta-cor, o que rouba da cor a sua individualidade, por ser em si todas elas. Seus gestos eram igualmente e diferentemente indefiníveis. Nem leves nem pesados, nem fortes nem fracos, nem ágeis nem lentos, eram tudo ao mesmo. Quando aproximou-se do que estava perto, quando senti-o\a perto, perguntei-lhe:
- Como é teu nome?
Ela\o respondeu:
- Como quiser chamar. Que nome darás?
- Eu? Não posso te dar um nome, pois já deves ter um. Diga-me.
- Se alguém um dia deu um nome, fez assim como tu, pensou e jogou, sem Uma razão. Que diferença? Que importância? Que impossibilidade? Tente.
- Que nome se deste?
- Que nomes existem para dar? O que definiria? Quantas letras são necessárias para abarcar o todo e o tudo? E a você, quantas? Qual teu nome? Quem o deu e com que poder?
- Tantas perguntas tens. Quantas respostas, afinal?
- Quantas precisas? Pode-se dar.
- Dá-me três.
- Podes chamar quatro-gotas-de-seiva, caixa-de-esterco-do-mato, espaço-de-nada-contido, plácida-tempesdade-de-adagas-macias, árvore, pedra, peixe, azul, verde, amarelo, de tudo podes chamar.
- Não compreendo, o que queres dizer com isso?
- O que queres perguntar, afinal? O que queres compreender?
- Quem és?
- Não o estás vendo? O que há diante de ti é o que é. Não o sentes? Não o é?
- Mas eu não sei, quero saber.
- Que sabedoria há em um nome outorgado? Em saberes o nome, o sabes?
- Não, quero dizer, não sei. Sei? O que sei?
- Não posso lhe responder. Não diferimos, não somos partes distintas. Se não sabes, não sei. Quando souberes, saberei.
- Como?
- Como não?
- Não queres conversar?
- Algum momento não estivemos conversando? Não há conversação entre tudo a todo momento? Ou há um silêncio eterno intransponível? Ou algo no intermédio, ou no meio, ou n´uma ponta ou na outra do infinito? O quê?
Não pude mais perguntar-lhe nada. Há agora todas as perguntas dentro de mim e todas brotam e se chocam umas contra as outras, desfazendo-as e refazendo-as n´um fluxo contínuo. Algo como a corrente do rio que nunca cessa de passar, da cachoeira que sobe ao cair, fria ou quente, forte ou fraca, ambos, ambas. Minha confusão fez-se um prisma indiviso. E nós então estivemos juntos para sempre e nunca mais.

"Expulso por bom motivo" (de casa)

2010-07-02T15:11:00.006-03:00

Se ela quer o pedestal,
O estreito e rarefeito cume do poder
Não é por mal...
ninguém há de negar.

Não é por má-in-tenção
Ela pode ser toda coração
O suposto amor inigualável
O suposto bem maior que todos...

Mas a grande questão
é a pequena-grande confusão
feita entre os fins e os meios
trocar destinos por anseios

Fazer da casa prisão
Fazer de si solidão
Fazer do outro compensação
Não funcionará, não...

Assim, a altura da ternura e da experiência
Torna-se em imposição da dependência
Identidade má-definida em terceiros
Pensa-se que é leite ao invés de seio

E exige do que bebe o controle da sede
Do que dorme, o controle da cama
Do que vive, o que ela quer ver

Não, infelizmente não...
Quer poder? Tenha-o só
O poder só tem um poder, isolar, dividir, quebrar... (violentar)
Infelizmente... é o que queres?... Terás...
Não vou impedir sua última vontade
E se algum dia você mudar
Jamais irei negar
O simples, puro, afeto do igual
Do semelhante, que está ao lado
E não a baixo...

Infelizmente, então
Sofro o exílio
Antecipado
Imprevisto
Forçado
Fruto da violência da relação
Do seu querido poder

E não vou mais voltar
Mas iremos nos encontrar
Se quiser estar ao lado...
Estarei logo ao lado...
Lado a lado...

Adeus, poder...
Ah, Deus Poder
Há de poder
se libertar...
e encontrar
a si... como igual.

Se...

Quente o suficiente

2010-06-12T11:02:00.004-03:00

(canavial)

Gautama, o Buda, ensinou
A doutrina da roda da cobiça, a qual estamos atados, e aconselhou
Livrar-se de toda cobiça e assim
Sem ambição penetrar no Nada, que ele denominou Nirvana.
Perguntaram-lhe então um dia seus alunos:
Como é esse Nada, mestre? Todos nós queremos
Livrar-nos de toda cobiça, como nos aconselhas, dize-nos porém
Se esse Nada, no qual então penetraremos
É talvez como o ser-um com tudo craido
Ao deitar-se alugém na água, corpo leve, ao meio-dia
Sem pensamentos quase, com preguiça deitado na água, caindo
No sono, mal sabendo então que puxa a coberta
Afundando rapidamente. Se esse Nada, portanto
É assim contente, um bom Nada, ou se esse teu Nada
É simplesmente um Nada, frio, vazio, sem sentido.
Longamente silenciou o Buda, e disse então displicente:
Nenhuma resposta para vossa pergunta.
Mas à noite, quando haviam partido
Sentado ainda sob o pé de fruta-pão, contou o Buda aos outros
Aos que não haviam perguntado, a seguinte parábola:
Há pouco tempo vi uma casa. Quemava. A chama
Lambia o telhado. Aproximei-me e notei
Que ainda havia pessoas dentro. Cheguei à porta e grite-lhes
Que o telhado estava em fogo, incitando-os assim
A sair rapidamente. Mas as pessoas
Pareciam não ter pressa. Uma delas me perguntou
Enquanto o calor lhe chamuscava a sorancelha
Se não sprava o vento, se não havia uma outra casa
E coisas assim. Sem responder
Afastei-me novamente. Estes, pensei
Têm que queimar , até parar de fazer perguntas. Em verdade, amigos
Àquele que ainda não sente o chão bastante quente
Para trocá-lo por qualquer outro, em vez de lá ficar, a este
Nada tenho a dizer. Assim fez Gautama, o Buda.
Mas também nós, não mais ocupados com a arte de suportar
Antes ocupados com a arte de não suportar, e apresentando
Sugestões várias de natureza terrena, e aos homens ensinando
A desvencilhar-se dos tormentadores humanos, achamos que àqueles que
à vista dos iminentes esquadrões de bombardeiros do Capital gastam
........tempo a perguntar
Como pensamos em fazer isto, como imaginamos aquilo
E o que será de suas economias e de seus trajes de domingo após uma
.......reviravolta
Nada temos a dizer.
.
.
Bertolt Brecht

confortável (nós)

2010-06-12T10:38:00.007-03:00

Estás confortável? O que acontece, então, após o conforto? Conforto dá vontade de quê? Seja uma caminha confortável, um lugar agradável, braços macios e aconchegantes, um paraíso de belezas... o que acontece agora? Ah, não dá vontade de sair daqui... eu prefiro ir ficando... deixa o tempo passar... vamos aproveitar mais um pouco... enquanto os sentidos estão dormindo e eu posso contemplar o crescimento das plantas... a casa das aranhas no alto das paredes... o vazio das caixas luminosas... Deixa o resto no seu lugar... só me importa permanecer assim... em busca desse conforto paracetamol... este ar-tificial-condicionado... um veículo confortável e anti-sensorial... não quero ouvir os barulhos lá fora nem sentir a temperatura verdadeira... não quero nada disso, nada do que é real... o conforto me conforta e assim eu me sinto mais legal... deixe estar, deixa os problemas para lá... só quero agora resolver o meu, cuidar dos meus problemas em busca da minha vida confortável... o meu sonho é tão estável, sem surpresas no caminho, cansam tanto os desafios, vamos ficar onde dá para prever... uma rotina sem arrepios... estab-ilidade... esta é minha idade, do meio pro fim, vamos deixar assim... vamos nos conformar... deitar nas formas de conforto... não nos preocupar... deixe para qualquer outro se indignar... eu estou bem assim... sou tão vivo quanto os meus lençóis... sou tão morto quanto maior o meu conforto...

"Quem não se mexe não sente as correntes que o aprisionam"

Rosa Luxemburgo

m(ú)sicas da margem e rede no jardim

2010-06-08T10:16:00.010-03:00

Vagabundo d(i)mundo, com um sax, um bandolim ou gaita qualquer, qualquer latinha ou instrumento de corda, algum tambor improvisado, um lápis e um papel, ou carvão riscando a parede, um giz desenhando no chão, qualquer forma de expressão... para ele se alimentar... pela rua vazia de espíritos pessoais, vagando por entre as telas privadas sem pedir permissão... esgueirando-se por debaixo do nariz autoritário, (por)sobre/vivendo ao claustro urbano que ele penetrava com seus pés libertos... ele a ninguém pedia licença para existir. Não deu informações para registro estatal, negou-se a aparecer no alistamento, a polic(v)iolência) da sociedade não sabia encontrá-lo, pois ele esqueceu seu endereço, suas indicações e pontos de referência. Ou não, não esqueceu, apenas sub(verteu) pela pele e garganta outras opções, suas próprias direções, seus lugares para estar. Por(des)ventura, esbarrava com as coerções da lei, ávidas por árbitrar suas jogadas, ditar-lhe regras de cima, caindo-lhe com mão pesada sobre as costas para fazê-lo ajoelhar. Mas, ágil e sabido que era de cada beco e ruela daquela imensidão concrética, pulando cercas, escalando bueiros, enterrando-se sob papelões ou atrás de latões nas sombras, ele costumeiramente fugia das tentativas de cercear seu auto-ser.

Sentava-se a beira do calçadão, de frente para a praia, à margem dos passos indiferentes das pessoas. Conseguira um caderninho e uma caneta barganhando trocados e em troca de favores. Pelos poemas pedia afetivas contribuições... por um retrato ou caricatura conseguia o jantar... por um conselho sobre os búzios e os destinos de alguém, garantia o transporte por um longo trajeto, com as coisas que encontrava e que lhe davam, trocava em sebos e brechós pelo que por hora queria. Nada acumulava, tinha o de agora, jamais o de depois, a cada instante sabia as suas possibilidades, sem se vender para nenhuma delas, seguindo seu prazer e sua ânsia. Não rendia-se nem mesmo às carências do corpo, pois acostumara-se a viver de acordo com as circunstâncias. Tinha um quê de monge nesse aspecto, conquanto sua roupa fosse predominantemente preta e rasgada... Sua higiene era naturalmente fluvial, pluvial e marinha... secava a vento ou ao sol, corpo nu em lugar distante... Maçãs que encontrava em jardins particulares escovavam-lhe os dentes... ou os anti-sépticos de restaurantes... as pastas de dentes vinham de amigos... seus chuveiros eram de fraternos... muitas vezes uma rede escondida n´um buraco, pendurada em antenas de tv no alto de um prédio antigo, debaixo do céu estrelado, bastavam para descansar-lhe os ossos...quando o sol era alto, ajudava a vender picolés e garantia seu gelado... como um guia, camarada comun(itário) de tantos e quaisquer vizinhos... ninguém negava-se à uma mão de sua prosa, era tão costumeiro chamarem-no para um almoço agradável.

Era ele quem fazia as festas da rua... onde as crianças riam e andavam de bicicleta, as senhoras dançavam as valsas de antigamente e os jovens encontravam-se encostados nas paredes corpo-a-corpo... Tantas coisas sabia fazer, aprendido com tantos outros que conhecia pelo caminho, que para tudo podiam chamá-lo para resolver... podia fazer suas próprias roupas com uma agulha cega e linhas escuras... tantas pulseirinhas, pingentes, trançados afins, tinha a habilidade total... seus dedos eram hábeis pois eram livres... inalienáveis, eram seus e somente seus... uns anos pegou carona em um barco até ilhas desconhecidas, outro tempo integrou-se à trupes andarilhas de circo e folia... em várias cidades teve passagem... e tantos conhecidos por aí deixados e encontrados... de fato era um moço alegre e amigável... impossível não gostar... impossível não sentir aquele desejo escondido, interior, uma ponta de desejo de ser tão livre quanto aquele pássaro de pernas longas... se tivessem coragem... se não fosse a rotineira covardia das garantias correntes do dia-a-dia... o dia de amanhã, as contas a pagar, o endereço e os impostos... coisas que só aquela gaivota urbana ignorava, boicotava com toda a troça e graça... brincando de utopia a cada dia que acordava... plantar flores em terrenos baldios, pintar murais com tintas vencidas, ornamentar as calçadas tão insípidas. Verdadeiras reespiritualizações de espaços descalços. Os seus pés eram capazes de amaciar as pedras e preencher os buracos. Em seus jardins consentidos e queridos, tirava também o que comer, garantia temperos para as donas-de-casa e os paladares satisfazia com sementes trazidas das viagens. Era um espírito impossível, um corpo imprevisível, uma alma inaprisionável... Era assim que era... é assim que é... e toda hora... é uma boa hora...

(Beach House - Heart of Chamber - uma música...)

A casa da praia

2010-06-07T11:32:00.007-03:00

Mais que um pacote cê-vê-cê trianual... é esta relação...

porque mais do que tudo queremos tudo e nós juntos para irmos aonde estivermos com vontade (saudade)...

é preciso ter saudade... da praia, da música, da rede, da alquimia de frutas e do pão-de-alho caseiro...

a fome dá um sabor maior... saudade é a mesma coisa...

gosto de ver suas palavras na minha mente enquanto lês para mim... é tão especial...

sua pele percorre os meus dedos como uma andarilha andorinha voando ao polo-sul em busca de seu amor magnético... uma viagem de comemorações tão fabulosamente perfeita para mim e para você (nós dois)...

miando no balanço vermelho com a expressão tímida do romance, deixando cair nos braços como a cachoeira deita sobre o rio abaixo, pouso suavemente os meus sonhos no teu colo de neve salina e areia formosa... assim eu vivo sob a sombra do ipê roxo da nossa varanda, respirando os perfumes cítricos e castanhos naturais, os sabores olfativos de maracujá e romã, a brancura da flor de jasmim de caules rijos e firmes, escalando pelas flores as nossas visões por cima do muro...

a casa de praia de dia-e-de-noite pela madrugada abraçada à alvorada... o suco de maçã e mate às 7 da manhã após uma primeira e reveladora caminhada através do rio salgado límpido e brilhante... sentados no banquinho de pedra defronte ao mar, ouvindo os comentário do mar a respeito de nossas palavras... ele observava e dava sua benção ao que estava por vir...

e a rede, nossa suprema metáfora de paixão, foi o berço do primeiro beijo em sorrisos de água-de-coco... os pianos leves e os ruídos de brinquedos infantis voaram pelas paredes da casa... somente nós dois acordados para nossos sentimentos... a surreal verdade do momento... a revelação concreta do amor... o vestido branco de capuz bonito que envolve a menina que eu amo... o cobertor quente de epiderme musical...

Mi amor, com sotaque...
.
.
(Beach House - Gila - uma música)

Eu (a) vi primeiro... (ou nos vimos juntos...)

2010-06-07T08:05:00.005-03:00

Não precisa ser sozinha

Não há necessidade de ficar sozinha

É o amor verdadeiro

Sim, é o amor verdadeiro

Ah, é o amor verdadeiro

Sim, é o amor verdadeiro

A partir deste momento em diante eu sei

Exatamente onde a minha vida vai passar

Parece que tudo o que realmente foi feito

Foi ficar à espera de amor

Não precisa de ter medo

Não é preciso ter medo

É o amor verdadeiro

Sim, é o amor verdadeiro

Ah, é o amor verdadeiro

Sim, é o amor verdadeiro

(Real Love - John Lennon - interpretada por Regina Spektor)

Quem estará livre da possibilidade mordaz de estar só, ausente todo o calor da intimidade, o laço termal que envolve a alma, elevando-a como balão de ar-quente até as alturas inalcançáveis sem amor... Quem pode dizer com toda a certeza absoluta da sentença que para sempre estarão juntos? Quem se arrisca a ter esta esperança? Quem se arrisca a emitir esta previsão? Quem... quem ainda não teve esse primeiro sonho ruido há muito ou há pouco tempo...? Quem não teve que engolir a seco todos os sonhos enrigecidos, corroídos, despedaçados? Quem não perdeu o sono, a paz, a vida brevemente a espera do telefonema que não viria? Das palavras suaves que já não existiam? Da ilusão que já se desfizera? O que é real?...

O ontem e o amanhã são alucinações da psiquê humana, imaginativa, criativa... capazes de criar, vamos além das nossas forças e prevemos o imprevisível e recordamos o esquecido... Para quê? Se o único caminho é o hoje, agora, nas nossas mãos e na nossa sensação, nosso presente desembrulhado pelos sentidos festivos? O agora e na hora de cada olhar e respiração...

Sofremos por quê? Por quem? Del(a/e)? Do amor? Do destino? De nós! Já apanhamos tanto de nós mesmos... já nos surramos, nos espancamos, ridicularizamos a nós mesmos com ilusões enfeitadas de confete de carnavais passados, máscaras de bailes idos, fotografias perdidas em filmes queimados... Por que sofrer? Silenciar-se em pensamentos e lembranças acinzentadas e sem sabor... se o vento já levou... e o mar já diluiu e nunca mais se achará... ?

A vida é o mar... imenso... imensa... nunca para frente ou para trás... lá... maior... completamente vasto, vasta... este é o mar e esta é a vida... as ondas são as horas que vem e que vão... mas sempre uma nova hora para bater-nos na cara, acordando-nos do torpe pensamento vão de antes ou depois... O mar diz 'agora'! Nada! ou te afogo... te afogo nas tuas mágoas... não vês que toda esta lágrima interior foi a chuva que criou o mar? O clico do mar... dos rios e dos lagos... da água do corpo... que bebemos, que suamos, que vertemos... no oceano...

Intenso... calmo e revolto... espumas ao sol... verde e azul... vermelho do sangue marinho... amarelo de nascer do dia... laranja do pôr-da-vida... belo... bela...

É beleza o que queremos, não é? Que a vida seja bela?... Que ao olharmos para nós possamos sorrir... pelas belas paisagens de nossa alma... pelas sensações paradisíacas de paz... pelas emoções efusivas de alegria... então dane-se a pintar, dançar e cantar (amando)! Deixe a contemplação aos tolos... sinta a beleza do agora... já basta!

(Regina Spektor - Real Love - uma música)

E você?

2010-05-20T14:41:00.004-03:00

Quero ser
Guerreiro da linha de frente
No coletivo das minhas idéias
Idéias que não são só minhas
Mas de tantos comigo e com outros
A oposisão a violência
A paz ativa da consciência
A energia que estimula as inércias
E seja uma pequena chama no seco
Guerreiro anti-hierárquico
Um impulso sem oficiais
Todos no mesmo horizonte
Que é tão diverso e tão nosso
E próprio de cada um...

Somos todos tão diferentes
E nossa semelhança é esta
É sermos um do outro a defesa
Das nossas liberdades
Não permitindo jamais
As violências

Toda exploração é morte
Toda propriedade que explora é roubo
Toda 'liberdade' isolada é falsa
Toda razão que não pense no todo
é cega.

mar...ginápolis

2010-05-18T15:06:00.006-03:00

Nadar um pouco até a porto-estação mais próxima. A água anda um pouco mais quente do que era antigamente, mas continua confortável, se pegarmos aquelas correntes friinhas que vem das profundezas e evitarmos os horários em que o sol borbulha de tão quente. Na estação basta esperar que a embarcação metálica chegará, cedo ou tarde. Consciente dessa imprevisibilidade, resta à alma sã ocupar-se de qualquer outra coisa, ouvir uma canção do mar soprando no ouvido salgado ou então pensar nos altos e baixos das marés. Ancora ligeiramente no porto para a subida dos passageiros e segue em seu caminho, vagando pelas inúmeras e pré-determinadas ilhas, para onde cada um seguia. Esse conjunto incontável de ilhas, rodeadas por essas águas turvas e cinzentas constantemente percorridas por incontáveis navios, chegando ao cúmulo de causar embarcamentos (barcos enfileirados esperando a possibilidade de passarem, dado o enorme tráfego), formava um gigantesco e superpopuloso arquipélago, cada um em suas ilhas, aparentemente conectados pelas águas, mas tão isolados em suas areias particulares que não se podia chamar a formação geológica e social de comunidade. Uma ilha para trabalhar, outra para se entreter, outra para comprar (muitas vezes entreterimento e compra são uma só coisa) e assim sucessivamente, fragmentando a vida em incontáveis partes inassociáveis, reproduzindo ou induzindo um estado semelhante nos indivíduos, fragmentação e fragilidade espiritual. Esses salobros indivíduos, de espírito pouco fértil, reproduzem mais do que criam, absortos em suas rotinas deterministas e espetaculares espetáculos, que enchem-lhes os olhos de imagens e idéias prontas e industrializadas, adequadas para suas percepções já tão bem moldadas pelas instituições das ilhas. Entre as ilhas, os individuos pouco se comunicam, havendo apenas uma bem articulada comunicação corporat´ilha, necessária para as eficazes transações comerciais entre os indivíduos jurídicos, entidades não-corpóreas, mas que possuem tanto ou mais direitos que as pessoas comuns. Cada um vive em sua própria ilha, ou pelo menos este é o sonho, a ilha-própria. Partilhar a moradia com outras famílias, de maneira comunal é estigmatizado como o cúmulo da miséria, incompatível com o padrão material almejado por todos. Também para se locomoverem todos as pessoas comuns, popularmente chamados de 'peixinhos', querem uma embarcação própria, para não serem forçados a nenhum tipo de convívio além do necessário uns com os outros. O nome dessas embarcações tão almejadas é aquário. Alguns peixes revoltados que se recusam a ter ou desejar tal sonho de consumo pejorativamente as chamam de latas de sardinha, acusando estas máquinas de lançarem terríveis substâncias nas águas, degragando todo o ambiente, mas os respeitáveis peixinhos não dão atenção a eles nem as suas queixas. O que todos sonham é serem tubarões, aqueles que são donos das grandes corporat´ilhas e que, consequentemente, controlam tudo o mais, posto que tudo e todos nesse arquipélago se relacionam por meio de relações comerciais de compra e venda, sendo os vendedores os tubarões e os compradores os peixinhos. (exceto quando os peixinhos vendem sua força de trabalho para os tubarões). Todos se dizem felizes, mas a violência aquática afoga cada vez mais peixinhos e, na verdade, todos estão com água poluida até o pescoço.

Sem´ediador

2010-05-12T17:15:00.009-03:00

O que você está lendo? Qual sua banda preferida? Você viu como aquele menino lá da sala se veste estranho? Ficou sabendo daquele escândalo? Vamos dar uma volta no shopping? Viu o último jogo do campeonato? Eu prefiro esse filme! Nossa, onde você comprou essa roupa? Viu o último episódio na televisão? Aquele ator de cinema é tão bonito! Vamos pro show lá na Arena Foliã?... Olha só o que meu celular novo pode fazer! Você ainda não viu o meu carro zero!

O que há entre eu e você? O que nos liga? Objetos? Pessoas alheias? Instituições e espetáculos exteriores? Como nos relacionaríamos sem todas essas "coisas"? O que sabemos sobre os interiores? O que expomos sobre nossos seres? Quando conseguimos nos ligar diretamente às pessoas, sem mediadores, coisas que sejam 'pontes' artificiais? Quando as relações são verdadeiras? O que é verdadeiro em nossas vidas? O que somos além de consumidores? O que resta em nós? (Como se sobrasse muito pouco depois do consumo...) Por que o dinheiro é o mediador da humanidade? Por que é uma coisa? Por que a principal e mais frequente relação firmada entre as pessoas é a de compra e venda? Estamos a venda? Quem nos comprou? Quando nos vendemos ou nos venderam? Quem estipulou esse preço? Temos um preço? Meus sentimentos são uma fonte de lucro? Minhas inseguranças, uma forma de aquecer o mercado? Minha incerteza a fórmula certa para conseguir novos consumidores? Minha ignorância a melhor ferramenta da riqueza? Eu quero ser rico? O que é riqueza? O que eu quero? Minha realização baseia-se em conquistar salários ou rendas? Qual o conforto que prefiro? O artificial gás gelado do ar-condicionado ou a brisa fresca do mar? O que eu conheço sobre as pessoas? O que elas conhecem sobre si mesmas? Gostos de consumo? A marca preferida e o melhor restaurante? Quais os meus valores? A liberdade para quem pode pagar? A fraternidade dos meus interesses? A igualdade padronizada pela indústria? O individualismo depressivo de estar sozinho? A paz privada das cercas elétricas? A tranquilidade dos remédios tranquilizantes? A saúde alopática da "loja de drogas" (drugstore)? O sucesso do carro fervendo no calor do asfalto, queimando a atmosfera e odiosamente preso no engarrafamente de milhões de carros? A estabilidade rotineira de ser sempre o mesmo? A frustração por sonhos esquecidos? O vazio da aminésia interior? A miséria generalizada da minha vontade de comprar o que quer que seja? A minha satisfação individual por me considerarem igual a eles, melhor até? A minha vaidade ditada pela moda? O meu egocentrismo de só ouvir a mim mesmo? E nem mesmo saber o que eu digo...?

O que resta de nós sem todos os mediadores? Todas as formas artificiais de fazer parte da sociedade? Quando descobriremos nossos sentimentos? O que nossa emoção nos conta sobre nós mesmos? Quem nós somos se tirarmos nossas máscaras familiares, acadêmicas, profissionais? Quem cria meu eu se não for eu?

eletro-punk...

2010-04-29T15:00:00.006-03:00

Os olhos vibram, a luz centelha em clarões infimos, repetidos, fugazes, cortando como o piscar a escuridão... A vibração invade o corpo pelos ouvidos, mas segue também diretamente para o coração, a potência do ritmo se assemelha e sintoniza com o pulsar do coração, essa força externa impulsiona a liberação de rios de adrenalina, o sangue torna-se brilhante, de um laranja cintilante... O ritmo materializado em ondas poderosas deixa todos imersos, como se a atmosfera fosse a um só tempo sólida e fluida, como fios condutores de energias entre todos os corpos, todos pulsam livremente e em estranha conexão estelar... aquele grande descampago sob o céu estrelado é uma erupção de música, sons eletrônicos, virtualidade sonora, como canhões poderosos apontado para todas as almas... quebrando a cada batida as barreiras, as resistências, as separações, inundando os fôlegos de liberdade e excitação, explosões de movimentos, braços e pernas e pescoços e cabeças e troncos e gestos e expressões desconfiguradas de suas prisões habituais para deixarem-se fluir sem interrupções, sem pensamento, apenas o mais puro impulso emergindo de todas as profundezas intrínsecas de convulsão, ataques rítmicos, espasmódicos, cósmicos... tempestade de granizos musculares, chocando-se e lançando fagulhas de sensações, sentimentos energéticos esvoaçando-se e permutando-se entre os corpos, perfurando os poros dos sentidos, invadindo percepções extrasensoriais, superemocionais... o extravasamento é a rotina-instantânea, a expressão é a mecânica-criativa, a interdependência autônoma dos membros em movimentos desconectados e efervecentes e invisivelmente comunicativos explode em revoluções psíquicas-corporais... a mente celular liberta-se e o pensamento elétrico trepida todas as possibilidades... a liberdade não só do um, mas do tudo pertencente ao indivídual, da individualidade coletiva, da pluralidade única dos seres múltiplos... confluência diversificada, infinitas possibilidades, universo... humano...

(Daft Punk

Human after all

Harder, Better, Faster, Stronger

Aerodinamic

Steam Machine

- músicas...)

Mar...ginal

2010-04-20T09:31:00.007-03:00

De olhos abertos
ouça minha voz
e siga-a como um caminho
de pedras multicoloridas
Pulando de uma em uma
com vinte pernas divertidas
Sem ilustrações, imaginando
utopias criativas
De olhos bem abertos,
veja com todo o corpo
a emoção que te entrego
de descobrir o mundo novo
agora nas suas mãos
puríssimas
De olhos tão abertos, jogue fora
a roupa que já em ninguém cabe
e use os trapos
para uma nova forma de arte.
.
(Beach House - Norway - uma música)

Frenes´ipnótico

2010-04-20T09:12:00.004-03:00

Tambores bailando no sangue
Articulações estremecendo em choques eufóricos
Alucinógenos sanguíneos varrendo e arruaçando as veias
Cordas vocais do espírto cósmico rodopiando vibrações potentes
versos concretos reformulando estruturas atômicas subjetivas
Dispersões revolucionárias desgovernando o esqueleto acorrentado
Consulsiva epilepsia cardíaca de felicidade incapaz
de conter tempo e espaço
rasgando todas as dimensões do universo
causando saques de emoções e violentos
ataques de êxtase coletivo
canções poderosas abalando o interior das pedras
dentro dos ossos burocráticos dos superiores
semideuses fictícios e enganosos
Surrealismo superado pela superexpandida
consciência em choque com as garras autoritárias
das fronteiras de uma sociedade tão bêbada
de controle que ignorou a vida para controlar
a supervalorizada morte n´um espetáculo
de corpos vazios ambulantes
dentro de suas roupas
sociais...

Se mata

2010-04-19T09:53:00.005-03:00

O que diferencia um ser humano de uma máquina? Ambos são capazes de realizar movimentos e ações mecânicas, ambos demandam uma certa manutenção, recursos básicos para manter o bom funcionamento. Alimentar um de comida, outro de eletricidade, boa lubrificação de um, um banho periódico no outro, reposição de peças em um, uma noite bem dormida para o outro. Ao longo da história da sociedade de classes milhões e milhões de seres humanos foram reduzidos à condição de animais de carga (e quem nos deu direito de escravizar os animais?) ou de máquinas. Uma minoria apropriou-se do que era necessário para produzirmos o que nos é importante e, através da violência, obrigo à maioria a trabalhar como escravos.

O que será que busca da vida o ascensorista cuja única função é apertar os botões do elevador? E a empregada doméstica que limpa o chão da sua casa e cuja jornada de trabalho é maior que qualquer outro trabalhador na atualidade, trabalhando na maioria das vezes das 06 às 18h, quando não é obrigada a dormir no local de trabalho e ser escrava 24h por dia? E o secretário, ocupando-se de burocracias intermináveis? O operador de máquina, apertando esse ou aquele botão, colocando insumos, menos que uma máquina, um serviçal para ela?

Seres que não trabalham para viver, mas vivem para trabalhar. A função deles é ser útil para outras pessoas que se beneficiam de sua escravidão. Ganham o suficiente apenas para manterem-se vivas e em condições (mínimas) para continuarem escravos. O dono de escravos moderno, ao invés de ter sua própria senzala e todo o trabalho logístico de alimentar e vestir seus escravos, dá a ele apenas uma ajuda de custo e ele que vá atrás de suas necessidades, se degladeie atrás de promoções, se enforque em prestações dos cartões das lojas de departamento.

Por que eles vivem? Para os outros. Qual sua motivação? A fome no estômago? A esperança religiosa? Ideologias finamente desenhadas para manter o escravo trabalhando (como a idéia de que "só o trabalho liberta")? Ou o simples ato de não pensar a respeito de tal situação? Todos esses aspectos são fundamentais para girar a roda do sistema escravista capitalista.

Páre para pensar. "O que faço da minha vida? Por que faço o que faço? Para que? O que eu sou ou represento para esta sociedade?"... se para todas essas perguntas não se obtiver uma resposta digna, duas opções, ou mude ou se mate. Viver para os outros não é viver. Comece a viver ou páre de fingir.

Realidade

2010-04-14T16:02:00.007-03:00

Está chovendo, mas as janelas estão fechadas. A banheira sobre rodas range sua ilusão pré-programada. A visão está turva por intermédio da minha cegueira consentida. Aperto o botão 'desligar' da percepção do verdadeiro. Nesse auto(ignóbel) tudo poder ser desligado. Piloto automático de vidas sub-experienciadas. Há barulho mais eu não escuto. Sons gravados na memória ocupam todo o espaço. Chamo de normal a irrealidade, professo que minha cegueira e surdez são as únicas formas de entender alcançáveis. Esta máquina de 'senso-comum' é a minha religião sagrada. A consciência generalizada ordena os comandos do meu sistema. Pensar torna-se apenas um reflexo na aparência, cada ação repetindo o que nos foi autorizado. Vivo, assim, n´um circuito longo demais para minhas próprias pernas. Até que este circuito queime, tão curto que eu possa dar meus próprios passos. O motor estoure, a fumaça esvoasse e as janelas trinquem com as pancadas de minha testa ávida por descobrir o sabor da chuva.

Não sou de açúcar e gosto da dor da verdade.

Parta o grito em sílabas de ódio

2010-04-13T00:25:00.004-03:00

19:40

Ânsia enclausurada no concreto
Portas fechadas no caminho estéril
Correntes materiais estagnadas
Putas parindo horas a fio
Filhotes-pragas cotidianas
Dilacerando nervos elementares
Eletro-choques tarefas do dia-a-dia
Diabo das 8 às 18 horas
Dentes a carne devora
A raiva a mente estoura
Vamos todos embora
Desliga a luz dessa sala porca
O ofício funciona tão bem como forca
O dia engole e já nada sobra
Enterra, que agora está morta.

20:00

Náusea interna vácuo vapor
Desânimo em ira
Doença costante
A escassez, a prisão doentia
Pontas de faca apetitosas
O charme da fuga exílio distante
Contraculturas libertárias...
Ser dinamite na estrutura
Efeito dominó desobediente
Molotovs cáusticos nesses carrascos
Arrombar as portas da esperança
Goles massivos de insânia
Não quero jamais me conformar

21:36

Contra a estabilidade
Contra a segurança
Asco desses frascos de vida
Foda com as fechaduras
Até que o ápice rompa
com as carcaças maduras
descarregue seu pente de balas anis de flores e orvalhos
Desmantele suas fornalhas verdes de aves carnívoras
Seja a lenha da ruptura
Adicione chama à massa
Infle a Crítica aos céus
Derreta as paredes com spray!
Cuspa na autoridade
Morda suas vontades
Destrua as necessidades
que te esmagam
sob status e maldade
Desperte da obrigação
qualquer ordem
não leva a nada!
Corte os pulsos nas grades da tua casa
isolada
Quem sabe se a dor criada
Não deságua no rio das novas formas
de olhar para dentro
e para fora...

Nada!
Não preciso
Vender 11 meses para comprar miséria,
convulsiva sede de parar... que a força do mundo
FAÇA GREVE
até aprender a respirar
Descaos! Descalço! Descaso...
Deus da corja
Deus das coisas...
.
.
.
.
.
(ouça uma música do Nirvana)

gosto da alma

2010-04-09T19:56:00.006-03:00

Escafandros abertos no hiperespaço
desejos livre-pensantes superexplorados
calmas maníacas e sem palavras
espelhos vagantes pelo estreito da estrada
indivíduo coletivamente isolado
cansamos de tudo que nos foi roubado
e agora é a dor do final deste espetáculo falsificado
não sei o que faz da existência algo tão documentado
mas eu queria ser assim muito mais desapegado
esquecer de mim no próprio esquecimento
começar zerado cada quadro branco do presente
pintar os extremos no interior da alegria
desfigurando qualquer semelhança com o passado
explorar o inconsciente com olhos vendados
explodir a cada instante a alvorada do universo...

"Músicas tristes me fazem feliz"

2010-03-31T16:00:00.004-03:00

O mar negro e pesado soluçava cadentemente contra as rochas do paredão literâneo por onde passava o tão famoso calçadão daquela capital caribenha; nas lamparinas coloniais brilhavam as envelhecidas lâmpadas elétricas, pintando o chão de amarelo escurecido pelo véu da noite; a espuma marinha efervecente inundava o ar com os estalos de sua angústia; um pescador solitário mantinha-se firme e ereto, empunhando sua plácida lança rumo aos escuros confins do mar; um ou outro velho cidadão voltava para casa n´uma antiga bicicleta na ciclovia desgastada pelo tempo; os bares salpicados na extensa orla emanavam as fragâncias e sonoridades típicas daquele tão especial região da Terra.

Caminhava pesado como um robusto contrabaixo, vestido em trajes escurecidos no tom de sua visceral madeira envernizada. Os pensamentos lhe tinham fugido para caçar sardinhas boêmias nas ondas caudalosas, pensamentos-albatrozes-fugidios... Com as mãos aventureiras a procurar tesouros nos bolsos, os olhos detetives a desvendar as pedras do calçamento, os sentidos escondidos no fundo da garganta, ele caminhava, voltando não sabia de onde em direção à lugar desconhecido. Seu coração sincronizava-se com seus passos, ora acelerados e impactantes, ora arrastados e sonolentos. Seus ombros doiam levemente, sem motivo bem definido, talvez fossem as tensões emergentes dos calos dos pés. Vagamente, começou a sair-lhe dos lábios uma canção antiga e melancólica, como uma balada de navegadores perdidos na inescrutável imensidão do mar. Os sopros leves e quase inaudíveis foram ganhando força e tornando-se possantes, regendo o ritmo de seu passar. Absorveu-se nesta canção repentinamente criada, espontaneamente exposta aos seus ouvidos diretamente de seu submundo... até que vários minutos depois, com os músculos faciais exauridos pelo esforço sonoro, fez pequena pausa. Que espanto! não foi ouvir distantes palmas de aclamação vindas logo atrás de si, por outra caminhante que, aparentemente, pôs-se a ouvi-lo. Olhou para trás para observar sua perseguidora e reconhecendo a alegre vendedora de flores da sua rua, tratou de passar para o outro lado da avenida, a fim de fugir de sua suposta admiradora. Era demasiado reservado e, pior, não suportava qualquer tipo de elogio ou apreciação. Porém, a garota o seguiu, apressou-se para alcançá-lo e logo banhou-lhe de palavras como se uma onda forte tivesse espirrado no calçadão, encharcando o tímido e seco caminhante.

- Ai, como é bonita a sua música, como são límpidas cada nota que assovias... ai, fico louca só de ouvir, dá-me uma vontade de pular, sabia? Apesar de carregar uma tristeza muito exagerada, eu acho. Você não deveria derramar essas lágrimas todas n´uma música tão bonita, viu? Trate de consertar.

Ele limitou-se a olhá-la, constrangido pelos incontáveis comenetários. As músiquetas que ora assoviava, improvisadamente, eram meras distrações, formas de apaziguar-lhe os ânimos aflitos pela constância e imutabilidade do seu cotidiano. Nessas longas caminhadas noturnas, fazia um pacto sombrio com o mar. Comprometia-se em despejar impiedosamente todos os pesos de chumbo do espírito no corpo marinho, e, em contra partida, prometia render eterna reverência à entidade mágica do oceano.

- Você não acha que deveria estar fazendo alguma outra coisa? - foi a resposta que ele conseguiu elaborar.
- Como assim? - questionou a menina, levantando a sobrancelha esquerda, sem entender o que ele quis dizer. - Eu estou fazendo o que me acontece fazer. Estava caminhando e comecei a ouvir a sua música. Gostei muito e por isso vim conversar contigo. Espero que não se incomode.
- Me incomoda sim, se importa? Preferiria continuar sozinho. - disse o moço, secamente.
- Não seja bobo! Eu sei que não é verdade. Dá para ver no fundo, lá no fundo dos seus olhos que só o que você precisa é uma companhia. Bobo! Fica fazendo uma de difícil. Eu te vejo todos os dias passar pela rua onde eu vendo flores, sabe? Me parece tão triste. Por que você é assim?
- Pergunte ao mar porque ele é insondável e assim que ele responder, eu também talvez lhe responda. - fechou a conversa. Mas a menina, inabalável, persistiu:
- Nada nisso. Não aceito. Acho que você só precisa de alguma coisa pequena, não sei, talvez uma flor? Tome! - disse, entregando-lhe uma flor do campo retirada d´um canteiro próximo - Ou então, companhia? Posso conversar contigo sempre que quiseres. Onde moras? Que músicas tens na tua casa para ouvir? Tem sorvete? Vamos tomar um pouco de sorvete? Te fará bem! - e ela falava, falava, dizendo mil coisas que pudessem alegrar o estranho. Porém o impenetrável muro que circundava o homem mostrava-se com poucos pontos fracos.
- Não precisa de nada disso. Eu estou bem. Apenas deixe-me em paz. - E afastou-se da menina, frustrando todos os inúmeros planos que ela já elaborava para mudar radicalmente a vida daquela alma em penumbra. Mas ele ficou a olhar para a flor que ela lhe deu. A guardou dentro de seu livro de cabeceira, aquele que todas as noites ele lia e relia. E toda noite passou a olhar para a pequena e ressequida flor, lembrando-se do olhar do anjo que lhe presenteara. A partir daquela data ele nunca mais a viu na rua onde morava. Será que alguma coisa aconteceu a ela? Alguma tragédia? Nunca saberia, mas passou a procurar por ela em todas os rostos que cruzavam com ele na rua. E ao assobiar, seu canto ganhou uma razão, encontrar, enlaçar a presença daquela menina. Todas as noites suas canções tinham esse motivo misterioso para tornarem-se alegres, fortes, indagadoras. E as flores ganharam um novo significado, um novo interesse, um novo olhar. Flores belas... lembranças...

(Arcade Fire - Crown of Love - uma música)

desfio...

2010-03-30T00:58:00.005-03:00

Montanhas em degelo nos extremos desesperos
Sobe o sol da alvorada de cada nova palavra
Que brota com o orvalho frio na manhã clara
Enquanto a relva se entrelaça n´um casal de garças
D´um branco-gelo maior que o céu imenso
Transparecendo o brilho de suas asas...

O calor descobre a paisagem em cálido insenso
Aromas de terra e vida erguem-se ao vento
Cantos finos araucanos das esguias aves austrais
Espriguiçam o continente de poderosas cordilheiras
O sangue é a seiva das florestas de sem fim
O mar dança na praia sua celebração de paz
Em cada manhã o sol surge belo e pacífico
Não olvidando, porém, de seu vigor mítico
O ar salgado cristaliza os amores
N´uma eterna e cintilante multidão de flores
Estações de macieiras pintam o mundo de vermelho
Percorrem trens maciços pelos braços latinos
Conquistam a liberdade em honra ao sangue índio.

"Conhece-te a ti mesmo" e ninguém nunca poderá mandar em você!

2010-03-23T00:02:00.008-03:00

Chego a afirmar que a ânsia de questionar a si e a tudo seja a maior das virtudes. Porque, mesmo que uma pessoa tenha qualquer defeito que seja, se ela passar a questionar esse defeito, suas origens, razões e consequências, este e qualquer outro defeito pode ser vencido ou transformado em uma virtude - e o conceito de defeito e virtude também é algo a ser excessivamente questionado, reciclado e renovado, para entendermos a cada dia nossos caminhos, nosso destino/objetivo. Cada um de nós contém um universo de possibilidades de emoções, idéias, sensibilidades, ideais e atitudes, universo a princípio obscuro, porém permeado de incontáveis pontos de luz, que norteiam ou sinalizam para nossas profundezas... Porém, 'questionemos' se a sociedade hegemônica em que vivemos estimula os indivíduos a se conhecerem, indagarem-se sobre suas posturas e formas de pensar, analisando profundamente cada comportamento, o que os cerca, os pensamentos divergentes e logo perceberemos que não, ao contrário, vive-se em uma sociedade (e cada vez mais uma porção maior do mundo é abocanhada por esta dita "sociedade" ou podemos usar o antigo termo "neocolonialismo") que impõe uma perda de memória coletiva pela fugacidade e colossal quantidade de informações - ninguém consegue lembrar o que viu na semana passada, pois um imenso volume de 'novidades' já tomou a atenção e espaço na mente; que massifica as pessoas, padronizando-as através de uma mídia massiva e alienante, uma cultura industrializada, enlatada, onde todos buscam consumir os mesmos padrões de roupas da moda, best-sellers, filmes hollywoodianos, últimos lançamentos de eletrodomésticos, fast-foods e automóveis, todos iguais em qualquer parte do mundo que já tenha sido invadido pela colonização cultural hegemônica; condicionamento social para o consumismo, impondo uma visão do 'eu' totalmente condicionada ao consumo - "compro, logo, existo", enfim, pondo tantos letreiros luminosos, vitrines, publicidades e novidades no exterior do sujeito que ele não tem tempo nem interesse de olhar para si mesmo. Tem-se assim, um indivíduo que desconhece o fato de que ele é um ser único, peculiar, singular e repleto de potencialidades criativas e culturais iniqualáveis. Sentindo-se supostamente vazio, cada um segue o caminho indicado, preencher-se de símbolos padrão que possam determinar quem ele é (tem), através de marcas, status, distinções sociais, pronomes de tratamentos pomposos, luxos, desejos de superioridade, tudo n´uma vã tentativa de sentir-se, autoafirmar algo que ele mesmo desconhece, a si mesmo, e desta forma, acaba utilizando a fórmula pré-paga da cultura americanizada ou eurocêntrica - resumindo, ocidentalizada. Tal sujeito, ignorante do que pensa, acha ou acredita, é, deste modo, facilmente manipulado, sendo possível fazer dele o que se quiser, mandá-lo votar, pagar impostos, sustentar uma sociedade que pouco se importa com ele, não fornecendo nenhum de seus direitos fundamentais, quando muito, pondo-os a venda. Sua educação, saúde, cultura, transporte e segurança são todos objetos de compra e venda, questões essas que são suas por direito. Esse indivíduo alheio e diminuto é ensinado sobre seu inelutável isolamento, a televisão explica-o perfeitamente o quão distante ele está de um mundo imaginário e fantasioso criado na telinha, expondo-o à sua pequenez, ou então a educação programatória em geral esclaresse sua inata dúvida a respeito do que ele é e qual seu papel na sociedade - seu papel é obedecer, assim como o de outros é mandar. Cada um pertencente à classe dominada é ensinado desde a mais imaculada idade seu imbatível destino de obedecer, seja a quem for, cada dono e senhor ao seu tempo, primeiro os pais, depois o professor, então o chefe e o Estado. Não tendo outros referenciais sociais nem podendo compô-los ele mesmo, submete-se sem perceber e explica enfaticamente a qualquer um que pergunte essa 'lógica' lei social que lhe foi passada. "Eu obedeço, há os que mandam, e assim é o mundo, inclusive o animal"... E parece que ninguém disse a ele que, diferente dos animais, ele pensa e, muito mais diferente ainda de seus primos selvagens, ele tem consciência de si e pode refletir a seu respeito. No dia em que a mulher e o homem despertarem para si mesmos e formularem todas as suas questões, buscando as mais diversas fontes de conhecimento e análise, questionando sobre os "porquês", os "comos" e os "quens", ninguém poderá dizê-lo o que fazer, pois ele perguntará "Por quê?", quererá discutir a validade dos objetivos e ações/ordens que querem impor e se recusará a obedecer se descordar delas, pois nenhum homem é uma máquina a quem se possa mandar e desmandar arbitrariamente.

Quero viver de brisa e beijo - ser imaterial

2010-03-19T14:23:00.009-03:00

Uma vez sua mãe lhe disse, lamentando:
- Acho que não soube te ensinar a dar valor às coisas.
Ele respondeu:
- Acho então que eu tive uma boa educação, pois prefiro dar valor às pessoas.

Ela dizia isso porque ele muitas vezes demonstrava um considerável descaso com suas posses, não sentindo grandes aflições diante do natural (ou provocado) desgaste da matéria nem empregando excessivos esforços para preservar a plena aparência, a forma externa socialmente aceita como "bom-estado". Se a mochila estava se desfazendo em fiapos, rasgando-se, abrindo buracos, tanto mais ele gostava dela! É sinal de que passaram por muitas coisas boas (Qual o motivo da surpresa?!); se havia uma manchinha ou outra na camiseta, era sinal de que ninguém tinha camiseta igual! (Não olhe com esta cara de espanto!) Livro velho, com cheiro de décadas, todo rabiscado, grifado, anotado, era o que havia de mais precioso e interessante! E pessoas tristes e filosóficas, angustiadas, indignadas, revoltadas, exaltadas, essas sim o atraiam... "Suspeito que não devemos precisar de muito mais que isso [frutos silvestres e liberdade]"... um dia queria se ver regido por este mantra de simplicidade e pureza... A verdade não usa roupas elegantes e rebuscadas, é simples e profunda... as aparências são superfícies ocas e insípidas... Acontece que ele era (ou buscava ser!) senhor de Si! sI! SI! S-I-M-E-S-M-O. Era, então, senhor sobre as coisas... e não servo delas... seu serviço devia se dar em nome da vida e dos vivos... ou das mais sublimes representações da vida, a arte (e obras de arte, sejam livros, telas, músicas, peças), a beleza... o que transbordasse vida... Vida. E a questão toda não é a atenção em si dada às coisas, mas a constante e crescente atenção que elas demandam! Antigamente (muito antigamente) se comprava um sapato e pronto! Só se precisava pensar em sapatos novamente quando se tivesse um filho e fosse preciso um outro sapato... Ah, e as roupas, eram poucas e suficientes... Os móveis serviam à gerações (ao invés de cada pessoa servir à gerações de móveis!)... até os primeiros equipamentos eletroeletrônicos era feitos, como tudo o mais, para durar! As pessoas compravam as coisas porque elas eram duráveis e resistentes... e não porque tinham mil e uma utilidades inúteis ou desenho moderno rapidamente obsoleto... Hoje não, hoje não temos nenhuma sabedoria e a evolução da humanidade é cada vez mais burra... Tanto de nosso tempo precisa ser dedicado à coisas que, ao invés de nos ajudarem, atrapalham... O computador dá uma puta dor de cabeça, pois sempre temos a sensação de que o nosso é lento e ultrapassado em comparação com o da loja; o celular nos dá uma maldita sensação de antiquados, quando não constantemente trocado pelo "modelo mais tosco, digo, novo), o sapato nos faz passar vergonha quando a sola descola depois de só um ano ou o salto quebra com seis meses de uso raro e... e a camiseta já foi comprada se desfiando e nem percebemos. Se trocou a quantidade pela qualidade... tenho mil pares de sapato, para poder usar bem pouquinho cada um (ou mesmo nunca), já que eles são tão imprestáveis que um uso constante os destruiria... Quero mil bolsas e jóias novas porque as jóis deixam meu rosto bonito e não o meu rosto que deixa as jóias bonitas. - e isso estou falando tentando pensar tanto como homem quanto como mulher. Por isso que prefiro as obras de arte. Ninguém diz - Amor, acho que esse quadro de Picasso já está velho, vamos trocar por uma versão sem fio? Ou então pensar que assim que você tirar sua escultura finamente entalhada em madeira envelhecida da Concessionária, digo, Galeria, ela já vai estar desvalorizada e você não conseguirá revendê-la nem pela metade do preço; ou pior, dizer - Pel´amor-de-Deus, o que este original de Machado de Assis está fazendo na minha estante? Eu quero uma edição com a capa da mini-série Capitu - Claro que não, né?! A Arte é imortal, pois eleva os seres humanos ao nível de semi-deuses, na medida em que buscam o melhor e o pior de si mesmos para uma contemplação crítica e transcendental... Ela não se torna obsoleta, ela não se troca, evolui, descobre outras e outras expressões, mas nunca perde seu valor... E assim também são as pessoas, de valor inestimável e inalienável, ninguém pode tirar ou roubar o valor de alguém... Por isso prefiro valorizar as pessoas! E que as coisas que aprendam a não me incomodarem.

Pequeno Prazer

2010-03-16T08:31:00.011-03:00

Pr´um lado, p´ro outro, dedos suaves segurando o guidon que zigue-zagueia, as sandálias surradas e velhas agarrando-se firme e calmamente aos pedais, girando como uma roda gigante para dedos dos pés. A bicicleta azul meio suja de terra na coroa, meio sem óleo na corrente, meio vivida em demasia, aproveitava aquele momento cálido de manhã de domingo de sol ameno e dança. Porque o garoto e a bicicleta, sozinhos, dançavam com os movimentos e formas no asfalto, o ritmo havaiano de vai-e-vem que tocava nos ouvidos e que aquele objeto-vivo de alumínio ouvia também de maneira sobrecomum... As rodas saltavam, brincavam... as cores do céu se inverteram em laranjas esverdeados violeta, as paredes das casas se derretiam em gelatina de framboesa, tudo que na rua passava virava flor alada, pássaro ou fada... Percorria o ar como quem atravessa o mar frio e cristalino de um arquipélago mágico... e as rodas da bicicleta faziam sonidos de viola e o vento tinha voz feminina e as esquinas tinham olhos esguios e castanhos... um transe luminoso... uma neblina de sensação... uma desforma líquida de sabores infantis... e aromas úmidos e toques alegres... mas outra bicicleta pedalava com ele... ao seu lado deslizava a menina de cabelos castanhos brilhantes de boca e bochechas vermelhas de verão... Sua pele tão branquinha parecia de arroz e o brilho de seus olhos eram untados de oliva... ela sorria no balanço da música como se fosse seu rosto o principal instrumento musical... abria os braços no ar, rodopiando-os como beija-flores, alcançava as pontas das árvores, agarrando em cada dedo mil frutas diferentes... deixou-se derramar pela pele as cores furtivas das ameixas e jabuticabas, pintando suas unhas de vinho e deixando seu vestido tinto e doce, uma sangria de tecido e corpo... os dois apaixonados começaram a descer a ladeira da praia n´uma velocidade de luz, confundindo-se nos seus raios de cores arrastadas no tempo transdimencional... as lascas do céu começaram a se desfazer e as ondas do mar racharam-se de tão apaixonados que eram os dois rumo à beira da praia no fundo do oceano... as rodas começaram a tocar e melodiar a espuma marinha, as bicicletas fundiram-se com o cobre e o alumínio da maré e os corpos se alcançaram n´um abraço extático, transmutando o mar n´um vermelho metálico...

(Unattainable - Little Joy - uma música)

Bons Ares

2010-03-11T09:22:00.011-03:00

Pela manhã, dormia até às nove, dez horas. Raras vezes tinha um surto de fazendeiro, despertando com o nascer do sol, e, pior ainda, fazia-se de louco e levantava-se da cama quentinha, desfazia-se da coberta macia, desvencilhava-se do prazer provocado pelo ventilador, dirigia-se, decidido, até o armário, trocava-se, punha as sandálias, camiseta e shorte e ia à praia ver o espetáculo junto com os pássaros, também loucos. Seu principal companheiro naquela casa era um pássaro mudo. Jamais cantara uma só nota desde que fora aprisionado na espaçosa gaiola redonda, mais parecida com uma catedral em miniatura, faltando apenas os vitrais. Tudo o que o moço possuia era temperamental, inclusive seu pássaro, que, imitando a índole revoltosa do suposto dono, fez greve de silêncio, decidido em reaver sua liberdade. Sentia que a ave o entendia, conhecia suas fraquezas e o caminho para fazê-lo soltá-la. E veja que ele a capturara há apenas três dias, preocupara-se em fabricar aquele palácio de alumínio e em colocá-lo pendurado na janela com vista para o rio e o outro lado da cidade, com seus prédios altos e resquícios de mangue na margem, mas mesmo assim já se sentia o pior dos carrascos, dada a reação do pássaro ante a reclusão. O prendera por um impulso, instinto de caçador, talvez, ou até por inveja. Vira aquele animal nobre e altivo calmamente repousando no telhado, onde ele também estava, apreciando a paisagem do fim de tarde. Os olhos do rapaz se afinalaram como os de um gato e, armando-se de uma rede de pegar borboletas, aproveitou-se do instante em que o pássaro coçava os olhos com a asa esquerda, irritado por um cisco, para prendê-lo. Atordoado e ainda cego de um olho, não pôde resistir com grande perícia o ser alado, deixando-se levar, esperando para avaliar a situação quando tudo se acalmasse. Vendo-se aprisionado no recando de luxúria, ao qual era totalmente avesso, ele que era um andarilho das nuvens, decidiu tomar a ação mais drástica de todas, selar seu canto dentro de si e oprimir o opressor com o silêncio mortal. Conhecia bem as ambições humanas e sabia que aquele humano queria roubar-lhe o canto, obrigando-o a gastar sua voz majestosa para mero entretenimento daquele homem, mas não daria a ele este prazer. Na alvorada do terceiro dia, angustiado, o rapaz soltou a ave e contentou-se por ornamentar sua casa com aquela obra de arte que era a gaiola. A ave, satisfeita com a liberdade devolvida, porém comovida com o olhar melancólico e solitário do rapaz, arrancou cuidadosamente uma pena amarelo ouro da cauda e pôs no centro da gaiola, para preencher o vazio que ficara. Os olhos do moço ficaram vívidos e brilharam diante de tamanha nobreza. Estendeu a mão para a ave e comprimentou-a, apertando-lhe delicadamente as penas longas da ponta da asa direita, depois, viu partir a única companhia que tivera em três dias. Não importava. As manhãs costumavam ser empregadas para a leitura de livros, em média uma dezena por semana. Uma tarde na semana era dedicada à visitar sebos em busca novidades que suprissem sua enorme necessidade literária. Nos outros dias, caminhava pela rua, visitando cada dia um bairro diferente, uma rua desconhecia, um restaurante recém-aberto, alguma atração cultural, qualquer coisa. Além de desfrutar da alegria por ver e viver coisas novas, aproveitava também para coletar particularidades sociais, historietas humanas que via acontecer, detalhes do cotidiano da cidade que presenciava. Tal material era-lhe imprescindível, pois sustentava sua vida escrevendo contos e novelas para diversos jornais da cidade e de outros lugares. Seu outro nome, o artístico, era até razoavelmente conhecido nos meios editoriais e jornalísticos. Há treze anos começara sua carreira de escritor e jornalista literário e naquela altura, não passava mais fome como nos primeiros anos (foram tempos difícieis, mas, obviamente, também os mais férteis de inspiração). Mas durante o dia, gozava de um anonimato somente quebrado para as pessoas mais próximas que sabiam que ele era a carne e o osso por trás do autor. Preferia assim, porque se tivesse algum reconhecimento na rua, todo seu trabalho de pesquisa se tornaria impossível. Vivia em um apartamento de dois cômodos, um grande e amplo, e um banheiro que não chegava a dar claustrofobia, apesar de modesto. No recinto maior, os ambientes se dividiam através da organização dos móveis, exceto a cozinha, cuja pia não podia ser movida tão facilmente quanto as cinco estantes de livros, a mesa de jantar ou a cama de casal. Vivia uma vida agradável, que ele desejava viver. Porém, tinha um problema - alguém, ou alguéns. Sempre que se relacionava, a medida que convivia, que se aproximava e intimidades se instauravam, se conheciam, aquela profusão de farta felicidade inundava sua vida, tomando seus pensamentos, suas horas, seus caminhos e desejos, objetivos e sonhos, fazendo-o entregar cada gota de si mesmo, como uma divindade à quem a alma prontamente reverencia e abandona todo o resto para dedicar-se ao sacerdócio. Ele era assim, incontido, descontrolado, indisciplinado nessa arte ou doutrina ou ideologia ou narcótico, o amor. E a primeira consequência (talvez um efeito colateral) eram o acúmulo de contas não pagas, porque tão logo ele fazia voto de apaixonado, sua inspiração e concentração esvaiam-se e não podia escrever mais nada para ninguém. Nem à sua divindade lhe surgia algo, posto que o sublime era tanto que não poderia macular a perfeição com vis palavras. Na fartura de alegria, vinha a esterelidade da alma. Às vezes se forçava a escrever algo ou então, raramente, apareciam um soneto ou punhado de versos brancos, mas sempre lhes pareciam tolos e feios. Também a disposição física se alterava. Dependendo do amor, podia explodir ou exaurir-se. Antes ele era um homem de muitos compromissos, tarefas, obrigações, que demandavam porção considerável de suas energias. Assim, se o cotidiano fosse deveras emotivo, surgiam forças de onde não haviam e seu corpo era levado até o limite, mas se a rotina fosse alegre, porém tranquila, o corpo aproveitava o conforto para descansar nos braços, sonhar de olhos fechados. Ou estava no limite, ou estava sonolento, e, para ele nenhuma dos dois estados parecia muito saudável. Então surgia-lhe uma angústia, um torpor, uma sensação de incompatibilidade, de afastamento, um desejo de fuga ou de ver-se livre. E assim era, desfazia-se da fonte de sua felicidade e voltava a si, reencontrando-se. Era-lhe realmente problemático. Então não poderia conciliar a si mesmo e a felicidade? Dizia-se alérgico, sensível, irritava-lhe a pele do espírito, dava-lhe manchas na vista, coçava-lhe a alma, inchava sua vontade de ir embora... ou algo assim. Só sabia que, após alguns meses estava se despedindo. Mas naquele momento estava de 'retiro'. Afastara-se dos compromissos todos, convivia o mínimo possível, apenas com aquelas raras pessoas que lhe davam um prazer especial e desinteressado, espontâneo, simples e profundo ao mesmo tempo. Procurando alguma paz que superasse o cotidiano, a monotonia, a solidão. Buscava também a cura para suas doenças interiores, suas sensibilidades mortificantes, fugitivas, fracas... O que ele não entendia era que, até então, a paixão lhe arrancava tando por sentir-se sozinho ainda que acompanhado... Não sabia que a chama do seu amor era unilateral... que tantas vezes submergira em romances cujas correntezas não o acompanhavam, ao contrário, forçavam-no a nadar com uma força e por um período temporal que cedo ou tarde não teria mais... faltava cumplicidade, faltava partilha, faltava desejo mútuo por ideiais complementares ou companheiros... Não sabia que a paixão para sustentar-se, demandava tanta harmonia, esta que até então nunca tinha encontrado... a tentativa de equilíbro só de si não era suficiente para um relacionamento... era preciso equalizar o eu com o outro n´uma sintonia fina, suave, delicada... e talvez assim pudesse concretizar os sonhos de veludo e se ver curado da enfermidade que o acometia à cada amor. Mas, como disse, estava de retiro... tentando não pensar a respeito, pôr-se em marcha de olhos fechados seguindo apenas suas inclinações pessoais rumo aos magnetismos que o atraíssem. Eventualmente fazia viagens com amigos e amigas... travava novos e inesperados conhecimentos... debruçava-se diante de surpresas das quais gostava de extrair um conto ou poema... Queria ter uma inspiração espiritual maior e mais forte, não tão frágil às seus estados emocionais... e queria encontrar uma forma mais... apaixonadamente pura de ver o futuro e o presente... A casa era suficientemente grande... a cama exageradamente espaçosa... sua alma desmedidamente aconchegante e o destino colocaria este pequeno escritor solitário na lugar ideal para seu verdadeiro florescimento...

texto iniciado dia 29 de outubro de 2009
finalizado hoje.

(With Stranger - Little Joy - uma música).........................................................................

Degrau

2010-03-11T08:59:00.002-03:00

Seria uma característica sua ou todos intrinsecamente tinham o mesmo propósito? Seria natural que sim, seria até mesmo o ideal (e lá vem ele sendo mais uma vez ele mesmo)... E não interessa o fim, chegar lá... não há final, sempre há para onde ir... Com o esmero de um escultor, ele vasculhava suas imperfeições, erros, manchas, sombras, para corrigi-las em formas harmoniosas e coerentes com sua totalidade e inspiração. Pensava agir conforme seu mais apurado pensamento, exceto quando se via demasiado sufocado e faltava com os deveres do mundo de mãos amarradas. Odiava ser exigido do que sabia a impossibilidade da eficácia e muitas vezes se via impossibilitado de negar tais exigências. Era muitas vezes incapaz de não pôr-se a serviço, mesmo quando sabia que tal sujeição significaria uma ação um tanto imprecisa e aquém do esperado. Mas a cada dia aprendia que para pôr-se coerente era preciso reconhecer com vigor as limitações materiais e espirituais e dispor-se apenas ao possível... Deixe o impossível para situações mais urgentes... não o desgaste com o cotidiano. E assim pensava fazer seu caminho, tendo por única exigência a sua própria por uma construção reflexiva do Eu. Havia aprendido sabiamente a desfazer-se das próprias expectativas. Estava aprendendo agora a desfazer as expectativas alheias sobre si. Assim, sua coerência não seria abalada pelas amarras do dia a dia, pela falta de tempo e disposição, pela superocupação de seus esforços. Que ninguém ousasse pensar que ele estava livre para dedicar-se unicamente à causa deste ou daquele solicitante. Questiona se podem vir militar nas causas dele apenas para receber as negativas tranquilizadoras... Façamos cada um segundo suas motivações... ele busca motivar... e procura motivação nos demais... e encontrar e descobrir bons ou maus exemplos, melhores ou piores caminhos... Quer ter significado em sua existência, propósito e paixão. Apaixonadamente pôr-se em suas crenças e convicções, transpassando-as ferozmente com lentes sensíveis de autocrítica dialética... pesando os prós e os contras na incessante busca do equilíbro (ou da perfeição)...